Há horas em que a sua melhor companhia é você mesmo.

Eu falava de alguns dos meus problemas. Prá que escondê-los? É sempre melhor colocá-los em contato com o ar. Se houver um ouvinte atento, pode parecer melhor! Ele pontificou firmemente e categórico, com os olhos voltados para quatro nádegas que transitavam chacoalhantes, afirmou: Prá tudo se dá um jeito! Da maneira como falou, me pareceu que se referia às bundas e a frase soou-me como “Prá tudu dace um geitu!”. Percebi que dali não surgiria auxilio algum. Agradeci e fui areá-los em outras paisagens. Quem sabe num banco à beira mar, as preocupações ferreamente instaladas, refrescando-se com a brisa marinha, não oxidassem e apodrecidas pela ferrugem, simplesmente desmoronassem.

JOHN LENNON WOMAN - Tradução

Retrato parisiense.

A moça fechou-se para dentro! Estava ali, sentada, vestida como para uma viagem à Europa e com os cabelos soltos pedindo afagos. Assim, tal qual quem nada ou tudo quer, cerrou os olhos mansamente de modo a não fazer ruídos ou movimentos que pudessem distrair os pensamentos e sonhos que por ali brincavam. A quem passasse e tivesse o privilégio de contemplá-la, transmitia absoluta serenidade. Como se visitasse, pela vez primeira, as recônditas paisagens de si mesma, linda e embevecida, sorria.

Bem-te-vi.

O pássaro pousou no telhado, na quina do beiral e olhou aqui prá dentro da sala com o olho direito. Com o esquerdo olhou para a avenida ali embaixo, por onde carros e motocicletas passavam estrugindo. Deu uma cagada brancacenta e alçou vôo para o lado oposto sem ao menos me dizer “bem-te-vi”.

O perfeito caimento de tuas vestes.

Quando meus problemas cardíacos restringiam-se aos afetivos e eu nem supunha da existência dos outros que viriam depois, embasbaquei-me com tua gloriosa marcha para o quarto em suntuosos trajes de nú. Meu olhar absorto e contemplativo impediu-me de fotografar e minha memória, abarrotada e velha, vai deixando a obra desbotar-se.

Nacionalidade e biscoitos.

“Seu” Domingos morava no Tremembé e criava Fox Paulistinha. Um dia, no século passado, disse-me que eu era português. Respondi-lhe afirmando que meu pai era da “terrinha” e minha avó materna também. Que minha mãe e eu havíamos nascido no Brasil, portanto brasileiros. Solapou meus argumentos e a conversa perguntando-me: “Os filhotes de uma gata paridos no interior de um forno seriam, por acaso, biscoitos?”

Explicação, mais do que plausível, para a salinidade dos oceanos.

Manhã. Sol encoberto. Praia quase deserta. Casal caminhando na minha direção, ali onde as ondas se tornam espumas rasas. Ele gesticula com os braços nervosos e ela leva as mãos aos olhos. Quando nos cruzamos sem que eu seja notado, observo que lagrimas fogem do rosto dela e se jogam na tentativa de misturarem-se àquela pequena porção de água que retorna correndo à imensidão do Atlântico.