Notícias de Musácea

De doces e amargos ou a aparente idiotia de acreditar.

2011-12-29T11:02:00.000-02:00

Não faça projetos (a não ser que você seja engenheiro ou arquiteto e dependa deles para viver). Não faça planos (nem sequer planos de saúde). Não acredite em juras ou promessas (você sabe que não cumpre nem as suas, porque esperar que outros cumpram as que lhe fizeram. Viva um dia de cada vez. Viva o hoje, o aqui e agora. Não acredite em fábulas.
Nem formigas e nem abelhas fazem planos de absolutamente nada, por mais que nos dêem essa impressão. Por mais que nos iludamos, não constroem abrigos, ninhos, colméias e não fazem estoques de alimentos pensando no amanhã ou no inverno que poderá vir. Fazem isso porque fazem, por costume, por genética, há milhares ou milhões de anos. Não são melhores ou piores que as cigarras, que segundo as más línguas, apenas cantam.
Se houver luz as abelhas saem para buscar água, pólen, néctar ou resinas. Se não houver, não saem. Se houver fumaça, sabem que há fogo e se preparam para abandonar a colméia. Enchem o papo com mel e, por isso, tem dificuldade para ferroar quem quer que seja. Disso se aproveitam os apicultores, há centenas de anos. Jogam um pouco de fumaça dentro das colméias e se aproveitam para saquear o mel armazenado. Elas continuam sendo enganadas e não fazem seguros contra roubos.
Quando voltam para as colméias, depois das coletas, estão mais pesadas e voam mais lentamente. Disso se aproveitam as andorinhas, os bem-te-vis e outros pássaros, para comê-las. Não fazem seguro de vida, não há velório e ninguém sente a falta que possam fazer.
Nada se sabe sobre a vida eterna e o paraíso das esforçadas e dedicadas abelhas e sobre o inferno ou purgatório das maldosas andorinhas. Nada se sabe a respeito de quem fará o mel que as abelhas degustarão quando descansarem eternamente e nem o que sentirão os bem-te-vis ardendo no fogo do resto dos tempos.
Eu, mesmo me achando um idiota (hoje talvez um pouco mais), continuo imaginando coisas para depois, julgando que amanhã possa ser melhor, acreditando nas juras e promessas (hoje talvez um pouco menos), no romance, na poesia, no afeto, no companheirismo, no amor e na felicidade. Apesar dos acidentes e do doloroso amargor das perdas e desilusões, não se pode viver esperando o pior. Não há como se preparar para os enganos e as mentiras que virão sob pena de não avançarmos, como se andássemos sempre com um pé atrás, nos arrastando.
Mesmo cansados ou com noites mal dormidas, pela manhã levantamos acreditando ou desejando que o melhor aconteça. Algumas vezes acontece mesmo. Há cinqüenta por cento de chance de dar cara ou coroa (nunca se pensa na hipótese da moeda cair em pé).
Há méis doces e os há um tanto amargos (de flores de carqueja e bracatinga, por exemplo), mas não são estes os que esperamos quando levamos a colherada do pote à boca. Por precaução podemos experimentar o que nos couber, ir devagar e não apostar todas as fichas num único lance. Ou podemos nos jogar de cabeça. Saltar do trampolim mais alto. Escancarar o peito. Gargalhar em lugar do tímido sorrir.
Podem nos tomar por imbecis. Pode ser mais perigoso, pode doer mais, o sabor pode não ser exatamente o que esperávamos, mas, enquanto for bom e durar, é muito mais intenso. A sensação e o prazer nos tiram o fôlego, nos deixam lembranças e saudades, dão sentido ao viver. E você pode rir ou, mais freqüentemente, chorar com as recordações, mas muito pior é passar em branco. Aquela sensação, aquela angustia do nada, do vazio, do oco, contra os indeléveis momentos do pleno, do auge, do gozo, da máxima, ainda que breve, satisfação.
Não se incomode. Vão apontar-lhe nas ruas dizendo que você é um sonhador idiota. Que é um sentimental apaixonado e que se deixa enganar por idéias e pessoas. Alguns vão rir das suas lágrimas e das suas dores causadas pelo desbotar ou desaparecimento de ideais ou amores. Paciência! Assim como deve ser genético nas abelhas o ato de provisionar, é intrínseco aos sonhadores o amor desmedido e o acreditar permanente.

Outro Dia de Finados.

2011-11-07T12:35:00.000-02:00

Passou mais um Dia de Finados.
Foi, para aqueles que tinham olhos e disposição para ver, uma bela manhã, uma tarde entristecendo e um anoitecer com chuva. Não honraria as tradições se não houvesse chuva.
A noite me encontrou, como em outras tantas vezes, sentado no meu lugar afundado do sofá procurando coisas inexistentes na tela do televisor. Nada que pudesse chamar a atenção de quem não encontra o que procura. Só imagens desfocadas mudando ao comando da ponta do dedo e sons distantes e incompreensíveis atingindo os ouvidos. Só havia ausências, solidão, carências, saudades e silêncios ensurdecedores.
Não tanto por fome, resolvi, mais por necessidade do que fazer, preparar um caldo verde.
Escutei a voz do meu pai e o seu “Saco vazio não para em pé”. Vi minha mãe lavando e cozinhando as batatas com casca. E me vi pedindo à Márcia para cortar o maço de couves tão fininho como só ela sabia fazer. Acendi uma vela para que a chama me trouxesse de volta um pouco da luz que ela emanava. Ficamos todos ali na cozinha ao som da panela de pressão cozinhando as batatas.
Tirei o “pelego” das batatas, como dizia meu velho, juntei os temperos e as fatias da calabresa (aferventadas em água para minimizar a gordura, como fazia minha mãe) e, depois que desliguei o fogo, juntei a couve e tampei a panela.
Quando voltei à sala, já estava com a cumbuca cheia do caldo, com parmesão e azeite extra virgem. Para não estar sozinho levei também o pires com a vela acesa e as lembranças de todos eles.
Ao final, depois de repetir uma vez, ainda escutei meu pai dizendo que estava muito bom, mas que havia faltado o vinho tinto seco do qual teria colocado uma ou duas colheres na sopa e teria tomado um copo como fazia seu avô lá na sua Paradinha, em Viseu. Minha mãe, para me defender pelo deslize, diria que estava ótimo e que não faltara nada.
Eu, se soubesse que viriam, teria comprado o vinho. Tanto para satisfazer meu pai, quanto para ter visto a Márcia, depois de uns poucos goles, ficar ruborizada e não parar de rir, por qualquer motivo, até que lhe viessem lágrimas aos olhos. Ainda me lembrei dos moleques, agora nas suas próprias casas, provocando-a para que risse ainda mais e nos abastecesse com a sua felicidade. Ela nos mandando parar e, falsamente contrariada, perguntando: "Porque vocês fazem isso comigo?". Saudosa alegria de risos soltos e verdadeiros espalhando-se pela casa melancólica de hoje.
Quando a vela se apagou já não havia mais ninguém. A cumbuca e a casa estavam vazias. Tinha voltado o frio. Como que acatando a ordem dela, o arremedo de sorriso do meu rosto desapareceu.
Por todos os motivos, apenas as lágrimas ficaram. Desta vez nos meus olhos.

Amores de plástico.

2011-09-27T10:37:00.001-03:00

Há pessoas que preferem flores de plástico. São coloridas, parecidas com as verdadeiras e não dão nenhum trabalho. Quando ficam velhas ou com as cores abatidas, são simplesmente jogadas fora. As lojas de R$ 1,99 fornecem outras.
Outras não dispensam de modo algum as verdadeiras mesmo sabedoras de que terão beleza efêmera e necessitem de esporádicas trocas de água nos vasos. Algumas outras pessoas, entretanto, não se contentam nem com umas e nem com outras. Preferem as flores vivas, aquelas que são criadas em vasos ou jardins. Sabem que estas precisam de carinho, atenção, água, de vez em quando adubo e/ou troca de terra e até mesmo combate às pragas.
Alegam estas últimas pessoas, que as vivas são incomparáveis. Seguem a rotina de todos os seres vivos, aparecem como botões, desabrocham e fenecem. Suas formas e cores são inigualáveis e mutantes à medida que se desenvolvem. Além disso, boa parte delas é perfumada. Do escandaloso perfume das gardênias à humilde fragrância das rosas.
Cada uma destas flores não se mostra o tempo todo. Há o tempo em que se recolhem nas suas hastes, folhas e raízes, acumulando forças para florescer novamente. Nem por isso se pode descuidar das plantas. É necessário dar-lhes a devida manutenção. É imprescindível a atenção e o carinho. As regas, a troca de vasos e a retirada de folhas e ramos mortos. Tarefa diuturna. Bem cuidadas, a recompensa não tarda. E como é fantástica a recompensa!
Acontece coisa semelhante com amizades e amores. Com relacionamentos. Todos precisam de constante manutenção. Há de haver compartilhamento. Duplos cuidados. Não há relacionamentos de mão única. Se uma das partes se interessa, se preocupa, cuida e acarinha, mas não há a necessária contrapartida a relação definha, seca, fenece. É necessário conhecer-se a planta. Saber se precisa de mais ou menos água, mais ou menos sol, se suporta podas ou não. Que quantidade e que tipo de nutrientes são imprescindíveis para que prospere plenamente.
Há, ainda assim, quem acredite em relações de R$ 1,99. Há quem acredite que relacionamentos sobrevivam sem dupla doação. Há quem se dedique às relações eletrônicas, às mensagens prontas copiadas e enviadas ao mesmo tempo para os duzentos ou quinhentos amigos (??), em lugar de um oi, olá ou como vai, ditos ou escritos individual e pessoalmente. Há quem prefira ter e cultivar quatro amigos (como o Chicão de Itanhaém que os identificou entre os conhecidos quando ficou doente e necessitado) e quem queira ter um milhão de amigos, como se fosse possível tê-los nessa quantidade (como cantava o Roberto Carlos antes até que a internet se espalhasse globalmente). Talvez seja o caso de redefinir-se o significado das palavras amor, amizade, afeição, dedicação e benevolência.
Nestes tempos de amores virtuais ou eletrônicos, talvez seja o caso de substituir-se tudo isso por curtir (que alguns dicionários ainda registram somente como preparar o couro, endurecer, sofrer, padecer e suportar). João curtiu Maria. Maria curtiu José. João descurtiu José e Maria.

Cancelamento da I Olimpíada de Esportes Aquáticos de Musácea.

2011-09-05T12:47:00.000-03:00

Agora que já iam avançadas as inscrições para os Jogos Olímpicos de Musácea, os lagos, piscinas e raias olímpicas que seriam utilizados nas competições foram cobertos por grossa camada de asfalto. Pelas informações recebidas na redação, a municipalidade achou muito elevados os custos para a instalação das balsas que transportariam veículos e passageiros de um lado ao outro das enormes massas de água existentes na estrada (onde ocorreriam as disputas), e após estudos acurados, decidiu assoreá-los completamente. Como se pode observar nas fotos, as raias que estavam quase cheias, foram totalmente cobertas. Aos inúmeros funcionários que estavam sendo contratados pela administração do evento e às diversas confederações sul-americanas que já tinham mandado suas inscrições, encarecidamente pedimos desculpas.

Rodeio, UFC e a nossa hipocrisia - Parte 2. Prá Thais.

2011-09-01T20:22:00.000-03:00

Das generosas pessoas que lêem estas mal traçadas linhas, uma, que adoro, postou um comentário, na postagem anterior, que tomo a liberdade de transcrever:
“Contrariando um pouco você vou dizer que odeio rodeios, mas gosto muito de UFC. Para mim, a diferença é clara: Os lutadores estão lá por livre vontade, enquanto os animais, vítimas de abusos incontáveis, se tivessem opção, certamente estariam bem longe, usando suas tão queridas "bolas", picanhas e lombinhos de forma mais agradável a eles... rs
Já disse que te amo?”
É ótimo ser contrariado um pouco, principalmente por quem se ama. Isso dá margem para me estender sobre o assunto.
Achar que os lutadores estão lá por livre vontade não seria forçar um pouco a barra? Não estariam eles lá, também como animais, sangrando e fazendo sangrar porque a grana que lhes é oferecida, pelas empresas que os exploram, é muito melhor que a recebida como pedreiros, lavradores, estivadores, etc., etc.? Não lhe parece ser o mesmo caso dos peões? Que outras chances de fama e riqueza teriam eles, sem estudo e sem outras oportunidades, senão servirem à sanha daqueles que pagam para assistir a essas e outras carnificinas que expõe o lado mais violento e detestável dos seres ditos humanos?
Não serão os galos de briga, os bois e os cavalos dos rodeios muito melhor tratados e cuidados do que se estivessem nos quintais e pastos à espera de virarem coxinhas, picanhas e salsichas? Os animais, tanto esses quanto os do UFC, não parecem mais saudáveis? Não brigam aqueles bichos por território, galinhas, vacas e éguas ou para proteger os filhotes? Não brigam os humanos, e se matam, por mulheres, dinheiro, petróleo, carros, bolsas e celulares? Que mal teria então ganhar uma puta grana com isso lotando estádios, ginásios e cadeiras diante dos televisores?
O mal, prá mim, é ganhar uma puta grana com isso. Fazer disso o deleite de quem possa pagar. É incentivar outros a fazerem o mesmo, nas arenas, nas ruas, nas casas, nas escolas, no dia a dia. É provar, incentivar e incutir, principalmente aos mais novos, que com violência também se pode ficar muito rico e famoso. Não lhe parece hipócrita mostrar UFC nos televisores e, logo em seguida, dizer que as agressões nos lares e nas escolas são erradas?
Não seria o caso de construirmos, nas casas, nas escolas e nas praças os tais octógonos? Cada criança só poderia espancar seu coleguinha e fazê-lo sangrar dentro de tais espaços. As outras crianças pagariam para ver. Não valeriam chutes nos pintinhos e nas pererequinhas. Os vencedores passariam de ano e os perdedores teriam que estudar. O presidente dos Estados Unidos levaria para a arena, que se construiria na ONU, o seu colega do Iraque. Se vencesse poderia explorar o petróleo do outro país e, principalmente, as mulheres e crianças iraquianas não seriam assassinadas pelos soldados americanos. Os ladrões esperariam pelas suas vítimas junto aos ringues. Se ganhassem poderiam levar seus anéis, bolsas e celulares. Além dos chutes no saco não se permitiriam armas. Se a vítima vencesse voltaria para sua casa apenas sangrando e com algumas fraturas, mas com seus pertences. O ladrão esperaria outra vítima mais fraca, mas ainda assim dentro dos limites de sua categoria. Quem não quisesse ser assaltado, simplesmente evitaria as praças com octógonos.
Não lhe parece hipócrita dizer às crianças na mesa de jantar que apertar o pinto dos bois e cavalos, para que pulem, é condenável, mas que precisam comer carne para que fiquem grandes, fortes e saudáveis? Não deveríamos também dizer-lhes que o franguinho teve o pescoço quebrado para que morresse. Que o porquinho levou uma facada no coração e o boizinho morreu com uma marretada na cabeça? Que foram castrados para que ficassem mais calmos e gordos?
Não há certa similitude no “fabuloso” capitalismo selvagem em que vivemos? Alguns imperadores determinam que a maioria seja castrada nos estudos, nas condições de trabalho e vida e nas remunerações, para que fiquem mais calmos e mais abunde a mão de obra barata? Não nos jogam a todos nas arenas e nos octógonos para que disputemos com lágrimas, tapas, pontapés, sangue e fraturas as migalhas que nos jogam. É um pouco pior porque valem o dedo nos olhos e os chutes no saco.
É muito pior porque a cavalgada dura bem mais que os oito segundos e não pulamos e nem tentamos derrubar os cavaleiros.
Voltando à sua mensagem, você vive me contrariando. Eu queria ver você muito mais vezes, você não vem. Eu queria abraçar você todos os dias, você não quer. Eu precisaria do seu sorriso e do seu carinho sempre e você não permite. Dessas contrariedades, definitivamente eu não gosto, se bem que agora fica mais claro: Que coração pode ter uma sobrinha que gosta de UFC?
E, sim, você já disse. Mas foram tão poucas as vezes que eu acabo esquecendo se não sou permanentemente lembrado (deve ser coisa da idade). A recíproca é absurdamente verdadeira.

Rodeio, UFC e a nossa hipocrisia.

2011-08-30T17:23:00.000-03:00

Há algum tempo falei aqui de uma madame que, na televisão, reclamava do excesso de atenção dado às crianças abandonadas em detrimento dos cães que vivem pelas ruas. Agora a gritaria e a indignação originadas pela morte do bezerro no rodeio de Barretos tomam conta de todas as mídias.
Nada contra os protestos de qualquer tipo ou espécie. Inda mais eu! Protestar também faz parte, assim como a hipocrisia, dos mais primitivos sentimentos e atos humanos, desde o seu nascimento. Que o diga o Victor, meu sobrinho, quando minha irmã não lhe enfia boca à dentro os bicos dos seios, a cada duas horas, para que mame. No caso dele, todos os protestos são imediatamente atendidos, onde e quando quer que ocorram.
Absolutamente nada contra, também, quanto a tratar melhor os animais. Todos os animais, incluindo os da minha espécie, deveriam ser tratados com mais dignidade. Diria mais, deveríamos tratar muito melhor todos os seres vivos que coabitam conosco este mundinho, incluindo plantas, a terra, a água e o ar, sem os quais não conseguiríamos viver.
Definitiva e absolutamente tudo contra os rodeios. Grande imbecilidade que nada tem com nossa cultura. Absurda idiotice que importamos dos estadunidenses. Ao que me consta, aqueles touros e cavalos que pulam desesperados sob os olhares maravilhados dos espectadores, o fazem porque tem parte do corpo (onde ficam órgãos internos e o pênis) amarrado com uma cordinha, o sedém, que é puxada quando se inicia a contagem dos oito segundos durante os quais, outro animal tenta ficar sobre ele. O mais correto e igualitário seria, no mínimo, amarrar também o pênis do montador de tal forma que a cada pulo do touro ou cavalo mais se apertasse a laçada sobre o membro do peão.
Que dizer então das brigas televisionadas e assistidas por milhões de espectadores ao redor do globo, como o tal UFC (Ultimate Fighting Championship – de propriedade do americano Dana White), que o Brasil teve o “privilégio” de sediar dia destes. Os organizadores afirmam categoricamente que se trata do “esporte” que mais cresce no mundo e que já desbancou ou vai desbancar o futebol no quesito quantidade de apreciadores. Pelo pouco que sei, as regras permitem fraturas de quaisquer espécies e jorros de sangue. O que não se permite é chutar o saco (o pinto e os testículos humanos são mais bem protegidos que os dos bovinos) e enfiar o dedo nos olhos superiores (parece-me que o inferior é liberado).
Apesar de estarmos no século vinte e um, continuamos urrando e babando como fazíamos nas arenas e coliseus romanos. Mais dia menos dia voltaremos a virar o polegar para baixo pedindo a cabeça de um dos gladiadores. Os imperadores, agora de terno e gravata, nacionais ou importados, continuam dando circo em vez de pão e à custa de suas platéias abarrotam seus já recheados cofres, tão mais rapidamente quanto mais sangrem ou morram seus bezerros, seus peões ou seus lutadores.
Neste mesmo instante, em todos os cantos, milhões de pessoas, a maioria crianças, morrem de fome enquanto se desperdiçam toneladas e toneladas de alimentos e uns poucos especulam com o preço dos gêneros alimentícios. Países mais pobres são invadidos, e suas populações assassinadas, para que suas riquezas sejam saqueadas. Políticos e outros espertos surrupiam os cofres públicos.
Nesse ínterim, nós os hipócritas, deliciamo-nos com um churrasco de vitela, um lombinho de porco, uma paleta de carneiro e um coraçãozinho de galinha. É provável que lá no fundo, bem lá no fundo, acreditemos que esses animais todos se imolaram propositadamente e de bom grado para nos satisfazer. Enquanto tomamos uma cervejinha gelada e apanhamos uma lasca de picanha temperada no sal grosso, exigimos a cabeça do peão.
Não sou um desses lutadores, ou porque tenho miolos ou porque não tenho músculos, mas também gostaria imensamente que preservassem o meu saco.

Aparente incompetência.

2011-08-24T23:28:00.000-03:00

Quem viaja pela rodovia Padre Manoel da Nóbrega, da BR 116 à Baixada Santista, com certeza já caiu em dezenas ou centenas dos milhares de buracos existentes no trecho Miracatu / Peruíbe. Motoristas desavisados ou desinformados já elegeram as mães dos responsáveis como alvo das mais inomináveis ofensas.
Não se trata, como julga a maioria, de exemplar falta de capacidade administrativa ou de deslavado desleixo de Geraldinho, o Governador do Estado. Também não se pode afirmar que se trata de governo inoperante ou que os órgãos estaduais, que deveriam cuidar da manutenção e da segurança dessa estrada, estejam defecando e caminhando para os usuários que inadvertida ou obrigatoriamente se utilizem da mesma.
Eu que, depois da morte da Velhinha de Taubaté (Luis Fernando Verissimo), sou o único habitante do país que ainda acredita que os governantes governam, os legisladores legislam e os magistrados julgam, tudo dentro do absoluto respeito à lei e às necessidades maiores do povo, imagino que algo de bom esteja por trás dessa aparente canalhice.
Uma das coisas que me ocorre é a existência de um amplo e profícuo acordo entre o Governo do Estado e as fábricas e empresas ligadas aos veículos. O governo e as empreiteiras providenciam as construções e reformas de estradas com materiais vagabundos e superfaturados. Depois não fazem nenhum tipo de manutenção de tal forma que qualquer garoa, cuspida ou mijada de cachorro provoque buracos. Em seguida, as carretas com excesso de carga não fiscalizada transformam cada buraco em cratera. Finalmente entramos nós todos, os usuários, como cobaias, testando as suspensões e os pneus dos veículos. Após cada quebra ou dano nos dirigimos às oficinas, borracharias ou concessionárias e pagamos os consertos.
Ganhamos todos nós. Os administradores que gastam pouco e ainda levam um por fora. As fábricas e suas concessionárias que ganham muito e ainda testam seus produtos, não em testes, mas no uso real, no dia a dia. As oficinas, com mais serviço, geram empregos. Os acidentados utilizam guinchos, mecânicos, funileiros e borracheiros. São encaminhados aos hospitais que precisam de mais médicos, enfermeiras e atendentes. Cada um de nós, as cobaias, ganhamos em experiência, paciência e tolerância além de um, não comprovado cientificamente, aumento do volume da bolsa escrotal.
Os quase novecentos reais que gastei com conserto de suspensão, troca de amortecedores, alinhamento e balanceamento de rodas do meu pobre Mille não são nada diante de todos esses benefícios e vantagens.
Perdoem-me senhoras mães.

Asfalto em Musácea.

2011-08-24T22:23:00.000-03:00

Atendendo ao clamor dos moradores e visitantes do progressista bairro de Musácea, a Administração Municipal iniciou os trabalhos de pavimentação das estradas municipais.
A primeira via que está recebendo o asfalto é a que liga a estrada Musácea/Pedro de Toledo à rodovia Padre Manoel da Nóbrega, com quase dois quilômetros de extensão.
A continuarem os serviços no mesmo ritmo, dentro de mais alguns anos, essa via estará totalmente transitável.
Maravilhada e agradecida a população cogita em chamar, essa alça de acesso à rodovia estadual, de “Estrada Municipal Prefeita Dea Fátima Viana Leite Moreira da Silva” em homenagem aos maravilhosos serviços que têm prestado à comunidade. Nossas mais sinceras congratulações à operosa Prefeita e à diligente Vereadora do bairro.

Restaure-se a moralidade ou locupletemo-nos todos!

2011-08-18T13:33:00.000-03:00

Sérgio Porto, mais conhecido como Stanislaw Ponte Preta, lançou há muito tempo a frase “Ou se restaura a moralidade ou nos locupletamos todos”. A frase pode não ser exatamente essa e há quem atribua a autoria a Millôr Fernandes, ao Barão de Itararé ou até mesmo a Rui Barbosa. Seja lá como for tem a ver muito com os tempos de pura sacanagem em que vivemos. Tem a ver com as maracutaias que vemos todos os dias nos mais variados meios de comunicação. Nada escapa ao vírus da filha-da-putice que contagia quaisquer esferas sejam públicas ou privadas. Vai de igrejas a governos, de parlamentos a associações civis e não infesta apenas esta ou aquela nacionalidade. É de caráter amplo, geral e irrestrito.
Obviamente Sérgio referia-se à moralidade pública e aos meios pouco ou nada honestos de enriquecer (se é que há meios honestos de enriquecer-se ou locupletar-se). Infelizmente o mandamento cunhado por ele dá a impressão de que há uma alternativa para a felicidade universal. Ou todos nós nos portamos como manda o figurino (que a cada dia está se tornando mais flexível) ou todos nós dançamos de acordo com a música (a sinfônica mutreta que nos assola).
Que me perdoe o Lalau (como também era conhecido Sérgio Porto), mas trata-se de crudelíssimo engano. Por mais que isso doa muito mais que a minha hemorróida, não há escapatória. Nenhuma das duas alternativas é possível!
Restaurar-se a moralidade, como cogita o autor, pressupõe que a tal tenha existido um dia, em qualquer canto do planeta. As cruzadas, as guerras, a escravidão, o nazismo, o fascismo, as invasões americanas, as grandes corporações e milhares de eteceteras provam exatamente o contrário. Não há como restaurar-se uma obra de arte que nunca existiu. Não é possível reformar o imóvel que não se ergueu.
Locupletarmo-nos todos é absolutamente impossível. É o que prometiam todas as fraudulentas “correntes da felicidade”. Como pode alguém ficar rico se não for à custa dos outros? Como pode um país transformar-se numa potência senão pela exploração da população e das riquezas naturais de outros países? Pode o bispo, o missionário, o padre ou o pastor comprar emissoras de rádio e televisão, aviões e helicópteros, mansões aqui e no exterior sem a exploração de suas ovelhas? Posso ter lucros absurdos sem a exploração da mão de obra ou dos consumidores?
Não sei se há luz no final desse túnel. Sempre resta a esperança de haver, até porque onde há a escuridão há (ou haverá) também a claridade. Por via das dúvidas, talvez seja o caso de cada um de nós acendermos já uma vela. Fazermos a nossa parte. E creia, é muito mais difícil do que parece!

Quem são os reais Piratas da Somália?

2011-08-02T00:33:00.000-03:00

Um amigo, Feliciano, mandou-me uma mensagem a respeito dos “Piratas da Somália”. Recomendava os cuidados que todos nós devemos ter com relação às coisas que invadem a internet e trazia em anexo um link para um vídeo de vinte e poucos minutos. Como ele mesmo advertia, parecia coisa séria (o que acredito também) e bem fundamentada.
Depois de várias horas, baixando o vídeo, já que aqui a conexão com a net funciona à base de manivela (ainda não consegui criar pombos correio!), pareceu-me correto divulgar o material para que mais gente possa inteirar-se de como funcionam tanto o tal capitalismo selvagem quanto o que neste mesmo espaço já chamei de mídia gorda ou paquidérmica (que é aquela mais comprometida com os patrocinadores do que com a divulgação dos fatos).
Já nos acostumamos a ver em nosso país tanto a corrupção quanto o canalhismo que dominam todas as esferas do poder mas, infelizmente, isso não é prerrogativa dos nossos patrícios. Tanto a podridão quanto a desenfreada exploração dos mais fracos e pobres permeiam as relações internacionais e servem de caldo de cultura para que as novas gerações, incluindo as nossas, sejam instruídas da maneira “mais correta” e vantajosa de como tratar e lidar com nossos semelhantes.
A história, que quase sempre é escrita pelos vencedores, mostra o que já se fez com maias, incas, índios e escravos, mas esses genocídios não nos afetam muito porque é a versão dos ladrões, torturadores e assassinos que chega ao nosso conhecimento (mortos não falam e muito menos escrevem).
O que se espera é que, num descuido das quadrilhas econômicas e financeiras, elas mesmas estejam fornecendo as armas e a munição para a própria derrubada. A internet, os celulares e suas câmeras e o boca a boca eletrônico é que espalham prá todos os cantos do mundo o que apenas alguns conseguem registrar e divulgar.
É absolutamente revoltante ver o que a ONU faz ou deixa de fazer. O absoluto silêncio e a canalha omissão e conivência diante das chacinas e roubos perpetrados, todos os dias, contra povos impotentes, pelas grandes potências. Ontem eram árabes, muçulmanos, timorenses e outros tantos, hoje são os somalis.
O filme “Piratas!” é dirigido pelo cineasta espanhol Juan Falque e pode ser encontrado em:
http://dotsub.com/view/8446e7d0-e5b4-496a-a6d2-38767e3b520a

I Olimpíada Sul Americana de Esportes Aquáticos de Musácea

2011-07-29T15:39:00.000-03:00

Como se pode observar nas fotos abaixo estão muito adiantadas as obras do PAM - Parque Aquático de Musácea, onde serão realizadas, em breve, as competições da I Olimpíada Sul Americana de Esportes Aquáticos, patrocinada pela operosa e diligente Prefeitura Municipal de Miracatu. Parabéns à Municipalidade e à Câmara Municipal pela importante iniciativa.

- “Mannen som nå belches, promper ikke senere!”

2011-07-26T12:30:00.002-03:00

É fabuloso o magnânimo Profeta Oivalf Seap. Apesar da lamentável tragédia que abalou sua querida Noruega não deixou de nos presentear com seu inesgotável conhecimento e com suas maravilhosas pérolas de sabedoria.
Ontem fez questão de preparar o jantar e brindou-nos com maravilhosas panquecas verdes, disponibilizando aos interessados a receita que criou naquele instante, em homenagem, segundo ele, ao verde que encontrou aqui em Musácea:
Pannekaker MUSAC
1 1 / 2 dl melk
1 kopp mel,
2 egg
2 ss olivenolje
1 eller 2 klyper salt,
2 eller 3 klyper oregano
1 fedd hvitløk,
1 håndfull kokt spinat.
Quando dissemos que não compreendíamos tão bem o norueguês, em tom jocoso escreveu a receita em finlandês (idioma que, assim como tantos outros, domina fluentemente):
Pannukakkuja MUSAC
1 1 / 2 cup maitoa
1 kuppi jauhoja,
2 munaa
2 rkl oliiviöljyä
1 tai 2 puristaa suolaa,
2 tai 3 puristaa oreganoa
1 valkosipulin kynsi,
1 kourallinen keitettyä pinaattia.
E mais não disse. Como só tinhamos carne moida, foi com ela que preparou o recheio, acrescentando seus secretos temperos.
Ao final, quando todos estávamos satisfeitos, deixou escapar discretamente um arroto. Diante do nosso espanto, maravilhou-nos com a magnifica pérola, primeiro na língua pátria e em seguida em finlandês:
- “Mannen som nå belches, promper ikke senere!”
- ”Mies, joka nyt belches, ei farts myöhemmin!”
Desta vez, por mais que tenha nos ensinado diversos idiomas, pedimos-lhe que traduzisse. Num português absolutamente sem sotaque disse-nos:
- O homem que agora arrota, não peida mais tarde!
Embevecidos, aqueles de nós que ainda não havíamos peidado, discretamente arrotamos.

Greve de Verbos

2011-07-20T15:49:00.000-03:00

Sou, absolutamente, pela liberdade sindical, assim como sou inteiramente favorável à liberdade de paralisação do trabalho por aqueles que se dedicam de sangue, suor e lágrimas ao empregador no antropófago sistema capitalista em que vivemos.
Isso, entretanto, não me impede de comentar, e lamentar, a demorada e inquietante greve de verbos que me assola. Fundamentais e imprescindíveis agentes dos atos e movimentos dos sujeitos, muitos deles, há algum tempo, não tem vindo ao serviço, o que me preocupa assustadoramente.
Alguns, que eu classificaria na vertente classista dos passivos, como assistir, ver, dormir, escutar e calar, por exemplo, tem comparecido regularmente. Outros como rascunhar, escrever ou garatujar, por insistência dos amigos ou por piedade, aparecem esporadicamente. Os mais ativos, porém, nem aparecem e nem mandam representantes com a pauta de reivindicações. Há muitos meses, pintar, gravar, andar, correr, passear, visitar, divertir e gargalhar deixaram de dar as caras.
Penso, sinceramente, em recorrer ao Juízo competente. Que não me tomem por nazista, fascista, direitista, bolsonarista, malufista ou outra escumalha do gênero mas, em última análise, por absoluto desespero de causa, vou recorrer à Polícia e às suas bombas de efeito moral, cães, cassetetes e balas de borracha. Danem-se os feridos!

Conjunções adversativas

2011-06-29T00:14:00.000-03:00

Independentemente da violência que o atinja, sempre há um depois que, via de regra, é menos contundente que a pancada anterior. Socorro-me dos antigos ditados tipo “Depois da tempestade sempre vem a bonança” ou de canções alardeando verdades como “Quem não tem mais nada a perder, só vai poder ganhar”.
As bonanças ou os ganhos não parecem nada claros quando as dores são ainda insuportáveis. Com certeza, entretanto, as folhas que caíram ou a chegada da noite fria e escura são, pela manhã, substituídas por novos e viçosos brotos e pelo calor e luz do sol.
Sempre acabam surgindo novas oportunidades de refazer ou reconstruir partes do que foi despedaçado. É assim na fantástica arte de viver a vida. Quando o chão é o que de mais próximo há no seu campo visual, surge providencialmente uma mão que o ajuda a erguer-se. Se depois de algum tempo o socorrista se afasta, fica registrado o carinho e a dedicação de quem o auxiliou a pôr-se em pé novamente, ainda que sangrem as feridas e escoriações e mesmo que os primeiros passos sejam cambaleantes.
Isto vale para ruínas, tsunamis, desempregos inesperados e amores findos. Quase sempre, não é muito recomendável acostumar-se com as calmarias, com os ventos a favor ou com a plena felicidade. Mas que graça teria a vida se nos pautássemos principalmente pela desconfiança e pelo pé atrás? Que prazer haveria em imaginar que a brisa que afaga o rosto pode transformar-se em furacão? Que a onda mansa que lambe nossos pés vai acabar nos afogando? Que a dedicação ao trabalho vai se converter no pé na bunda? Como não sorver até a última gota os “Eu não vivo sem você”, “Você é a coisa mais importante da minha vida” ou “Quero estar todos os minutos ao seu lado”? Prá que imaginar o silêncio e a solidão que virão depois, desperdiçando os doces sabores desses momentos?
Há que se agradecer esses tempos, por mais fugazes que sejam. Há de se bendizer essas primaveras extra-calendários como se fossem milagres. Como se a ciência houvesse descoberto células tronco que reconstituíssem desejos e sentimentos avariados.
O que causa mais dissabor são as tempestades de conjunções adversativas. Poréns, contudos, todavias e entretantos despencando dos céus como grossas gotas ou granizos. O doce encanto dos poemas lidos, vistos ou sentidos azedando-se pelo excesso ou fermentação do mas. Palavrinha simples, barata e fácil de usar, encontrável em qualquer esquina ou mercadinho, como o sal.
- Você é um ótimo funcionário, porém...
- Adoro sua companhia, entretanto...
- Você não tem noção do bem que me faz, mas...
O uso do sal pode tornar mais saborosos ou intragáveis os alimentos. O exagero deste, contudo, pode ser minimizado adicionando-se algumas batatas descascadas à panela do cozimento. Relações que abusam das conjunções adversativas, não têm remédio. Soam falsas e acabam por si mesmas destinadas ao descarte.

Habemus nepos

2011-06-20T17:21:00.000-03:00

Depois de tratativas que duraram cerca de nove meses, por volta do meio dia de hoje, viu-se uma fumacinha branca saindo das torres do Hospital e Maternidade Ana Costa de Santos/SP. Da mesma forma que reunem-se os cardeais para escolher um novo papa, ao final da reunião de médicos, anestesistas e enfermeiras, foi comunicado ao público em geral que acabara de chegar, vindo do útero materno, Luiz Vittor Pedro de Moraes, com 47 centímetros e cabelos claros como os da mãe.
Em Roma, declara-se solenemente "Habemus papam" para que o mundo saiba que há um papa novo. Aqui e agora, solenemente declaro que tenho um sobrinho novo:
- HABEMUS NEPOS!
Parabéns e muitas felicidades ao André, à Célia e ao Luiz.

O que me dá medo.

2011-06-20T16:35:00.000-03:00

- O que me dá medo é ficar assim como tu!
Disse-me ele, desse modo, de chofre, sem meias palavras, sem tergiversações e sem nenhuma consideração anterior.
- Assim como?
Perguntei meio assustado e contrariado. Tinha tomado banho mais cedo e, também por causa do frio da noite, me agasalhado mais. Havia preparado uma sopa com o que estava mais à mão e dentro da pequena panela ainda fumegante derramei uma generosa porção de azeite português, como fazia meu pai, e outra de queijo parmesão ralado. Fui para a sala, mais fria que o restante da casa, me sentei no sofá diante do televisor, joguei uma coberta sobre as pernas e estava atacando o creme intercalando o uso da colher com o do controle remoto à procura da programação menos pior.
- Velho e sozinho. Abandonado, sem sonhos e sem mais perspectivas, sem pessoas ao teu redor! Tornando-te apenas e tão somente espectador da tua própria vida. Nela, não deverias pensar em atuar sequer como figurante ou como personagem secundário. Protagonista é o que deverias ser. Deverias cuidar do roteiro e da direção. É o teu filme!
Baixei os olhos assim como que procurando porções menos quentes na beirada da vasilha para não queimar ainda mais a boca e entre os sons e imagens dos filmes repetidos, das pregações religiosas e dos comerciais que ainda pago para assistir, balbuciei:
- E você acha que gosto disto, que isso ocorre por minha livre escolha? Que foi isso o que escolhi pra mim?
- Se não foi o que planejaste, é assim que te encontras, é a isso que te submetes e ao que vais te adaptando! Acostumando-te com as coisas como quer que elas aconteçam, à tua feição, ao teu modo, fazendo tudo à maneira que te pareça mais confortável, sem desafios. Sem questionar os caminhos e paisagens que as circunstâncias e ocorrências escolheram para ti. Estás muito mais para árvore ressequida à espera da chuva do que para animal sedento à procura de água limpa e fresca. Quando o Raul escreveu “Eu que não me sento no trono de um apartamento com a boca escancarada, cheia de dentes, esperando a morte chegar...”, foi antevendo-te? Não moras em apartamento e nem tens a boca tão cheia de dentes, mas, de resto, parece a tua fotografia.
Tentei recordar o rascunho de roteiro que havíamos traçado há pouco mais de dois anos. As aposentadorias. As viagens. A mudança de residência e a maior proximidade com os filhos e netos. A maior convivência com os amigos. As caminhadas diárias nas manhãs e tardes junto ao mar. Vez ou outra um cinema, um teatro ou uma exposição. Escrever, pintar, gravar. Assistir à maestria e delicadeza com que ela realizava suas artes, injustamente chamadas de artesanato, como se demandassem criatividade menor.
Ergui-me da depressão existente no lado direito do sofá, onde com o tempo, meus ossos e minhas poucas nádegas cavaram seu lugar, desliguei tudo e fui dormir.
- O que me dá muito medo é ficar assim como tu!
Disse-me, por fim, o menino que ainda teima em morar dentro de mim e que, com certeza, aproveitará o meu sono para buscar por aí, os sonhos que escondi em algum lugar.

Cabrito bom não berra!

2011-06-14T15:21:00.001-03:00

Ia eu pela estrada esburacada.
Caminhão velho cheio de blocos subindo lento à minha frente.
Faixa amarela contínua. Visão perfeita de nenhum outro veículo na contramão.
Seta à esquerda, saí, ultrapassei, seta à direita e voltei à minha mão de direção. Cá dentro o martelo nos miolos dizendo:
- Defecaste!
Mais à frente a viatura escondida e o sinal do rodoviário mandando parar.
- O senhor sabe por que eu o parei?
- Sei! Disse-lhe eu.
- Mas não posso dizer! Pensei cá com meus botões e martelos, entregando-lhe os devidos documentos.
Ele ainda tentou ganhar tempo fazendo sinal para que dez ou doze motociclistas parassem também. Foi para a traseira do veículo oficial redigir o auto de infração. Fiquei junto ao meu.
- O senhor vai assinar o auto?
- Vou!
- Se não quiser não precisa!
- Quero!
- Vai querer uma cópia?
- Lógico!
- Obrigado e boa viagem! Disse-me entregando uma das vias da notificação.
Depois me perguntaram: Porque não o acompanhou até a traseira da viatura para “conversar”? Porque não disse que era policial aposentado? Ele não multaria!
Pensei nas centenas de caminhões com sobre carga e nas “gratificações” que pagam para trafegar destruindo as estradas e provocando tantos acidentes. Pensei nas mutretas políticas, na corrupção, nos superfaturamentos e nas sonegações fiscais.
Pensei nos pontos na CNH e na grana da multa.
Pensei nas cagadas que já cometi, algumas maiores que essa, e nas torturas mentais a que me submeti por conseqüência.
Pensei no meu pai e na minha mãe e no que devo ter ensinado aos meus filhos.
O martelo dizendo “Paga otário!”. “Dane-se imbecil!”. “Eu tentei te avisar que ia dar merda!”.
Meu pai e minha mãe não ultrapassariam se vivos fossem e se dirigissem.
- Cabrito bom não berra! Diria meu pai.
- Berra prá dentro! Diria eu.
O martelo, que deve ter herdado parte do gênio dele, finalizou:
- Vai fazer falta né idiota? Paga cabrito!
O MP3 do carro, que eu tinha desligado quando parei, permaneceu desligado o restante da viagem. Cagada custosa dessas com trilha sonora é demais!
Já me bastava, inundando o cérebro, o escandaloso BBBBBBBBBÉÉÉÉÉÉÉÉÉ!

Celebração.

2011-06-10T17:06:00.002-03:00

Anteontem, oito de junho, completou-se mais um ciclo que se repete há dois anos. Dia do acidente, dia das mães, aniversário da Márcia e aniversário do casamento. “Comemoração”, se esse é o termo para a passagem das datas cravadas na memória, do nada que há para comemorar.
Como das vezes anteriores, faz um frio terrível, chove e floresce a Astrapéia. O tempo e o Universo continuam rolando suas rodas como uma roleta de um grande cassino que mantém suas portas abertas durante as vinte e quatro horas de todos os dias de todos os anos. Partem uns apostadores e chegam outros. Revezam-se os croupiês, mas ambos (universo e tempo) continuam dando as cartas independentemente da nossa vontade, insignificância e transitoriedade. Pior, ou melhor, ainda. Independentemente da nossa imensa prepotência por acharmos que somos muito mais importantes ou duradouros do que as mais reles bactérias.
Julgamos que o fato de pensarmos, escrevermos ou falarmos (mal e porcamente, por definitivamente não querermos ou não podermos nos fazer entender) nos transforma no supra-sumo dos seres, irrogando-nos poderes e eternidades desmoronados pelo universo a cada átimo de tempo (aqui até caberia o mal e parcamente, como queriam os eruditos referindo-se às deusas Parcas ou aos parcos recursos, mas prefiro o popular mesmo sendo injusto com os suínos).
Porque construímos (mal e porcamente, tão somente no jargão popular, já que consumimos e desperdiçamos muito deixando, ainda, resíduos que entupirão e intoxicarão o planeta por milhares de anos, afetando nossa própria descendência) ou porque exploramos nossos semelhantes à exaustão? São essas características que nos conferem a quintessência entre os seres que conosco coabitam esta minúscula bola flutuante?
Golfinhos e baleias se comunicam. Abelhas descrevem a direção e a distância das fontes de néctar e pólen para que as companheiras os encontrem precisamente. Pássaros constroem os seus ninhos. Algumas espécies de insetos vivem em simbiose beneficiando-se mutuamente da convivência, outras constroem verdadeiras cidades como as colméias e os cupinzeiros.
Chupins jogam fora os ovos dos tico-ticos, botando ali os seus, para que os filhotes sejam criados por outros pais. Ermitãos apoderam-se de conchas marinhas abandonadas para seus abrigos. Formigas invadem colméias, matando para saquear. Pais desnaturados, sem-tetos, ladrões, assassinos.
Somos mesmo tão superiores e diferentes?
Porque somos tão semelhantes é que sempre há algo para comemorar!
Há que comemorar o fato de estarmos vivos. Há que comemorar as nossas saudades e as nossas boas lembranças. Há que comemorar a passagem do tempo curando algumas feridas e abrindo outras. Celebrar as nossas poucas virtudes e até mesmo os nossos incontáveis defeitos e erros, se aprendermos alguma coisa com eles. Há que festejar os amigos e os parentes (e como é bom quando estes se transformam naqueles), tanto os que nunca nos abandonaram quanto aqueles que trilharam nossos caminhos por breves momentos. Os que mesmo apontando os dedos para nossas pequenas ou grandes canalhices não nos negaram as mãos para ajudar a erguermo-nos novamente.
E porque a Astrapéia floresce nestes difíceis meses úmidos e frios e tem as folhas cordiformes (em forma de coração) há que celebrar o amor. Mesmo que dure pouco e que doa desesperadamente quando desvaneçe.

Oito de Junho.

2011-06-08T23:38:00.002-03:00

Oito de junho. Seriam trinta e sete anos. Com certeza você se lembraria logo pela manhã. Eu não poderia esquecer.

Agradecimento

2011-06-06T10:14:00.000-03:00

Muito obrigado à adorada Thais, ao adotado irmão Zé Renato e à, infelizmente (prá mim) pouco conhecida, Chica, com a qual o Fábio tem a ventura de conviver todos os dias na MKT. Pelos comentários e pelo incentivo para voltar a postar depois de um longo e tenebroso inverno mental.

Salve a Música Popular Brasileira - Rio de Maio

2011-06-06T09:53:00.003-03:00

Há algum tempo tinha decidido escrever aqui algumas coisas sobre letras da chamada Música Popular Brasileira. Que me desculpem os admiradores das coisas tipo “minha éguinha pocotó” (parafraseando Vinícius – “beleza é fundamental!”), mas existem canções que entram imediatamente em sintonia com aquilo que estamos sentindo ou vivendo no exato momento em que as escutamos. Há que prestar atenção e há que se deixar levar pela viagem que as palavras proporcionam. Já utilizei aqui algumas dessas poesias que pareciam ter sido escritas para momentos específicos meus e não dos autores.
Dois de junho, final da tarde, começo de noite. Olhei o maço de cigarros (que voltei a fumar - outra das minhas cagadas destes tempos) e calculei que não haveria o suficiente para esperar até o dia seguinte. Dia em que a Márcia completaria cinqüenta e seis anos. Dia em que fiquei enfurnado no sítio todo o tempo (como em muitos outros dias). Liguei o MP3 do carro e, na volta, entre o frio e a umidade, me visitaram o Ivan Lins e a Jane Monheit cantando “Rio de Maio” (do Ivan e do Celso Viáfora):

“Rio, as pedras pulsam na manhã grená.
Frio, vejo arrepios na pele azul crepom do mar.
As folhas caem no Jardim de Alá!
Ah! Por que, no outono, o coração dói mais?
Rio, o verde vibra na manhã lilás.
Frio, Copacabana é um cartão postal vazio.
E o batimento das marés é blues, jazz.
O sol enfeita a zona sul de luz, em vão, em paz.
Pardais passeiam sobre o Vidigal em paz.
Flamingos flanam na Rocinha em paz.
O Rio de maio acorda quase em paz.
Bem perto de mim,
Dois sabiás se amam, perto de mim.
Adolescentes beijam, perto de mim.
Ai que saudade de você e de mim,
dos beijos de amor na tarde sem fim.
Se fosse um filme a nossa vida era assim:
um beijo imenso e o mar cantando Jobim
Um grande amor se reprisando a vida inteira.
Tom, as pedras pulsam na manhã grená.
Frio, vejo arrepios na pele azul crepom do mar.
As folhas caem no Jardim de Alá.
Ah! O outono faz o coração doer demais...”

Nem manhã, nem luz, nem mar. Nada de Rio, de Jardim de Alá, de Copacabana, Vidigal ou Rocinha. Na noite já escura, nem pardais, nem sabiás e, muito menos flamingos (que aqui não os há). Nada de pássaros se amando, nada de adolescentes se beijando. Apenas e tão somente o breu da noite levemente cortado pelos faróis do carro, o frio, a umidade e a solidão. O mesmo trecho da estrada negra que ainda me dá calafrios.
Noite fria, Miracatu, Musácea, local do acidente e, de repente, me surge a belíssima voz da Jane projetando a manhã ensolarada das praias do Rio. O mar, as ondas e os sons do Jobim. O blues, o Jazz, as folhas caindo, a paz. A lágrima.
Ai que saudades de você e de mim!
Ah! Porque, no outono, o coração dói mais?

Feliz Aniversário!

2011-06-02T23:14:00.001-03:00

Feliz Aniversário, onde quer que você esteja.

Aniversário

2010-12-05T23:44:00.001-02:00

Neste dia, há exatos dois anos, recebi uma mensagem no celular:
“Parabéns! Que Deus ilumine essa cabeça fantástica com tanta criatividade. Amo você demais. Beijos.”
Vinha da Márcia e estava endereçada ao “Meu Flávio” que é como o meu celular estava identificado no dela..
Cinco meses e meio depois veio o acidente e a sua partida. Depois veio outro celular que me foi dado pelo Fábio e a mensagem recebida se perdeu.
Há poucos dias, mexendo no celular que lhe pertencia, encontrei os votos na pasta das mensagens enviadas. Já havia feito créditos no telefone dela para não perder a linha na vã esperança de receber outras mensagens ou ligações, crença que o tempo vai desvanecendo.
Fazendo o balanço desse período fica a impressão de que também a criatividade se dissipou. Quase mais nada de gravuras ou pinturas saiu da tal cabeça fantástica como se a partida dela as tivesse levado consigo. Como se a cabeça ou a criatividade somente existissem com a presença dela ou o apoio e incentivo que dava. Sobraram uns poucos escritos nos quais exibo as tripas e as vísceras despudoradamente. Mesmo dos escritos, andam ausentes os contos e as poesias. Devo ter desaprendido. Isso me faz pensar que além da casa, das roupas e das comidas era ela quem cuidava da minha cabeça. Provavelmente, da mesma forma que era ela quem ordenava minha mesa de trabalho, a tranqüilidade e o estímulo que me dava ordenavam meus pensamentos.
Tenho dito e escrito que o casamento é convivência. É o dia a dia. É o esfregar dos corpos e dos espíritos a moldar as diferenças e as coincidências. A ausência dessas fricções, incluindo os atritos, não deixa criar relações duradouras. Como nas ausentes gravuras. A falta de incisões e de lixas não produz matrizes. E apenas as matrizes originam frutos.
Continuo aguardando que a oração, pedido ou voto feito por ela, ainda que exagerado, seja atendido. Ainda que não fantástica ou criativa, seja ao menos iluminada.

Para Célia, André e Feto

2010-12-02T11:47:00.000-02:00

Há cerca de dois meses um casal ficou grávido. Por uma daquelas coincidências da vida, há cerca de dois meses mais quarenta e quatro anos nascia uma menina que viria a ser a caçula de uma família cujo pai e mãe eram os meus. O filho mais velho, dos três moleques, cometeu um arremedo de poesia que falava da data do nascimento, quinze de setembro de sessenta e seis, e dos desejos de que a recém nascida fosse feliz.
Acho que a menina é feliz e está em vias de ter o mais desejado e mais feliz período da sua vida, em que pesem os enjôos e o peso adicional que terá de carregar pelos próximos quase sete meses.
Lembro-me de fazer dormir a tal menina, fazendo-lhe cafunés nos cabelos loiros e de pedir-lhe os mesmos cafunés recostando minha cabeça no seu colo pequeno. Fazê-la dormir rapidamente me fez acreditar que eu era um mago de criancinhas. Acreditei que as podia fazer parar de chorar e que as fazia sorrir quando adormeciam. Exercitei os mesmos poderes quando nasceram os meus três, hoje, marmanjos.
Ainda não se sabe o sexo da criança. Três filhos meus, três filhas do meu irmão do meio e dois filhos e duas filhas do mais novo, empate portanto, não permitem prognósticos quanto ao futuro rebento. O que espero e desejo ardentemente é que tanto a mãe quanto a criança transponham esse período com a mais absoluta saúde física e mental. Que eu ainda tenha suficiente saúde física e mental para fazê-la dormir sorrindo, por tantas vezes quantas fiz com a mãe. Talvez já não tenha capacidade para fazer poesias. Talvez já tenha suficiente discernimento para não cometer outra poesia.
No sábado, quando recebi a notícia e depois, pensei no quanto estariam felizes meus irmãos, meu pai, minha mãe e a Márcia se ainda estivessem aqui. Pensei na felicidade que sentiria a Márcia ao saber da novidade da mais do que cunhada, quase irmã, e no que sentiria minha mãe, lá no próximo mês de junho, com quase oitenta e sete anos, tendo nos braços a filha ou o filho, décimo primeiro neto, de sua única menina. Pensei no rosto de falso carrancudo de meu pai com os olhos marejados de lágrimas abençoando o pequeno ou pequena dizendo “Benza-te Deus”.
Pensei no coral de todos nós, presentes e ausentes, dizendo “Assim Seja, Amém”.

Impotência

2010-12-01T14:28:00.000-02:00

Não sei porque razões resolvo me meter na vida dos outros, quando não consigo cuidar sequer da minha. Pode ser coisa da idade, às vésperas de ficar ainda mais avançada, como se as idades não avançassem todos os minutos de todos os dias e esperassem um único dia do ano para saltar mais um degrau.
Não deve ser isso já que me intrometo há muitos e muitos anos tentando dizer para as pessoas coisas que não consigo dizer aos meus próprios ouvidos. Quem sabe seja mesmo a maldição da Deise, como já escrevi aqui há algum tempo, me rogando uma tristeza que não queria ter. Quem sabe seja a vontade de fazer mais felizes as pessoas que me cercam na tentativa de me apropriar de parte dessa felicidade. Quem sabe seja uma vocação inerente para enxerido. Coisa tipo faça o que eu digo e não o que eu faço.
De concreto, neste final de semana, uma outra menina, que eu não consigo esconder que adoro, voltou a derramar rios de lágrimas, que atingiram meus olhos, ao contar do fim ou interrupção de um romance. De novo espero que mais do que férias de uma relação que apenas engatinhava, se trate de um final de semana prolongado no qual cada um viaja para local distante. De novo espero que as farpas atiradas dissipem-se rapidamente e o amor de ambos reencontre os melhores dias como se encontravam ainda há pouco.
Novamente volto a desejar que as tolices ou bobagens ditas ou cometidas percam completamente a importância afim de que apenas o carinho que sentiam, um pelo outro, prevaleça.
Não sei se é orgulho ou intolerância. Se é falta de companheirismo ou solidariedade ou se é egoísmo. O que gostaria mesmo é que se tratasse apenas de uma pequena rachadura, daquelas que ocorrem em quase todas as casas até que o solo e as paredes se acomodem.
O que me faria feliz era não sentir esta impotência para resolver problemas, meus e dos outros. Era poder, num passe de mágica, transformar as lágrimas da minha moleca em sorrisos, a distância em presença, a tristeza em felicidade, o abandono em companhia. Criar barreiras para impedir que, mesmo por segundos, o amargor substituísse sua doçura. Poder fazer que a meiguice estampada no seu rosto ficasse ali tatuada para sempre e que os seus olhos só pudessem ficar vermelhos em razão da água salgada dos banhos de mar.

Amor e carne de porco.

2010-11-23T16:41:00.000-02:00

Recebi ligação de uma menina. Chorava tanto do outro lado da linha que imaginei inundar meu celular. Descobrira que o marido a estava traindo, não uma ou duas vezes. Tiveram um início de discussão e ele apanhou suas coisas e saiu de casa deixando a mulher e o filho, com menos de um ano.
Ao que pude notar, suas lágrimas resolveram acompanhar o rapaz e estão saindo todas, um dia sim e o outro também, como se lhes estivesse faltando o espaço naqueles olhos novos.
Por mais que se tente compreender e consolar, e ela garantiu que se sentia melhor conversando comigo, não há como não ficar pensando no que acontece com as relações entre as pessoas.
Dois jovens se conhecem, se enamoram, passam a viver junto (o casamento tradicional parece ter saído de moda definitivamente), engravidam, colocam uma criança no mundo e, logo depois se separam, cabendo à mãe dar conta do pequeno.
Antigamente as comidas eram consumidas observando-se seu estado geral. Colocavam-se sementes (arroz, feijão, milho, etc) numa grande lata, retirava-se o ar do interior (geralmente com fogo) e vedava-se a tampa. Matavam-se porcos e as carnes eram guardadas em outras grandes latas cobertas e envoltas com a gordura derretida do próprio animal. Para que fossem consumidos, retiravam-se as porções necessárias, examinavam-se os alimentos e lacravam-se as latas novamente. Dava trabalho, gastava-se tempo, mas armazenados adequadamente duravam bastante tempo. Hoje se olha o carimbo do fabricante ou empacotador. Vencido ou próxima a data do vencimento, joga-se tudo fora. O mercado da esquina provê outros. Tudo muito cômodo.
Parece-me que as ligações humanas têm datas de vencimento, determinadas e carimbadas sei lá por quem. Não há nenhuma preocupação para evitar o caruncho ou o ranço. Não se faz esforço nenhum para que a lata ou as relações deixem de apodrecer. Não se colocam mais as sementes ao sol para evitar o bolor. Não se olha mais o estado das latas ou dos conteúdos. Não se faz manutenção preventiva.
A impressão que fica é que as relações eram mais bem cuidadas. Se alguma coisa não ia bem, conversava-se e se tentava descartar apenas o que estava errado ou estragado. Dava-se tempo ao tempo para se manter o que havia de bom no relacionamento. Se faziam acertos, se aparavam as arestas, para que o conjunto continuasse funcionando bem.
Hoje, diante da fartura de alimentos e de potenciais relações, rejeita-se todo o pacote. Com o pão amanhecido faziam-se torradas que eram saboreadas com patê. Agora o pão de ontem é jogado fora e vai-se em busca do pão fresco. Vivemos na era dos descartáveis, incluindo nós mesmos.

A ilógica lógica do Capitalismo

2010-11-23T16:38:00.000-02:00

Zé Renato, meu irmão de andanças e caminhadas pela vida, perdeu o emprego. Nada de anormal nisso. Todo mundo perde o emprego, mais cedo ou mais tarde. Faz parte da lógica comercial. Faz parte do âmago do capitalismo. Troco você por alguém mais barato ou extingo a função quando meu lucro dá uma caída. Se meu passeio à Europa, ou a compra do meu automóvel novo, ou a aquisição de meu duplex na praia fica levemente ameaçada, demito alguém. Depois contrato um dedicado no lugar de dois que mandei embora. Que se danem as famílias dos demitidos. Que comam menos ou baixem os padrões, o que não pode baixar é o meu padrão e o dos meus familiares. Deixar meu Lulu sem veterinário, nem pensar.
Algumas pessoas entram no jogo sem se dar conta das regras. Patrão é patrão, empregado é empregado. Alguns sacrificam sua vida pessoal e sua felicidade em troca dos bons cargos e salários e se apropriam da pretensa importância dos cargos, como conquista pessoal inalienável. Bobagem. Todos somos substituíveis na ciranda do capital. Não importa o quanto de sua vida você deu. Quantas madrugadas perdeu ou o quanto deixou de acompanhar de perto sua família. Quando você menos esperar, vai chegar a hora da guilhotina e o frio do aço vai correr sua espinha quando a lâmina descer.
O irônico nisso tudo é que o amigo lidava com desempregados. Uma empresa internacional que enche as burras cuidando do desemprego de gente graúda de multinacionais. Aqueles que ajudaram o patrão a impor a ordem capitalista, para não passar à oposição são acariciados logo após o pé na bunda, durante algum tempo para que consigam nova colocação. Recebem o salário e/ou alguns benefícios durante mais algum tempo para que não percam a ilusão de que ter patrão é bom. Com os carinhos recebidos ficam mais propensos a portar os chicotes numa eventual nova empresa. Meu irmão cuidava de não deixar esmorecer a confiança do demitido em sua própria capacidade e a ajudá-lo a transpor as barreiras que se apresentassem.
Por ironia ou escárnio, foi demitido sem aviso e sem que a empresa lhe oferecesse o mesmo tipo de tratamento que dispensava aos outros. Por ironia do destino ou por escárnio, acabara de perder a mãe e de financiar um apartamento.
Otimista por escolha e convicção, dará a volta por cima. Por deferência e apreço o destino deu-lhe fé inquebrantável no ser humano e o apoio do ombro companheiro da Rosana. Com esses alicerces, com certeza levantará edifício muito mais sólido do que aquele onde lhe sugavam o sangue. Fraternais votos de que o Universo conspire a favor.

Prá ver - engano

2010-11-17T21:01:00.003-02:00

Cometi um equívoco quando falei da exposição IMAGENS IMPRESSAS.
A mostra vai até o próximo dia 28 de novembro de terça a sexta, das 10h às 21h30 e aos sábados, domingos e feriados das 10h às 18h30 no SESC Santos que fica na Rua Conselheiro Ribas, 136 - Santos / SP. Ainda há tempo para ver.

Sobre saudade e solidão

2010-11-16T00:00:00.000-02:00

A amiga Márcia, mestra em artes, me corrige quando digo que estou solitário dizendo que o mais adequado seria dizer saudoso.
Analisando os escritos e anexos que me enviou a respeito da postagem aqui sobre a pizza solitária, vou carinhosamente discordar dela.
Saudade é diferente de solidão, apesar de serem ambas substantivos femininos, começarem com a mesma letra e terem o mesmo número delas. Nos dicionários a primeira é a lembrança nostálgica e, ao mesmo tempo, suave, de pessoa ou coisa distante ou extinta e a segunda o estado de quem se acha ou vive só. Fantástico o dicionarista, fantástica a nossa língua. Nostálgica e suave a saudade. De quem vive ou se acha só, a solidão. Eu acrescentaria que a solidão pode ser também nostálgica, mas quase nunca é suave.
Só se sente saudade de pessoas ou coisas, ações inclusive, que se acham distantes ou extintas e é perfeitamente possível viver-se só mesmo rodeado de coisas e pessoas.
Aqui, à beira das estradas é comum encontrarem-se pessoas caminhando pelos acostamentos em direção do nada, do mais pra frente. São os andantes ou andarilhos que carregam os pertences às costas, como os caracóis ou tem o mundo como pertence, como os pássaros. Apesar dos milhares de veículos e pessoas que passam, estão inapelavelmente sós. Talvez carreguem dentro de si saudades de outros tempos e coisas e pessoas que buscam encontrar ali, no logo adiante, no depois da próxima curva. É provável que a busca nunca termine. Vivem das frutas dos acostamentos e das esmolas, dos banhos das chuvas ou das bicas e caminham. A maioria fala sozinha, que talvez seja a melhor forma de ser escutado
Outros, aparentemente mais felizes, andam com um cachorro. São facilmente distinguíveis. O cachorro é, quase sempre, o mais bem cuidado e alimentado da dupla. Estranhamente, nem o homem e nem o cachorro se aproximam dos outros pelo caminho. Parece que se bastam, homem e cão, a si mesmos. Podem sentir saudades de coisas, pessoas ou situações, mas definitivamente não parecem solitários.
Em mim, que não tenho a paciência dos caracóis, a liberdade dos pássaros e não me afeiçôo tanto assim aos cães, convivem saudade e solidão, algumas vezes isoladas, algumas vezes como irmãs siamesas, quase sempre de modo doloroso. Na postagem, recordar-se das marcas na fôrma, tem a justa medida da saudade, dos tempos de família reunida. Comer o alimento sozinho, quase todos os dias, tem a aparência, o cheiro e o sabor de estar e se sentir só. A exata e correta mensuração da solidão.

Finados

2010-11-04T11:24:00.001-02:00

Estranho comemorar as perdas num único dia do ano. Estranho marcar data para a tristeza. Quem tem perdas recentes para trazer à memória não precisa de datas especiais. Todos os dias são dias de lembranças. Quem não tem ausências para lamentar, não precisa do dia. Aproveita o feriado para ir à praia, para ir ao campo, para colocar as leituras em dia. Portanto, tanto para quem as tem, quanto para quem não as sofre, o dia é prescindível.
Qualquer dia, qualquer hora é momento de lembranças. Lembrança não precisa de anotações na folhinha. Mais do que substantivo feminino ou do que o ato de recordar é um ser independente. Aparece quando quer, não pede permissão. Feito posseiro, invade sem pedir autorização. Inexplicavelmente provoca sorrisos e lágrimas. Lembrança é bicho traiçoeiro, ataca sem permitir defesa prévia.
Dia de finados deve ser invenção do capitalismo mais selvagem. Não falo do comércio de flores e velas que deve sofrer um incrível incremento nesse dia, até porque, não me consta, existirem transnacionais poderosas que monopolizem o comércio de coroas de flores ou maços de velas. Pelo menos por enquanto.
Falo do capitalismo selvagem a varejo, todas as empresas, as pequenas, as médias e as grandes. Devem ter feito lobby para que fosse estabelecido o dia. Quer sofrer ou chorar por qualquer perda? Faça-o no dia dois de novembro. Punto e basta! (também me afetam os bordões criados pela televisão).
Não fosse assim, cada um teria o direito de ter os seus próprios feriados. Não vou trabalhar hoje porque estou com saudades. Vou lamentar e sofrer até me secarem as lágrimas. Quando der, volto. Fica à vontade, querido, diria, compreensivo, o dono ou gerente da loja ou do banco, se ele próprio não tivesse as suas mágoas para purgar.
Se não é invenção patronal, é comodidade pessoal.
Não sofrer e nem chorar nos aniversários das datas em que finaram ou terminaram vidas, sentimentos ou esperanças. Guardar tudo para um único dia do ano. Aí, cada qual no seu canto, como eu no meu, anteontem, sofre e lamenta-se à exaustão. Depois, no primeiro minuto do dia seguinte já é permitido tirar o luto. Dobram-se bem os trajes, coloca-se uma ou duas bolinhas de naftalina, para evitar as baratas, e vamos à vida.
Infelizmente aqui os relógios não marcam adequadamente as horas e os dias e a minha memória não me dá tréguas.

Mergulho

2010-11-02T13:14:00.007-02:00

A ave voa mergulhada num céu azul escuro como quem esquadrinha a superfície de um oceano de profundo azul.
Sabia que assim, rente ao mar, podia voar por mais tempo desgastando-se menos. Vez ou outra, com a ponta do bico ou dos pés, riscava a superfície provocando uma fina linha de espuma e borbulhas. Comprazia-se com o vôo.
Os mais desavisados julgavam-na pronta para capturar alimento. Um olhar mais demorado, entretanto, mostrava que amava a liberdade proporcionada pelo voar. Submersa no azul do céu capturava liberdade. Mais do que se importar com as ondas mansas ou revoltas, importava-se com o vento. Subia por cima das poucas nuvens e mergulhava com a máxima velocidade até que, numa fração de segundo, mudava o rumo e planava sobre a superfície da água.
Aprendeu que podia voar mais alto e ver mais longe. Aprendeu que o mergulho mais profundo a levava até os peixes mais saborosos. O bico, a cabeça, as asas, todo o corpo transformado em flecha. Aprendeu que não precisava viver alimentando-se dos restos atirados pelos barcos de pesca. A maioria imaginava que a vida era apanhar cabeças de peixes atiradas pelos marujos dos barcos e não competir com eles à procura do melhor. A maioria voava todo o dia para receber as migalhas.
Contrariando as leis das gaivotas, descobriu que podia voar no escuro. Viu que depois das trevas nascia um novo dia. Aprendeu, dolorosamente, que um galho aparentemente calcinado volta a brotar. Renascer. Depois do negro da noite, pela manhã voltavam as cores.
Depois, quando sobrevier a fome, mergulha novamente com o mesmo prazer, desta vez para não desviar no último milésimo de segundo. Desta vez para entrar na água o mais fundo que puder e capturar o melhor dos melhores peixes que avistar. Este, desavisado
e sentindo-se seguro diante da ausência, ao redor, de predadores marítimos, nem se dá conta do breve instante que separa a vida da morte, o hoje do amanhã.
- Bonito o seu mergulho! Disseram-lhe o sorriso e os olhos negros, a um só tempo ingênuos e provocantes, que se insinuavam na jovem de corpo dourado de sol ou de genética.
A gaivota vivida de outros vôos, como um Fernão Capelo Gaivota (de Richard Bach), a contemplou afastando-se num andar de quase onda marulhando para um lado e outro. Que magníficos vôos e peixes esconderia aquele mar dourado como que banhado pelo por do sol?

Marcas na fôrma de pizza

2010-10-28T14:17:00.000-02:00

Houve uma época em que fazíamos pizzas em casa. Eu preparava a massa e a Márcia cuidava das coberturas. A molecada adorava pizzas e era muito agradável ver o povo ao redor da mesa onde a massa era espancada. Pra não ficar no costumeiro e no tradicional, eu inventava. Quase sempre iam folhas de orégano seco misturado à farinha e aos demais ingredientes. Lembro-me de uma vez em que misturei uma farofa de amendoim salgado e minha cunhada Eliane estava aqui. Por gosto ou por boa vontade gostaram. Na vida como no amor, além dos costumes, vez ou outra é preciso inventar. Dar novo sabor às coisas.
Quando podia tomávamos um vinho português para homenagear meu pai. Bons tempos.
Para facilitar os cortes dos pedaços, resolvi marcar as fôrmas com um alicate. Um dente a cada setenta e dois graus. Cinco pedaços exatamente iguais. Normalmente fazíamos duas ou três pizzas, o que nos satisfazia. As fôrmas caseiras não são tão grandes quanto as comerciais. Mais gente, mais pizzas. Se alguma coisa sobrasse ia para o café da manhã. Quem nunca se esbaldou com pedaço frio no dia seguinte?
Depois a molecada foi saindo de casa para estudar, trabalhar e casar e as fornadas foram diminuindo. Quando era o caso íamos a uma pizzaria. Nada como antes.
Estes dias comi uma novamente. A massa comprei no supermercado. Esparramei molho de tomate pronto sobre ela e larguei umas fatias de mussarela e umas rodelas de cebola e de paio. Comi sozinho com um copo de vinho lusitano. Quando lavei a fôrma encontrei as cinco marcas que ainda lá estão.
Talvez fosse o caso de jogá-la fora. Comprar uma outra e fazer marca nenhuma.
Solidão deve ser isso. Comer uma pizza sozinho.

Prá ver - "Espaços Diversos" II

2010-10-28T00:06:00.004-02:00

Os espaços onde vão estar as obras são:
- Banco Santander;
- Bar do Brega;
- Café Alecrim Dourado;
- Café Suco & Cia
- Cantina Delirius;
- EEPSG Armando Gonçalves;
- Lanchonete Oásis;
- Lanchonete Primos;
- Rodoviária Municipal.
Os artistas que estarão expondo são:
- Apollo;
- Deco;
- Elisa;
- Flávio;
- Luzia;
- Margarida;
- Matsuda;
- Paulo;
- Rafael;
- Rene;
- Rosemeire;
- Shirlei.
Valem as visitas aos locais.

Prá ver - "Espaços Diversos"

2010-10-27T20:12:00.003-02:00

Começa amanhã, 28 de outubro, e vai até o dia 04 de novembro, a 9ª Exposição de Artes Plásticas de Miracatu que este ano recebeu o nome "Espaços Diversos".
A organização ficou a cargo de Edison Feitosa, Genésio Martins e Nestor Rocha. Buscaram eles, este ano, diversificar os locais onde ficarão expostas as obras para que a população pudesse ter maior e mais facilitado acesso a elas. Banco, bares, lanchonetes e rodoviária receberão as obras de várias técnicas e dimensões. Minhas, estarão na mostra, dez gravuras.
De antemão o agradecimento pela iniciativa, pelo convite e pelo duro trabalho do trio que com certeza abre espaço na tão acanhada cena cultural da cidade.

Prá ver

2010-10-27T12:33:00.003-02:00

Só mais hoje e amanhã para ver a exposição IMAGENS IMPRESSAS, no SESC Santos/SP da Rua Conselheiro Ribas, 136. Gravuras minhas e dos colegas do Grupo de Gravura Mariana Quito estão lá expostas desde o dia oito. Vale ir dar uma olhada.

Pressentimento

2010-10-23T00:11:00.000-02:00

Não me esqueci nem do nome dela, Deise.
Eu um menino, ela uma moça linda.
Mais ainda meiga, objeto da minha cobiça de moleque.
Dos longos olhares arrastados e pegajosos dos meus olhos.
Da minha rua, a São José do Tremembé da Cantareira,
Que depois ganhou nome menos importante que o do santo.
A casa dela no meio da rua, a minha lá em cima, a última.
Os olhos dela eram caminho obrigatório para minhas idas e vindas.
Lá embaixo, quase esquina com outra, que depois ganhou nome de turco.
Eu parado esperando o caminhar mais lento de meu irmão mais novo.
A aproximação dela com a irmã casada.
Meus olhos se desenrolando na direção dos dela.
Na passagem a mão dela no meu rosto, que pensei nunca mais lavar.
“Que olhar triste você tem” disse a meiga voz.
Eu, imobilizado, como presa dominada,
Admirando-a até que, flutuando, sumiu na esquina.
Mal sabia eu que, mais que uma frase solta,
Aos meus ouvidos uma quase declaração de amor,
Era um vaticínio.
Se me visse hoje, aqui ou na mesma São José,
Por certo diria, sucinta, “Continua tendo”.
Não pode ter sido. Daqueles olhos, daquela mão,
Daquela voz não sairia uma maldição.
Certamente eram e devem ser outros os motivos.

Das perdas

2010-10-22T01:31:00.000-02:00

Confesso!
Não sei lidar com as perdas.
Não temporizo. Não delongo.
Sofro logo, de imediato, sofro depois e mais além.
Tranco-me em mim mesmo. No amplo da casa.
Fecho-me na minúscula amplitude do mundo.
Busco explicações. Não transijo. Questiono.
E nenhuma resposta me vem, me acorre, me ocorre.
Em minha cara e em minha alma a agonia transparece.
Encontro nas canções, em quase todas, os versos e as falas
Que me identificam assim como rótulos.
Como fichas técnicas das angustias que carrego.
Não condescendo,
Não deixo pra amanhã a lágrima que posso derramar hoje.

Cara de meio ambiente

2010-10-18T13:10:00.001-02:00

Hoje acordei com a cara do dia. Com o jeito do meio ambiente. Todo nublado, sem sol, sem o calor das manhãs. Acordei chocho, como o dia.
Bom era ser pássaro. Não estar nem aí. Esperar o nascer ou renascer da manhã e voar. Bater as asas ou planar. Esvoaçar. Por prazer ou por necessidade. Desta nuvem àquela, revoar. Pra buscar alimento, água, uma pousada que não aquela da noite. Saber que apesar de não visível o sol está presente. Abrir as asas para espantar o frio da madrugada. Deixar as penas sentirem a claridade do dia.
Bom talvez fosse voar. Procurar fruta madura. Sentir cores, cheiros e sabores. Independentemente do horário de verão. Simplesmente voar, olhar as coisas do alto. Pousar e voltar a voar. Comer, beber, tomar banho em poça de água. Espargir-se na areia. Cantar. Dar uma cagadela, acerte a cabeça de quem acertar.
Bom era voar como pássaro.
Bom era ser contente. Aproveitar a manhã, esta mesma manhã. Chocha ou não, uma manhã. Viver integralmente esta, como foi a de ontem. Como será a de amanhã.

CHUVAS DE VERÃO

2010-10-17T13:04:00.003-02:00

PODEMOS SER AMIGOS SIMPLESMENTE, disse-me ela, como se a amizade fosse algo “simplesmente”.
A amizade pressupõe dedicação, entrega, carinho, respeito, tanto quanto o amor ou o romance. Necessitam de opiniões divergentes, concordâncias, discussão. Nenhum dos dois sobrevive sem questionamentos. A submissão constante à opinião do outro é coisa para fieis e santos. Questionar existe desde quando o criador inventa a criatura. Não existe o paraíso para ambos. Vale para os deuses, vale para os artistas. A obra questiona permanentemente o autor. Porque seria diferente para simples seres humanos que buscam o melhor relacionamento? Porque seria diferente para o amor e para a amizade?
Ambos exigem cumplicidade. Ambos exigem conivência e muito trabalho. Nada é tão pouco “simplesmente” quanto a amizade e o amor. Se inexistentes num, o serão, com certeza, na outra.
COISAS DO AMOR NUNCA MAIS, ficou assim como que implícito aos meus olhos que percorriam mais uma vez suas pernas.
AMORES DO PASSADO E DO PRESENTE REPETEM VELHOS TEMAS TÃO BANAIS. Coisas passageiras ou não tão. Coisas tão próprias do amor e da amizade. Temas tão velhos quanto a existência do mundo.
RESSENTIMENTOS PASSAM COMO O VENTO, SÃO COISAS DE MOMENTO, SÃO CHUVAS DE VERÃO. São passageiros os desencontros, assim como as tempestades. O sol do próximo amanhecer seca os caminhos e nossos pés não se sujam mais com a lama de ontem à noite. As lágrimas não formam poças e muito mais rápido do que estas, acabam secando e dando lugar ao riso. Passam como o tempo. Basta dar a ele o que lhe é intrínseco. Dar tempo ao tempo.
TRAZER UMA AFLIÇÃO DENTRO DO PEITO É DAR VIDA A UM DEFEITO QUE SE EXTINGUE COM A RAZÃO. Nem amor e nem amizade dão vida, ou importância, a defeitos. Convivem com eles e os superam. A aflição se vai com o próximo sorriso, com o próximo carinho. Aflição e defeitos existem para serem superados. Algumas vezes não se removem todas as pedras do caminho mas estas acabam sendo contornadas e passam a fazer parte e a embelezar a paisagem.
ESTRANHA NO MEU PEITO, ESTRANHA NA MINHA ALMA, AGORA EU TENHO CALMA. Ficar em paz consigo mesmo faz parte do depois. Depois das chuvas e trovoadas. Depois do vendaval que açoitou o bambuzal. Depois da cheia que fez vazar o rio. Depois da tempestade, melhorou o tempo. Depois os pássaros continuaram voando seguindo as nuvens brancas numa direção e noutra. Depois virá o desassossego. Não fosse assim e não seria calma, seria rotina.
NÃO TE DESEJO MAIS é como se me dissesse o corpo tantas vezes acariciado quando o contemplei uma última vez. Não é o que disse o meu, mas por via das dúvidas acrescentaria ao mais o assim.
PODEMOS SER AMIGOS SIMPLESMENTE, AMIGOS, SIMPLESMENTE, NADA MAIS. O Caetano continuou cantarolando no rádio do carro a música do Fernando Lobo que foi feita pouco antes de eu nascer. Eta mundo velho sem porteira pensei eu ao avistar ao longe a silhueta escura dos montes e serras contra o azul escuro daquela noite. Montanhas e elevações que sempre estiveram ali e que vão continuar depois de mim e depois que todas as rádios deixem de tocar a música. Mesmo nesse tempo continuarão existindo o amor, a amizade e as chuvas de verão.

O amor e o churrasco

2010-10-16T09:45:00.000-03:00

Nada mais primitivo que o amor e o churrasco.
Ainda que elas apareçam vez ou outra, não são as labaredas que devem prevalecer. Um e outro só existem quando acompanhados do calor das brasas.
Pode ser que precisem de uma chama inicial para dar início ao processo, mas o fogo contínuo e direto queimaria as carnes e extinguiria rapidamente o combustível.
No churrasco, normalmente utilizo um maço de ervas com salsinha, manjericão e outras que tenha à mão para “benzer” as carnes quando o fogo se levanta. A água, com um pouco de sal, acaba respingando sobre o carvão e as chamas voltam a ficar sob controle. Não se pode “benzer” demais sob pena de apagar o fogo nem de menos para não carbonizar o assado.
Também no amor o que se deve buscar é manter a brasa acesa. Quando a labareda se levanta cada qual busca o maço e o líquido para manter tudo na devida temperatura. É por isso, talvez, que após o sexo os corpos dêem uma relaxada tal qual a verificada, após a benzeção, nas churrascadas.
Da mesma forma que não devem prevalecer as chamas, não deve chegar ao ponto de somente existirem cinzas. De igual modo, como num momento e outro aparecem as labaredas mais altas, vez ou outra aparecem as cinzas. Elas se retiram mandando-se ar ao braseiro, para que não fique sufocado, sem respirar .
O grande segredo é, provavelmente, manter limpo e rubro o carvão. É isso que não é simples. Isso é que é cansativo. Isso é que faz desistirem os mais apressados. Aqueles que preferem ir às churrascarias
Quando se quer um churrasco duradouro, que dure tanto quanto deve durar a festa, deve-se cuidar do braseiro. Assoprando de vez em quando, colocando mais um pedaço de carvão, benzendo a chama com a salmoura. Não é fácil. Não é a toa que, não são todos os convivas, bons churrasqueiros. Não é por outra razão que a prática é difícil e trabalhosa.
Por outro lado, a milenar existência de um e de outro, demonstra que todos podem se tornar amantes ou churrasqueiros. Basta cuidado. Basta persistência. Basta dedicação para que a coisa não desande.
Não bastam serem boas as carnes. É preciso tempero. Normalmente o sal basta. Não deve ser por coincidência que o sal existe na saliva dos beijos e no suor do antes, do durante e do depois do amor. É preciso que o carvão seja de boa qualidade e seco. Carvão úmido não queima e quando o faz produz muita fumaça. Esta acaba fazendo chorar àqueles mais próximos.
Quando se abana a churrasqueira e mais nada acontece, o fogo apagou-se totalmente.
Não cabe apontar culpados. A festa simplesmente acabou.
Não se faz churrasco ou amor quando se deixa esfriar o necessário calor. Não se pode fazê-los com cinzas, com braseiros extintos.

Seixos e raízes

2010-10-10T14:02:00.001-03:00

Destas caminhadas por entre as Astrapéias (Dombeya Wallichii) é que me veio a idéia das gravuras.
Neste caminho coalhado de seixos colocados para minorar a lama da estradinha me vem a lembrança das caminhadas que por aqui fizeram meu pai, vindo da Viseu de Portugal, minha mãe, meus irmãos e minha mulher, que se foram.
Estas pedras claras retiradas dos rios como subprodutos da areia extraída pelos areeiros. A compreensão de que se lá, no leito dos rios, fossem deixadas transmudar-se-iam também, sabe-se lá quando, em minúsculos grãos de areia. A reminiscência de cada uma dessas pedras esbranquiçadas desde os primórdios quando ainda eram gigantescas. O rolar, o bater-se umas contra as outras, as intempéries, os ventos e a força da água as transformaram nesses pequenos seixos polidos de formas arredondadas que se podem ver agora, parcialmente enterrados na argila que já existia no caminho. Água mole em pedra dura.
As raízes das Astrapéias que aqui e ali afloram à superfície, não sei se em busca de ar, água ou calor. Centenas, milhares, delas cruzando-se e mergulhando novamente terra à dentro. As próprias Astrapéias que floridas com esses milhares de cachos de cor rósea, alimentam outras tantas abelhas e insetos de todas as espécies. Os beija-flores e os outros pássaros de todas as cores. A mágica dessas plantas. Nunca uma delas, ao menos aqui, nasceu de sementes. E não se fale em falta de polinização já que a todos os instantes, a busca do néctar e do pólem proporciona as fecundações.
Aqui o que as reproduz é a estaca de galho.
Como se a mesma planta trazida de Madagascar, há muitos anos, fosse ganhando galhos e raízes em outros lugares. Como se aqui pudéssemos falar em clones. Um pequeno pedaço da mais antiga que para cá foi trazida reproduzindo-se aos milhares na impressionante mágica da vida. Como se cada pedaço de nós mesmos pudesse reproduzir outro ser semelhante e, depois, mais outro e mais outro.
Estranhas disparidades. Como vida e morte. Como se as pessoas que por aqui passaram fossem desaparecendo tornando-se apenas minúsculos grãos de areia da memória, lembranças indo e vindo ao sabor das chuvas e dos ventos. Como se as pessoas que por aqui passaram fossem se reproduzindo fincando aqui e ali raízes e descendentes.
A vida é uma coleção inesgotável de Astrapéias e seixos.

Das solidões solitárias ou acompanhadas.

2010-10-10T11:43:00.000-03:00

Existe a solidão de quem está só porque perdeu a companhia e, durante algum, ou muito tempo, fica como que a pairar no ar, sem saber, ou sem ter, onde apoiar os pés.
Existe a solidão de quem supõe estar acompanhado. Aquele que se encontra andando numa avenida muito movimentada, ou almoçando num restaurante lotado, ou pendurado num transporte coletivo abarrotado de pessoas. Mesmo estando rodeado de milhares, centenas ou dezenas de pessoas ainda assim está só com seus próprios pensamentos.
Boas idéias acabam aparecendo nestes últimos momentos, quando você está, como se dizia no tempo do onça, dando tratos à bola.
Péssimas idéias também comparecem, apesar de não convidadas, nestas horas. É aí que bate a angustia, a depressão e aquele sentimento de abandono que já deve ter te alcançado dentro de um carro na avenida Paulista, no momento de rush. Até mesmo o aparelho de som ligado parece estar dando o fundo musical para a tua solidão. Não adianta trocar para um rock pauleira. Alguns solos de guitarra ou gritos lancinantes te puxam de volta como se estivesse amarrado com um potente elástico.
Há alguns que tentam espantar a tal, puxando conversa com o ausente/presente ao lado: Foda o trânsito hein? Com esse sal que puseram no arroz, não tem pressão alta que agüente, não é não? Geralmente essas e outras bobagens não resolvem. O desacompanhante ao lado pode estar lá com os seus próprios problemas ou estar no meio da solução de uma fórmula que dê fim ao cancro mole ou à gonorréia e vai ficar muito injuriado, o que pode fazer com que aumentem os seus problemas por causa de uma ofensa inesperada.
As crianças resolviam esses problemas criando amigos imaginários. Era comum, acho que ainda é, ver crianças conversando e até mesmo discutindo com esses amigos que só existem nas suas mentes.
Se as suas companhias não estão resolvendo o seu problema de sentir-se só sobre toda essa esfera que habitamos, crie um amigo ou amiga imaginária. Fale com eles, gargalhe da piada que lhe contar, vá mostrar-lhe o parque. Chore da desgraça que ele ou ela lhe contar. Afinal essa dor pretensamente imaginária vai ser igual à sua.
Não se importe com as pessoas aparentemente próximas fisicamente. Dane-se quem estiver olhando ou comentando. Não se envergonhe. No final das contas essas pessoas não são mesmo suas amigas.

Sobre meu pai, injeções e punhaladas.

2010-08-06T11:59:00.000-03:00

Meu pai aplicava injeções.
Não era médico, enfermeiro ou farmacêutico e não sei dizer onde e como adquirira tal habilidade.
Alguns dirão que espetar uma agulha num repolho, numa melancia ou numa bunda não requer assim tanta prática ou habilidade. Assino embaixo! O que fazia dele um mestre era o paciente jamais sentir qualquer dor, por menor que fosse. Obviamente refiro-me aos donos e donas das bundas ou músculos e não aos repolhos ou melancias.
Todos nós de casa, os parentes mais próximos e os vizinhos sempre o procuravam quando precisavam receber, por essa via, algum medicamento. Apesar de saber fazê-lo, por precaução e zelo, não aplicava injeções intravenosas.
Lembro-me de uma das vezes em que aplicou injeções em minha avó, mãe dele, quando ela lhe perguntou se ainda demoraria a picada ao que ele respondeu-lhe que já tinha terminado.
A mágica, segundo ele, consistia em desferir com a ponta de um dedo leves batidas sobre o ponto da aplicação. Com isso ele sentia se o músculo estava ou não retesado. Quando o sentia relaxado substituía a batida do dedo pela introdução da agulha e a injeção propriamente dita. Imediatamente em seguida voltava a desferir as ritmadas batidas com o dedo, por mais alguns instantes, o que segundo ele ajudava também a espalhar o remédio. Tudo transcorria numa única seqüência, como numa bem ensaiada apresentação. Nós os seus pacientes, e esse foi o caso de minha avó, quase nunca distinguíamos o dedo da agulha. Era como se ele, inquebrantável amante da verdade, da honestidade e da franqueza, se permitisse uma daquelas enganações benéficas intrínsecas aos mágicos ou ilusionistas.
É possível que facadas ou punhaladas, nada benfazejas, se precedidas dos tradicionais e habituais tapinhas nas costas surtam os mesmos efeitos. Aqui como lá, me fica a impressão de que as pancadinhas anteriores como que amortecem a área do ferimento, mas são ambas, senão apenas as posteriores que “distraem” a dor.
No caso das punhaladas nas costas, parece-me que o que mais dói não é o momento do golpe, a ponta do punhal, tal qual a ponta da agulha, penetrando na carne. O dolorido é o pós-trauma, a ferida aberta, a convalescença, a incerteza de recobrar a integridade.
Por mais absurdo que pareça, o que minoraria a dor seriam as pancadinhas sobre a região do corte. Minúsculas dores distraindo a dor maior. O cérebro recebendo afagos (ou as minúsculas dores se comparadas com a dor maior) no entorno da lesão profunda.
Como se não conseguisse ver ou encontrar o joio entre os amarelos montes de trigo.
Meu pai (homem que nunca apunhalou quem quer que seja), sua benção!

De madames, cachorros, gramados e cagadas.

2010-07-20T16:49:00.000-03:00

Juro que é verdade! Há algum tempo assisti num dos canais de televisão uma madame reclamando que havia gente demais cuidando de crianças abandonadas e muito pouca gente cuidando de cachorros abandonados. Ao que me recordo, movia-se num carrão importado e transportava sacos de ração para os abandonados de quatro pernas. Nada contra dar-se um destino digno e adequado aos cães e gatos (ou quaisquer outros animais) abandonados. O que me parece indiscutível é que nunca haverá gente demais para cuidar de crianças abandonadas. Se houvesse uma só, ainda assim seria responsabilidade de todo mundo.
Já escrevi aqui a respeito da metodologia utilizada para cortar a grama de um gramado, com uma roçadeira motorizada, para quem, como eu, tem cães soltos. Quem inventou a expressão “espalhar merda”, por certo tinha cães soltos, um gramado e uma roçadeira motorizada. Ditos cães tem o péssimo hábito de defecar sobre a viçosa grama. Tem mais, nunca, saliento, nunca, voltam a cagar sobre o montinho anterior, o que poderia facilitar o trabalho de limpeza. Mais ainda, a viçosa grama, se não socorrida em tempo vai a óbito debaixo daquele monturo de porcaria. Engana-se redondamente quem imagina que “aquilo” possa servir de adubo.
Para quem não é dado a criar o referido quadrúpede, é necessário esclarecer que o tamanho do monturo é diretamente proporcional ao tamanho do cachorro e, por conseqüência, do orifício expelidor. É preciso dizer também que os cães sabem de antemão por onde deveremos passar e, além disso, sabem se estaremos de sapatos ou pneus novos. Quanto mais reentrâncias houver no solado do sapato ou sulcos nos pneus, mais aderentes estarão os dejetos. Sabem com a devida antecedência quando deveremos sair ou voltar para casa. Programam-se para depositar os toletes pouco antes de voltarmos. Sabem que se o fizessem antes de sairmos, no caso dos carros, os restos iriam sendo atirados pelas ruas e estradas. Como a deposição ocorre pouco antes do nosso retorno, geralmente no escuro, acabamos carregando a pasta e o respectivo cheiro para dentro de nossas casas ou garagens. Para distrair ainda mais nossa atenção, quando chegamos, latem, uivam e abanam os rabos com o único e firme propósito de fazer com que desviemos nosso olhar do exato ponto onde se deu o depósito.
Deveria ser proibida a criação de cachorros grandes. O padrão deveria ser o Chihuahua. Cães maiores deveriam ser mantidos nos circos ou zoológicos para que pudessem ser apreciados à distância, assim como os elefantes ou hipopótamos. Afinal, quem cuida de remover a bosta desses bichos, tira de letra a de qualquer cachorro. O critério para ser mantido nas residências poderia ser também o volume dos dejetos diários. Nada maior do que o tamanho de um quarto de uma salsicha comum e obrigatoriamente seco. O governo deveria proporcionar cursos para que todos os cachorros passassem a defecar numa espécie de latrina com a obrigatoriedade de dar a descarga. Até estarem devidamente instruídos ficariam internados em escolas sob a responsabilidade de um ministério ou secretaria criada para tal finalidade. Todas as despesas daí decorrentes correriam às expensas de fabricantes de rações e proprietários de lojas de produtos para cães.
Hoje, quando fazia o humilhante trabalho da coleta dos toletes amolecidos pelas chuvas, lembrei-me da referida madame. Desejei que estivesse aqui. Ia obrigá-la a engolir, no mínimo, as próprias palavras.

Da normal e corriqueira deglutição de batráquios.

2010-06-19T14:42:00.000-03:00

As coisas nos vão sendo empurradas garganta abaixo, assim de mansinho, até que um dia, quando nos olhamos no espelho, logo pela manhã, durante a primeira escovadela de dentes, damos com um dos dedos do pé traseiro de um grande e gordo sapo entalado entre os dois dentes centrais superiores da nossa própria boca.
Pior! Muito pior! Quando escancaramos os maxilares à procura do restante do referido anfíbio, nada mais encontramos.
Fica, inicialmente, a dúvida sobre o destino do bicho. Teríamos, durante a noite ou madrugada anterior, quando estávamos com a boca arregalada, roncando e, quiçá, babando, apanhado com os dentes a pata do animal quando este já escorregava garganta abaixo ou a mordida e amputação ocorreram quando o pobre já fugia apavorado buscando insetos em outros locais menos ensalivados?
Voltamos correndo ao quarto, à cama, ao criado mudo. Levantamos travesseiros, lençóis e cobertores. Abaixamo-nos para observar sob a cama. Ficamos ali naquela posição constrangedora, a mercê dos inimigos, ou, como dizia meu pai, na posição em que Napoleão perdeu a guerra e nada. Se existia algum sapo, e o dedo entre os nossos dentes é prova cabal e irrefutável, não se encontra mais dentro dos nossos aposentos.
Para piorar, e tudo pode piorar, nos acomete uma maldita sensação de peso no estomago. Por mais improvável que possa parecer, chegamos até mesmo a ouvir um ou outro intestino coaxar e parece-nos que alguma coisa tenta desesperadamente sair pelo que deve ser a cicatriz interna do nosso umbigo (sim, porque deve existir uma do lado de dentro, da mesma forma como existe esta no meio das nossas barrigas, do lado de fora).
Não adianta enfiar o indicador e o médio até onde estão, ou deveriam estar, nossas amídalas, numa desesperada tentativa de regurgitar. Pode vir o almoço e a janta de ontem. O bicho fica.
Não adianta ainda sentar-se no vaso sanitário e aguardar a saída, como fazem os traficantes internacionais de cocaína. O bicho não sai. Lá está e lá permanece.
Não se desespere, entretanto. Assim como tudo na vida, essa desagradável sensação também passa. Um dia após o outro, uma semana depois da outra e, quando você se dá conta, já faz parte de sua vida. Fica-lhe parecendo que o batráquio era genético. Já estava no óvulo ou no espermatozóide que lhe deram origem.
Relaxe, depois de algum tempo, ao observar-se pela manhã, no espelho, você percebe, como eu, que continua com a mesma normal aparência aparvalhada que possuía antes.

Iojun

2010-06-05T11:23:00.000-03:00

Poderia dizer que se trata de uma palavra japonesa e definir um significado para ela. Não seria de todo uma má idéia. No caso presente, a melhor definição para iojun seria período doloroso, dias sofridos, difíceis, que voltam de tempos em tempos, mas que sempre deixam antever a possibilidade da libertação, da alforria.
Ocorreu-me hoje, três de junho. Acordei cedo e o dia amanheceu com aquela chuva fraca de ficar na cama. Na impossibilidade, bateu aquela sensação de friagem que corre pelo corpo nos dias de tempo nublado, úmidos e solitários. Meio característicos do mês de junho.
Não é de hoje. Vem destes tempos de difíceis questionamentos e embaçados ou obscuros projetos de dias vindouros. Vem do recente primeiro aniversário da radical mudança da minha vida. Do primeiro ano, depois de quase quarenta, sem a presença da companheira. Da visita ao cemitério. Da lápide fria, com plaqueta erroneamente escrita. Das três rosas brancas lá encontradas. Da missa com a menção do nome dela. Final de maio.
Tem a ver com ontem, data do aniversário, dia em que faria cinqüenta e cinco anos e não fará. Tem a ver com o próximo dia oito quando ela, com absoluta certeza, me acordaria comemorando o aniversário de trinta e seis anos de casamento. Inicio de junho.
Tem a ver com imagens abstratas. Daquelas com as quais a nossa visão e razão não atinam, de imediato ao menos, com o significado. De carências. De procuras por objetivos indefinidos. De buscas por tesouros desconhecidos com mapas ilegíveis.
Tem a ver com poesia concreta, que me perdoem Décios, Haroldos e Augustos, ou talvez, mais propriamente, com Hai-kais. Estes necessitam três versos e 17 sílabas. Imagem, concisão e objetividade. Na minha cabeça nada mais conciso, nada mais hai-kai. Hai-kai do hai-kai: Iojun .
Io, fim de maio. Jun, começo de junho. Período que abrange os dias, noites, frios, solidões, céus sombrios e nublados que ocorrem, não necessariamente apenas, entre vinte de maio e oito de junho. Cores frias, azuis e verdes. Não somente, entretanto. Desejo e expectativa de dias e noites menos frias e menos solitárias. Cores quentes num dos cantos do quadro. Leves, mas esforçadas faixas de amarelos, laranjas e vermelhos solares invadindo esperançosamente a imagem. Pequena, concisa imagem. Redentora resgatando a nave abandonada no imenso oceano.

Píncaros e precipícios.

2010-06-03T09:31:00.000-03:00

Vivemos nas montanhas peruanas.
Algumas vezes subimos aos picos mais altos. Passamos por cima das nuvens brancas. Ficamos com a impressão de estarmos sobre um colchão de algodão. Um gigantesco colchão de algodão doce recém retirado dos carrinhos com rodas de bicicletas e vidros iluminados por lampiões a gás.
Achamos que poderíamos nos deitar ali e que as nuvens nos suportariam. Ficaríamos deitados de barriga para cima contemplando o azul do infinito com a paz semelhante àquela que se adquire depois de amor bem feito.
Nos sentimos em Machu Picchu e julgamos que nossos sentimentos e felicidade perdurarão como perdura a milenar cidade. E mesmo que se desgastem, sobrarão, ainda, ruínas tão belas como estas que contemplamos, o que ainda seria formidável e digno de cuidadosa manutenção.
Por vezes capotamos precipício abaixo. Assim, sem prévio aviso, sem placa e sem sinal luminoso de advertência. Vamos rolando e caindo, ferindo-nos nas pedras pontiagudas do penhasco. Do alto ao fundo pensamos como isso pode ter acontecido. E a insatisfação, a sensação de impotência e as dores nos fazem crer que não há escapatória. É chegar ao final do poço. Dar com a cara no lodo acumulado. Tentar levantar a cabeça e erguer os olhos na busca de onde estivemos antes da falta de atenção e do escorregão. Tentar buscar o calor e a luz do sol que se encontram além do distante circulo de luz da borda, acima de nossas cabeças. Tentar se por em pé para manter os olhos, os ouvidos, as narinas e a boca fora desta água estagnada e apodrecida.
Por vezes imagino sermos guiados por algum equipamento eletrônico. Se é o ar puro das montanhas que inunda nossos peitos, então é hora da rasteira, do rabo de arraia, da pernada, da casca de banana à frente dos nossos pés e lá vamos nós ladeira abaixo. Se for o podre da água e da lama das profundezas que nos encharca, então somos empurrados para cima pelas nossas lágrimas. Quase sempre, entretanto paramos alguns degraus abaixo de onde estávamos antes da queda, exatamente assim como uma bola de borracha largada do alto que a cada batida no chão sobe menos que da vez anterior até imobilizar-se numa depressão do terreno.
Na impossibilidade de permanecermos no topo ou na falta de vontade para lutarmos por ele, talvez seja o caso de, como se diz, parar por cima. A continuação pura e simples, sem um esforço em contrário, por uma lei fundamental da física, nos levará, inapelavelmente, ao fundo sombrio e triste do buraco.

As mortes de nossas mães.

2010-04-19T12:52:00.000-03:00

Apesar de algumas opiniões em contrário, como dizia o Altemar Dutra, sentimental eu sou.
Ontem e hoje vi algumas reportagens a respeito da morte da mãe de Roberto Carlos, Laura Moreira Braga com 96 anos de idade, a Lady Laura da música que ele fez homenageando-a.
Notei o cuidado ao dar a notícia, das pessoas que o cercam há muitos anos, quando ele ainda se apresentava nos Estados Unidos. As emissoras apresentaram imagens do afeto que um nutria pelo outro, como aliás acontece com a quase totalidade dos filhos e mães.
Com relação ao cantor, o grande azar da vida dele talvez tenha sido nascer no Brasil. Fosse espanhol ou estadunidense seguramente seria idolatrado como um dos maiores compositores e interpretes da música popular mundial, feito uma penca de medíocres (quando comparados a ele) tipo Júlio Iglesias ou Manolo Otero.
O que me pegou pela emoção, entretanto, não foi a eventual injustiça contra o artista, já que ele tem quem e como se defender disso com muito maior condição e propriedade que eu.
O que me causou um nó na garganta, foi lembrar-me de minha própria mãe e da minha mulher e mãe dos meus filhos. Por mais paradoxal que pareça, acabei sentindo uma grande inveja do cantor.
A Laura, mãe dele, morreu com 96 anos, enquanto que a minha, Mathilde, faleceu com 72 e a Márcia, mãe dos meus filhos, nos deixou a todos nas vésperas de completar apenas 54 anos. Brutais diferenças.
Além da inveja pelo menor tempo que convivemos com as nossas Ladies, sobrou-me a incompetência de compor-lhes músicas, o que me obriga a tomar emprestados versos que se apliquem as nossas Lady Mathilde e Lady Márcia.

“Quantas vezes me sinto perdido
No meio da noite
Com problemas e angústias
Que só gente grande é que tem
Me afagando os cabelos
Você certamente diria
Amanhã de manhã você vai se sair muito bem.”
“Nos momentos alegres
Sentado ao seu lado, eu sorria
E, nas horas difíceis
Podia apertar sua mão”

Mais ainda, algumas vezes, como encerra a canção, sem nada dizer, vocês diziam tudo o que precisávamos escutar de vocês.
Pela proximidade e pelo carinho demonstrados, a partida de Laura vai abrir um enorme buraco na vida de Roberto Carlos. Os nossos, no meu caso duplo, com as ausências das nossas Senhoras, já estão abertos faz algum tempo.

Buracos pedagiados

2010-04-17T12:18:00.001-03:00

Rodovia pedagiada é aquela na qual se cobram tributos (o famoso pedágio) de quem dela se utiliza. São caracterizadas por aquelas enormes baias (semelhantes às utilizadas nas corridas de cavalos) que adornam as chamadas praças de pedágio. Em tese todos nós já pagamos impostos suficientes para que possamos trafegar por onde bem entendermos. Em tese, também, esses impostos destinam-se, em parte, a manter conservadas as vias por onde passamos. As versões oficiais nos atocham os pedágios goela abaixo com a lenda de que as estradas pedagiadas serão primorosamente mantidas. Nós, como os referidos cavalos das baias, acreditamos.
De vez em quando acredito que o Vale do Ribeira é uma região destinada a testar nossas reações frente aos desmandos administrativos. Com quase certeza, um colegiado de especialistas fica examinando nosso comportamento, diante das cagadas e sacanagens cometidas, para avaliar em que exato instante estourará nossa paciência. Esse trabalho acadêmico será depois apresentado em congressos internacionais.
O que está em curso, atualmente, estou certo disso, é um estudo para ver como reage a população diante de uma espetacular fonte de lucros: Os buracos pedagiados.
Grosso modo, toma-se uma estrada federal, construída com recursos pagos pelos cofres públicos e oferta-se a mesma à iniciativa privada, que de bom grado a aceita. Imediatamente constroem-se as tais praças (nome agradável para o local onde se tomará nosso dinheirinho). Depois se corta o mato e o capim que foi deixado crescer enquanto era pública a rodovia. Em seguida tampam-se alguns buracos com alguma massa vagabunda que resista a alguns pingos de chuva. A seguir já se começam a encher os gigantescos cofres das empresas que receberam de presente as vias. O próximo passo é aguardar a época das chuvas e deixar esburacar.
A BR 116, principalmente no trecho do Vale, por onde mais trafego, foi generosamente aquinhoada pelas crateras. Obviamente se divulgará que as mesmas devem-se às chuvas, o que não resiste a mais reles das argumentações. Por mais estranho que possa parecer, as chuvas caem desde que o mundo é mundo e isso não deveria ser mais novidade pra ninguém. Muito mais recentes são o asfalto de terceira ou quarta categoria e a safadeza de se trabalhar tão mal.
Aqui é absolutamente comum ver-se o asfaltamento “self service”. Um caminhão parado sobre a pista carregado com um monte de alguma coisa parecida com concreto asfáltico, um funcionário e uma pá. Entre um veículo e outro, o funcionário, com boa pontaria decorrente da experiência, arremessa, de cima da caçamba, uma pazada ou mais da tal coisa. Os veículos (os nossos) que passarem e não desviarem dos buracos é que vão compactar o material. Por esse serviço prestado à Concessionária, o usuário da rodovia, além de nada receber, ainda paga o pedágio normalmente (como funcionários temporários dessas empresas, deveríamos recorrer à Justiça do Trabalho).
Em razão da absurda exigüidade de tempo entre o porco conserto e o reabrir do buraco não é de causar espanto descobrir-se que a tal massa do remendo é feita com açúcar ou sal. Só assim para resistir tão pouco aos pingos das chuvas.
Se o subprocurador geral da República, Aurélio Vieira Virgílio Rios, já havia afirmado que “As empresas que administram as rodovias privatizadas têm lucros exorbitantes só comparáveis aos do tráfico internacional de drogas”, imagine-se o que dirá com a fabulosa invenção dos buracos pedagiados.

De andanças, adoções e garimpagens

2010-04-16T10:03:00.002-03:00

No último dia 06, às 18:33 horas, com 50 centímetros de comprimento e 3,395 quilogramas aportou neste mundo velho sem porteiras, o filho de Yza e Renato, a quem, me deram a honra de chamá-lo Flávio. A Yza que conheci num momento de extrema dificuldade foi se tornando assim como que uma querida filha adotada, dona de uma formidável capacidade de dar a volta por cima (mestre Paulo Emílio Vanzolini que me perdoe mas ela é a personificação do seu “levanta, sacode a poeira e dá a volta por cima”). Dotada de um impressionante poder de transformar dores e lágrimas em alegrias e sorrisos, a mãe, certamente, saberá como dar ao xará a atenção e os carinhos que podem lhe ter sido negados quando era ela mesma tão pequena. Por certo a generosidade e a responsabilidade de ambos, Renato e Velyza, proporcionarão ao menino o suporte físico e afetivo para que se torne um ser humano digno e, em decorrência, capaz de fazer diferença neste mundo que se lhe descortina agora.
Coincidentemente, um outro Renato (o Zé, um dos irmãos que tive a felicidade de adotar pelo caminho) já tinha me feito surpresa semelhante quando do nascimento de uma linda menina (hoje moça encantadora) filha dele e da Samira. Conspire o Universo para que o recém nascido possa receber também a mesma dose de inteligência, simpatia e boa ventura que coube à Flávia.
Resta a orgulhosa certeza de que turrão, chato e radical devo ter deixado escapar, num descuido, alguma coisa que marcou positivamente essas pessoas. Estes imerecidos afagos e descabidas homenagens fazem parte da herança imaterial que vou deixar aos meus filhos e netos, como já ocorria com uns escritos e depoimentos que guardo comigo. Sobra a convicção de que os amigos (parentes de sangue ou de andanças) são como exímios garimpeiros que conseguem enxergar dentro da bateia, entre a água turva, o lodo e a sujeira, o brilho da pequenina porção de metal precioso que cada um de nós carrega dentro de si.

Compartilhar despertares

2010-04-07T17:33:00.000-03:00

Se eu pudesse definir, de maneira absolutamente curta, o que é casamento, diria “dormir junto”. Talvez melhor ainda seria “acordar junto”. É claro que a definição estaria fundada na minha própria experiência e expressaria a redução das reduções de uma relação absolutamente complexa. Sei de casos em que casais dormem em camas e até em casas separadas, mas, pra mim, ainda valem os termos quarto do casal, cama de casal e outros significando a mesma união de corpos e espíritos, de maneira continuada.
Quando falo em dormir juntos, também não estou me referindo ao ato sexual que exige o estar acordado. É o dormir e o acordar com alguém ao seu lado. O conforto e a segurança da pessoa amada ao alcance de um sussurro ou de um toque. O calor de um outro corpo nas noites frias do inverno. O desconforto de um ronco ou de um braço quente sobre o corpo quente numa noite de verão, o virar e desvirar durante o sono. O acordar com o cabelo desarrumado, diferentemente das bobagens dos filmes e das novelas em que os mocinhos e as mocinhas dormem e acordam maquiados, penteados e com o refrescante hálito dos Alpes suíços.
Uma coisa quase presume outras. Café da manhã e jantar juntos, por exemplo. Conversas sobre os projetos ou as ocorrências do dia, tanto as agradáveis quanto as indesejáveis. As agradáveis melhoram e afagam os espíritos de ambos. As desagradáveis são mais bem toleradas e suportadas, quando divididas ou compartilhadas. Noutras ocasiões é simplesmente o ombro ou o ouvido amigo a escorar ou escutar as palavras que deixaram de ser ditas durante todo o dia e que precisam ser colocadas pra fora para evitar o estouro das nossas represas internas.
Permanecem as individualidades. O trabalho de cada um, os hábitos mais arraigados, os passatempos, mas mesmo estes acabam sendo influenciados pela companhia e pela convivência.
Como já escrevi, trata-se de construir um novo ser composto de outros dois, como num jogo de encaixes no qual as peças vão se polindo e ajustando até formarem um só conjunto.
Há quem diga que não é mais assim. Que isso é coisa do passado. Que as relações duradouras estão fora de moda. Que a convivência desgasta a relação. Acredito e espero que não.
Esta semana uma menina que eu adoro e um rapaz de muita sorte resolveram dividir uma casa e as próprias vidas. Depois de um namoro de muitos telefonemas e encontros aos finais de semana, feriados e férias, Thais e Antonio vão compartilhar diuturnamente despertares.
Faço votos que a inteligência de ambos e o amor que sentem possam contornar ou suplantar os problemas e dificuldades que certamente virão. Que cada arranhão na convivência sirva de degrau para aprimorar a felicidade da dupla.
Que a advogada e o médico reservem tempo e espaço para cuidarem bem um do outro e que cliente nenhum receba mais atenção do que as metades que começaram a formar um único todo. Felicidades!

Chagas e cicatrizes

2010-04-05T10:02:00.000-03:00

Fui retirado à força de um casamento que durou cerca de trinta e cinco anos.
Naqueles dias, há cerca de dez meses, escrevi sobre a perda de uma parte do próprio corpo, de um membro, uma amputação.
Depois, o tempo mais o instinto da própria sobrevivência foram cauterizando umas feridas e escondendo outras como se o pó das ruas ou a antiga sulfa fosse se depositando sobre as chagas.
Por mais estranho que possa parecer as cicatrizes físicas, expostas, vão se incorporando ao nosso corpo e, boa parte do tempo, nos esquecemos delas. Vamos nos acostumando às marcas ou à falta de parte de um dedo como se tivéssemos nascido assim mesmo.
As que, porém, se escondem sob o couro cabeludo, ficam indo e vindo, com maior ou menor freqüência ou com mais ou menos intensidade dependendo do estímulo que recebam. Algumas delas, que julgamos totalmente curadas, repentinamente voltam como se acionadas por um interruptor invisível. É como as lâmpadas das vias públicas acesas automaticamente pelo escurecer dos fins de tarde ou dos prenúncios das tempestades. É o local do acidente, uma noite chuvosa, um dia de solidão ou a quebra de antigas rotinas. Aprender ou reaprender as coisas simples do dia a dia como as tarefas da casa. É quebrar um prato ou copo ao lavar a louça. Estragar uma roupa ao lavar ou passar as próprias vestes. Varrer ou lavar o chão. É a constatação do desamparo, o desassossego . É a percepção da incerteza do amanhã, por mais que todos os amanhãs tenham sido sempre incertos.
O mais plausível é que feridas profundas e amputações jamais cicatrizem. Num e noutro caso, físicas ou psicológicas, de vez em quando voltam a embargar nossa voz e tornam a sangrar. Quase sempre pelos olhos. Não mais aquela cor viva, encarnada, escarlate. Agora são gotas de um sangue translúcido, incolor, que inundam nossos olhos e escorrem pelo rosto a nos lembrar da imensa quantidade de retalhos que compõe a colcha da nossa existência.

A tolerância ao canalhismo e ao cafajestismo.

2010-03-25T01:51:00.000-03:00

O Big Brother não serve pra absolutamente nada. De qualquer forma é uma maneira inteligente da Globo faturar muito dinheiro com os anúncios, merchandising e ganhos telefônicos proporcionados pelos milhões de seguidores do programa.
Muito se diz a respeito da manipulação dos resultados e até mesmo sobre a edição das imagens que chegam ao público que participa das votações preservando ou dinamitando determinados participantes.
Não é, entretanto, exatamente isso que me preocupa. A programação dos canais de televisão anda mesmo nessa linha de rodapé e nada ou quase nada se poderia classificar como proveitoso ou interessante para a cultura ou educação da população. Mesmo os programas que teimam em parecer de entretenimento ou pseudo-informação (Fausto, Silvio, Gugu, Ratinho, Datena, Jô, Ana Maria, Angélica, Xuxa, Hulk, Eliana e outros quetais) se equiparam ou perdem em “conteúdo” para um “Chaves” da vida, o que, cá entre nós, é muito triste.
O mais preocupante, porém, é o resultado das votações, verdadeiras ou nem tanto, dos chamados paredões do caça milhões da Globo/Endemol. Supõe-se que as mulheres sejam a maioria entre os eleitores. Todos com quem converso dizem que o jogador Marcelo Dourado, dentre os participantes, é o que reúne, no mínimo, as maiores características de mau-caratismo da casa e, no entanto, um dos menos votados quando se trata de eliminação.
Esses dados, aliados à convicção de que mães e professoras, mais do que pais e professores, são as maiores responsáveis pela educação e formação da personalidade de filhos e alunos, me deixa o pavor de que estejamos preparando uma geração de pessoas ainda mais tolerantes ao canalhismo, ao cafajestismo e à discriminação racial e sexual.
O grande problema é que já temos canalhas, cafajestes e discriminadores demais. Todos se dando bem na vida pública, sentimental e financeira. De que maneira é que se vai incentivar alguém a ter caráter, honestidade, decência e a respeitar as diferenças? Com a promessa do paraíso depois da morte?.
Se não tiver outro jeito, pelo menos o Boninho (manda-chuva do programa e um dos que atirava ovos podres nos transeuntes da Barra da Tijuca) poderia permitir que toda semana o Bial e o Valverde fossem também ao paredão. É claro que assim como o Dourado, continuariam no “irreality show”. Mas, e a esperança é a última que morre, quem sabe num descuido das moças votantes um deles não seria defenestrado?

O aguardado resultado do Prêmio Clientela.

2010-03-23T11:21:00.003-03:00

O ano passado, em razão do péssimo atendimento que tive de bancos, seguradora, empresas de telefonia fixa e móvel, administração pública, etc, resolvi instituir o prêmio Clientela para ofertar à empresa que mais se destacar no descaso aos seus consumidores e clientes.
Estivéssemos num outro local, mais sério, onde os contratos descumpridos, as propagandas enganosas e os verdadeiros estelionatos fossem efetivamente punidos, a história seria outra. Aqui, onde nem as agências reguladoras governamentais (tipo Anatel) funcionam, é preciso outra atitude. É preciso que os próprios consumidores metam a boca no trombone para avisar uns aos outros que produtos ou marcas deveriam evitar. Não se pode esperar muito da mídia, notadamente dos grandes veículos (a chamada mídia gorda ou paquidérmica) que tem o rabo preso com os anunciadores.
No meu caso a disputa mais renhida ocorreu entre a Marítima Seguros, a Telefonica e o Instituto de Previdência do Estado de São Paulo. Espero esquecer a primeira, já que nunca mais contratarei seus serviços. Já a segunda e a terceira, aparentemente não há muito como fugir. A segunda porque, para telefonia fixa, aqui, ao que me consta, não pode haver outra empresa prestando o serviço e a terceira porque, como funcionário público aposentado, não há para onde correr.
Sabem os eventuais seguidores destas mal traçadas linhas que Clientela era o nome de uma vagabunda cadela que primava em defecar no meu mal cuidado gramado.
Sabem também, ou deveriam saber, que Clientela faleceu deixando filhos, filhas e numerosos amantes. Tratava-se de uma cadela amiga que abanava o rabo quando lhe aprouvesse e, quase sempre, quando tinha algum interesse imediato, via de regra, relacionado a afagos ou à alimentação. Óbvio que ficava muito mais afável quando algum vira-lata canalha se aproximava dela, mas isso não lhe tira o mérito e nem a justiça da homenagem (gostar ou preferir os mais canalhas não era privilégio dela, haja vista alguns dos programas mais vistos da nossa televisão ou mesmo as votações de programas do tipo Big Brother).
Das empresas que concorreram ao laurel, a vencedora, com vários corpos de vantagem, foi a espanhola empresa de telefonia Telefonica. Estranhamente, meu computador teima em grafar telefônica, fechando o “ó” da empresa (na Espanha eles preferem o “ó” bem aberto). Aqui, imagino que já pensando na reação do público quanto aos maus serviços, por precaução, optaram por um “ó” médio, nem tão arreganhado e nem tão fechado. Foi quase covardia. Em todos os quesitos a empresa ganha de lavada. Desrespeito ao que foi contratado, propaganda enganosa, descaso, desleixo e duas ou três dezenas de eteceteras.
Ao que imaginamos, o segredo sobre o vencedor da premiação (guardado a sete chaves) deve ter vazado. Tanto assim que, para impedir a divulgação do nome da empresa, desde dezembro último estamos sem telefone fixo e, por conseqüência, sem Internet. Porém, como somos brasileiros e não desistimos nunca, surrupiamos um modem de um seguidor (sosseguem os demais seguidores já que não há possibilidade desse fato repetir-se) e lançamos ao mundo o tão aguardado resultado:
O Troféu Clientela vai para: Telefonica!
The Clientela Trophy goes to: Telefonica!
Die Clientela Trophäe geht nach: Telefonica!
El Trofeo Clientela va a: Telefónica!
Le Tropheé Clientela va à: Telefonica!
Il Trofeo Clientela va a: Telefonica!

Como música tema do ato da premiação, da obra de Chico Buarque de Holanda “Geni e o Zepelim”, o verso (traduzido para vários idiomas) “Joga bosta na Geni”, com o nome da famosa prostituta sendo substituído pelo nome da empresa vencedora.
No palco, num gigantesco telão, imagens da saudosa Clientela obrando.
“Joga bosta na Telefonica;
Throw shit on Telefonica;
Tire mierda em Telefónica;
Jeter merde sur Telefonica;
Gettare merda su Telefonica.”

O passamento de Clientela.

2010-03-22T17:53:00.004-03:00

Quando, no ano passado, absolutamente inconformados com os péssimos serviços que recebíamos de empresas, órgãos públicos e outras instituições, comentamos acerca da necessidade de tornar pública essas nossa insatisfação, surgiu a idéia de instituirmos um prêmio anual, o Troféu Que Bosta, para laurear a pior entre as prestadoras de quaisquer serviços.
No momento em que dávamos os retoques finais às regras para a premiação e imaginávamos a forma definitiva do troféu a ser entregue, nossa cadela Clientela se pôs a obrar e em seguida a latir olhando para nós e para sua obra alternadamente. Todos nós que ali estávamos entendemos que Clientela havia prestado atenção à conversa e decidira contribuir. Concordamos por unanimidade e decidimos que dali em diante Clientela seria a responsável pela confecção (se assim podemos chamar) da estatueta (obra me parece mais adequado) que passaria a ser entregue anualmente ao ganhador ou ganhadora.
Por força do destino, ou por força de algum complô dos prováveis ganhadores, no final do ano, Clientela foi encontrada morta antes mesmo de obrar o troféu definitivo em sua primeira edição. Por essa razão decidimos que o prêmio receberia o seu nome e, por justa homenagem, seria uma representação da pobre cadela em ação e, por absoluta impossibilidade, não mais a sua própria obra.
Que Clientela descanse em paz e que no paraíso dos cães haja muita ração de qualidade e carne fresca magra, coisas que nunca teve aqui. Que os cachorros de lá tenham mais dignidade e caráter, se é que, mesmo lá, alguém se importa com isso.

Não é fácil!

2010-03-22T16:21:00.001-03:00

Hoje acordei com a macaca. Não se trata de nenhuma companhia feminina e muito menos que tenha eu dormido com o referido animal. Trata-se de ter dormido mal e ter acordado assim como que com raiva do mundo.
Uma vez li num livrinho que um sitiante tem somente duas alegrias na vida. Uma quando compra o sítio e a outra quando consegue vendê-lo. É claro que o autor não se referia aos que adquirem sítios em Miracatu e muito menos em Musácea, principalmente na atual administração. Fosse o caso, provavelmente diria que não há alegria alguma.
De antemão esclareço que vivemos aqui diversas alegrias. A tranqüilidade do lugar, a família reunida, as crianças crescendo livres e bem dispostas e, principalmente longe da agitação e dos perigos das cidades grandes.
Depois os filhos cresceram, foram estudar fora, constituíram ou estão constituindo família e só muito raramente aparecem. Depois foi a vez do acidente que levou a Márcia e aí vai ficando a sensação de que a área foi ficando maior e os problemas se avolumando.
O mato, como as crianças atuais, parece estar se alimentando com os hormônios que se encontram no leite, nas carnes e nos ovos. Cresce com enorme vigor e rapidez.
A luz falta a cada tempestade e estas estão mais freqüentes. Descobri que as raposas sobem nos fios e caminham até o transformador. Quando colocam o rabo num fio e uma das patas no outro ocorre o curto circuito. Morrem eletrocutadas levando com elas a energia elétrica até que a Elektro venha religar o sistema. As estradas estão todas esburacadas e os automóveis menos preparados para elas. O maldito telefone fixo, da maldita telefonica espanhola desapareceu do bairro e sequer dão qualquer explicação. Com ele foi-se a Internet.
Há poucos dias as chuvas levaram metade da estrada e a prefeitura resolveu furtar caminhões e caminhões de terra de um barranco no sítio. Como o serviço foi porco, as novas chuvas levaram a terra posta para o leito do ribeirão e daí para o rio Itariri. É literalmente, sem contar o furto, o dinheiro público sendo jogado fora e usado para assorear os rios. Ontem descobri que muito mais terra foi surrupiada para uma nova tentativa de consertar a estrada vicinal. Antigamente existia um negócio chamado ponte, mas isso ainda não chegou por aqui.
Já falei para os moleques que qualquer dia troco tudo isto aqui por uma bicicleta velha e saio pelo mundo.
Tem gente, ainda, que me pede pra sorrir mais!

Experimentemos um modem!

2010-03-22T15:37:00.001-03:00

Retomar os escritos, não é coisa fácil. Preocupo-me em não errar ou cometer injustiças e, quando percebo que posso estar enganado a respeito de qualquer assunto, faço pesquisas ou recorro a mais de uma fonte.
Publicar alguma coisa aqui no blog implica, necessariamente, em estar ligado à Internet. No meu caso, como disse, o próprio ato de escrever, para essa finalidade, torna imprescindível a conexão telefônica. A solidão a qual me imponho para redigir, impossibilita o uso de Lan Houses.
Acreditasse eu na maldade humana e diria que Bush e seus canalhas invadiram o Iraque por causa do petróleo e não por causa das barbaridades cometidas por Sadam. Diria que boa parte dos políticos concorre às eleições para rechear as suas burras particulares às nossas custas e não para melhorar a vida do conjunto da população. Diria que a mídia existe para perpetuar o status quó. Diria que os péssimos serviços da Telefonica são propositais para que os habitantes das áreas mais distantes ou abandonadas (como Musácea), impossibilitados de usar telefonia fixa de qualidade (mesmo que de péssima qualidade), sejam obrigados a adquirir celulares ou modems da Vivo (da qual, por absoluta coincidência, a Telefonica é sócia) muito mais caros que os velhos fixos.
Poderia até brincar dizendo que os telefones do bairro, incluindo o meu, emudeceram há meses para que eu não continuasse baixando o porrete na tal espanhola. Seria muita presunção mas, como no capitalismo selvagem vale tudo, quem é que me pode negar o chiste?
Porque dá satisfação e é uma forma de exorcizar as angustias do dia a dia é que preciso escrever, pintar ou gravar. As duas últimas andam meio paralisadas, mas continuo me esforçando. O publicar no blog, ainda mais com a carinhosa solicitação (como já havia feito o André) da Talitha, retorna agora. Vale o carinho deles e a quase criminosa apropriação do modem do Fábio, que torna possível continuar, sem telefone fixo, daqui mesmo, desta abandonada Musácea.
Valeu gordo, valeu menininha (Fagundes é bom ou ruim?), valeu moleque (se me convencer de que este negócio da Vivo funciona, compro um e te devolvo este).

Maio, última paisagem.

2009-12-19T01:44:00.002-02:00

Maio me encontrou preparando uma paisagem.
Em 19 tinha preparado as tintas, as cores.
Em 20, em lugar da impressão das matrizes, vieram as trevas.
Depois veio o choro, a solidão, o abandono.
Um dia vi que as folhas caiam e outras tomavam os seus lugares. Os galhos rebrotavam e se enchiam novamente de verdes. De todos os tons. Vi que os pássaros voavam como nunca tinham deixado de fazer. Mesmo nos dias mais tristes ou chuvosos.
Em setembro resolvi colocar as tintas nas matrizes e estas no papel.
Talvez não fossem os mesmos cinco sob o sol. Talvez fossem apenas quatro. Talvez fossem cinqüenta, quinhentos, cinco ou seis bilhões.
Depois que as cores voltaram aos papeis, também voltou o riso, a esperança.
Veio a notícia do novo menino, o Flávio da Yza e do Renato, que chuta a barriga da mãe querendo nascer e aí me dou conta de que os cinco, seis ou dez bilhões somos pequenos e frágeis. Constatamos que somos magníficos, como quaisquer dos outros seres que fazem parte do sistema, mas insignificantes diante da quantidade de folhas, flores, insetos, pássaros ou paisagens.
Descobrimos que apenas a nossa arrogância e prepotência nos dão a certeza da vida eterna.
O mundo, as galáxias, o universo, nos dão a vida. Farta, abundante, do dia de hoje, deste instante.
A nossa ganância é que recolhe, muito mais do que precisamos, para o futuro.
Não existe última paisagem. As paisagens passadas e de agora não se repetirão. Cada broto de folha, cada botão de flor, cada nuvem em movimento imprime uma nova.
Não se pode, como fazemos com as gravuras, numerar, assinar ou estocar paisagens.

Telefonica? Só com a força de São Expedito.

2009-12-19T01:37:00.002-02:00

Pode ter certeza: não é perseguição!
O atendimento dos funcionários até que melhorou, estão mais simpáticos e atenciosos. O que continua não ocorrendo é o respeito ao consumidor por parte da empresa.
Apesar de toda a propaganda veiculada pela Telefonica alardeando a melhoria da prestação dos serviços, isso não ocorreu. E se o telefone funciona mal, a Internet da iTelefonica funciona pior ainda.
Você fica vários dias sem sinal. Algumas vezes o sinal aparece mas há cada três minutos a ligação cai. Se chove forte a água aparentemente carrega a linha e o sinal vai junto. Pode ser medo de enchente, mesmo sendo alto o local.
O que tem funcionado perfeitamente é o setor de cobrança. Todos os meses, regularmente, a conta chega com a cobrança dos serviços não fornecidos. Trata-se do famoso 171. Experimente o dono do boteco daqui vender sistematicamente um refrigerante, cobrar e o comprador perceber que dentro da latinha não havia nada além de ar. Com certeza vai dar polícia, juiz e até jornal .
Com a Telefonica, se você reclamar bastante, eles acabam dando um desconto, não sem antes informar que não encontraram nenhuma irregularidade. A maioria não reclama e fica por isso mesmo. Para a Anatel não adianta recorrer. Quem sabe ao padroeiro das causas impossíveis.
São Expedito, rogai por nós, dai um jeito nessa boca-de porco, nessa espelunca e fazei com que não surrupiem nosso rico dinheirinho. Amém.

Prematuro?

2009-10-25T12:09:00.002-02:00

Estes dias tenho sido assaltado pela possibilidade de um novo relacionamento afetivo.
O assaltado fica pela chance de estar sendo vítima de alguma irregularidade, ou ilicitude, cometida pelos meus sentimentos. Teimo em dizer que sentimentos e, principalmente, pensamentos são assim como que independentes. Provavelmente monges budistas, com bastante experiência, tirem isso de letra. Só pensam no que querem, quando querem, e, dizem que chegam até a deixar a cabeça tão limpa quanto uma tela ou folha de papel antes da pintura. Para os simples mortais, especificamente este, isso não ocorre. Vira e mexe sou tomado de assalto por sentimentos ou pensamentos que não me consultam sequer à respeito da hora da visita.
Quando converso ou me insinuo não me dou conta, mas, depois, naqueles momentos de solitária reflexão, que tem sido a tônica destes meses, acho que posso estar cometendo, ou em vias de cometer, uma traição contra a Márcia, desta vez contra a memória dela.
Sempre achei complicada a religiosa existência de faltas ou pecados por pensamentos, palavras e obras. Nem sei se ainda existem pecados ou religiões, mas vá lá que obras e palavras que possam prejudicar outro ser, sejam punidas de alguma forma. Agora, pensamentos? Talvez por isso é que eu lhes atribua essa absoluta independência. Eles que sejam procurados e punidos, se merecerem. De antemão já aviso, não sei onde se escondem.
Qual é o tempo do luto? Lembro-me de minha avó que só conheci, quando menino, viúva e das roupas permanentemente pretas, ou muito escuras, que usava além dos cabelos presos no cocuruto. Isso mesmo depois de muitos e muitos anos da partida de meu avô. E agora?
Esses sentimentos, pensamentos e palavras, com cores mais vivas, magoariam a Márcia?
Provavelmente, minha avó diria que sim, minha mãe que não. A própria, magnânima, diria que não e acrescentaria que eu não saberia viver sozinho. Ao mesmo tempo, ciumenta, talvez dissesse que não mas com a aparência de sim.
Mesmo com a absoluta certeza de que cores mais claras ou abertas, não significam nem por um instante esquecimento, alguma das pessoas que me são caras afirmaria que ainda é prematuro?

Assim também já é demais!!!

2009-10-25T11:55:00.003-02:00

Há coisas das quais não se pode abrir mão!
Pedro, o Cabral, disse ter descoberto o Brasil. Mal contada história. Primeiro porque não havia nenhum Brasil encoberto. Segundo, já havia aqui muita gente a quem o tal Pedro chamou de índios, provavelmente julgando que tinha chegado à Índia. Terceiro, se realmente achou alguma coisa, porque não registrou em seu próprio nome ou de sua família e não em nome do rei de Portugal, que nem tinha vindo na viagem? Isso aqui se chamaria Fazenda São Cabral, Quinta de São Pedro ou Chácara dos Álvares (as propriedades eram muito vastas antigamente) e não Ilha ou Terra de Santa Cruz.
Sabe-se lá porque, a propriedade acabou passando para o rei português e o Pedro Álvares morreu à míngua. Provavelmente de cirrose já que devia ser alcoólatra (para agüentar as longas viagens com comida estragada, diarréias, marinheiros cheirando mal, falta de mulheres, rádios e palavras cruzadas, só mesmo bebendo muito) Ninguém sóbrio confundiria esta terra com a Índia, exceto autores de novelas, séculos depois, ao divulgarem que todos os indianos falam a nossa língua.
Isso, contudo, só vem à baila para dizer que se Cabral deixou barato, eu não vou deixar não. Não posso permitir que pessoas mal intencionadas se apropriem dos meus direitos.
Eu, e mais ninguém, lá pelo terceiro quarto do século passado, descobri que Sua Santidade, o Santo Padre (como dizia o meu pai), o Papa, defecava. Repito, eu e mais ninguém!
Estava realizando estudos a respeito da atividade defecativa (quando meus filhos eram pequenos) e, entre outras iluminações, essa me atingiu como um raio. Até então, é bom dizer, por tudo o que se sabia ou era divulgado, o papa não comia, não bebia e, por conseqüência não urinava e tampouco defecava. Os papas viajavam, escreviam encíclicas e faziam aparições na Praça São Pedro. Só. Coisas muito superiores, muito sagradas.
Pior. Se os papas, seres quase divinos, defecavam, então todas as nossas cagadas, morais, espirituais, financeiras ou de conduta podiam ser toleradas, compreendidas e até mesmo perdoadas.
Quando essa explosão me atingiu, não sai alardeando por aí, tanto por medo de que me tachassem de louco quanto pelo medo de perder a patente. Registrar uma patente aqui é dificílimo. No exterior é moleza. Até fruta brasileira já foi patenteada lá fora. Imagina se minha descoberta se espalha.
Agora, meus advogados, após minucioso estudo, chegaram à conclusão de que não tenho direito nenhum sobre essa descoberta. Não adianta discutir, disseram-me eles. Qualquer juiz das cortes internacionais vai julgar improcedente esse pleito.
Uma ova!
Pensei em botar a boca no trombone. Falar dos defecadores famosos. De como deve ser difícil para apresentadoras de televisão que inflam as nádegas com silicone. De dom João VI que se empanturrava com galetos. Da rainha da Inglaterra. Do grito do Ipiranga.
Resolvi esperar.
Vou recorrer à ONU se necessário for. Direito é direito.
Os autores das estatuazinhas espanholas (http://www.caganer.com) que me aguardem!. Vou arrumar mais problemas com os espanhóis. Já não me bastavam os que tenho com a Telefonica e o Santander?.
Paguem o que é meu!.

Saudades e memórias. Cinco meses.

2009-10-20T19:22:00.002-02:00

Há dias em que sinto uma imensa saudade.
Normalmente ocorre quando vejo ou leio alguma coisa, mas principalmente quando ouço músicas. Podem ser apenas instrumentais ou acompanhadas de versos bem feitos (a grande maioria). É quase impossível escutá-las sem me recordar de coisas ou pessoas com o tal sentimento que, dizem, só existe na língua portuguesa.
Os dicionários a descrevem como a recordação triste e suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas que desejaríamos ver ou possuir novamente.
Daí para a nostalgia, que é a melancolia causada por ela, é um pulo.
Mãe da saudade e da nostalgia é a memória.
Uma vez escrevi que a memória era como uma pasta contendo recordações (escritas, sonoras ou fotografadas) e deixada sobre um armário de uma casa de campo ou praia para a qual não viajamos com freqüência. Um belo dia, quase sempre sem querer, topamos com a tal pasta lá em cima e, com uma espanada, retiramos todo o pó que se acumulou por tanto tempo.
Como por mágica o tempo volta. É o bilhete deixado sob o travesseiro para ser encontrado por um na noite em que o outro viajou. É o beijo gravado com batom num pedaço de papel, colocado entre o limpador e o pára-brisa, só descoberto na estrada. São os códigos adotados para que, dentre todas as pessoas do mundo, apenas uma receba a mensagem. É o papel de bala ou bombom que diz tanto quanto uma página escrita. É a letra grega η “eta” que utilizei para abreviar “eu te amo” e que podia ser escrita numa porção de lugares e objetos ou em etiquetas de roupas presenteadas.
Nesse instante a memória e a saudade se aliam.
Não é mais preciso ter os papéis ou os códigos à mão.
Basta espanar a poeira do pensamento.
As imagens, os sons, os escritos e os sentimentos voltam à superfície. Como um enorme peixe que vem à tona para respirar. Pode ser doloroso ou não. Pode haver só ar fresco ou pode estar acompanhado de um arpão, uma fisgada, uma dor, um choro.
Recordação é, por sua própria natureza, independente. Gostemos ou não, queiramos ou não, boas ou más, elas reaparecem. Chacoalhando a cabeça para que se desgrudem ou permanecendo imóveis para que não fujam. Abertas ou cicatrizadas as feridas, elas bóiam, sobrenadam.
Exatamente como pessoas ou coisas que desejaríamos ver, tocar, sentir, escutar ou literalmente possuir novamente.

Marítima Seguros S.A. – O Calvário – Parte I

2009-10-17T15:04:00.001-03:00

Em 2007 fiz uma apólice com a Marítima Seguros. Já tinha feito outras com a empresa e nunca as tinha utilizado. A corretagem foi feita pelo Santander e o pagamento das parcelas sempre por débito automático. Tudo muito rápido e facilitado.
Após o fatídico 20 de maio, fizemos as comunicações de praxe.
Primeiro quiseram saber para que concessionária o veículo seria levado. Dissemos que o carro estava destruído, a pista tinha ficado bloqueada por cerca de doze horas e o carro estava no pátio do guincho que o removera. Insistiram como se os destroços pudessem ser recuperados até que efetivamente foram para uma concessionária em Registro. Depois alegaram que havia de ser feita uma vistoria e que não tinham vistoriadores na região. Todos os órgãos policiais mencionaram a perda total do automóvel, mas essa certeza tinha de ser validada por um inexistente vistoriador da empresa. Acabaram encontrando um.
Dias depois fomos contatados por um despachante que “ia cuidar do caso”. Conhecendo os “urubus” que rondam as famílias dos mortos em acidentes para se apropriarem do seguro obrigatório e sem a menor idéia de onde tinha surgido o tal despachante, dissemos que não trataríamos com despachantes.
A relação dos documentos que deveriam ser apresentados incluía, de modo absurdamente imbecil, um boletim de ocorrência elaborado no local do acidente, outro elaborado na Delegacia de Polícia e outro Boletim de Ocorrência Militar,que deveria ser enviado antecipadamente, todos em suas vias originais. A esses absurdos somavam-se outros como IPVA do ano anterior (além daquele do ano atual).
Liguei para um dos despreparados atendentes para explicar que não existe boletim elaborado no local do acidente (os dados são coletados ali, mas a elaboração é feita ou na Delegacia ou no Destacamento Militar ou no Posto da PRF) e, quando manual, a primeira via, original, nunca é fornecida, destinando-se aos arquivos policiais. Quando elaborada em computador, todas as vias acabam sendo originais. Quanto ao IPVA do ano anterior, os comprovantes do pagamento, via caixas eletrônicos, se desbotam com o tempo e ficam ilegíveis.
Obtive o número do laudo pericial e o passei, por telefone, à empresa. Pediram-me a data do laudo. Como Escrivão aposentado sei que o laudo só é emitido algum tempo depois da perícia até mesmo em razão da falta de funcionários e das péssimas condições de trabalho.
Informei que a data da perícia era a mesma da data do acidente. Disse do desbotamento do comprovante do IPVA velho e me sugeriram que fosse a um poupa tempo para obter um outro. Disse que na região não existe esse serviço.
Como insistiram, obtive uma certidão na Ciretran com a inexistência de quaisquer débitos.
Essa certidão e as cópias ilegíveis anteriores foram encaminhadas pelo Santander de Miracatu. Alguns dias depois fui informado que os documentos tinham sido devolvidos, ou pela recusa do Santander Central em entregá-los ou pela recusa da seguradora em recebê-los.
Finalmente foram-me solicitados documentos como o DUT em nome da seguradora e a baixa das restrições. Quando liguei para a Marítima, para inteirar-me da palhaçada, fui informado que esses documentos não eram de minha responsabilidade e sim da empresa financiadora.
Tudo muito demorado, emperrado e dificultado.
Ficou faltando dizer que o valor da indenização é o da tabela FIPE da data do pagamento e que esses valores vão decaindo com o passar do tempo (quanto mais demorado menos pagam).
Tudo muito lógico, lucrativo e previsível.

Haja fidalguia

2009-10-06T13:00:00.000-03:00

Hoje, um daqueles dias tirados para roçar o gramado, comecei pela tarefa mais humilde que é a de recolher a bosta dos cachorros. Já disse aqui que se isso não for feito a roçadeira pode espalhar os montes em todas as direções. Para quem já conhece o equipamento, é só inclinar um pouco a lâmina ou o cabeçote de nylon para a direita que as pedrinhas, pedaços de galhos e dejetos em geral são atirados para frente em lugar de atingirem as pernas do operador. Porém (impressionante como aparecem os poréns), nem sempre, durante o manuseio, se mantém a máquina inclinada. Como nas famosas Leis de Murphy isso acontece invariavelmente quando se passa sobre um montinho mais escondido e, quase sempre, recém largado. Daí a necessidade da constrangedora tarefa.
Bem, mas a que me veio o escatológico assunto à mente?
Sim. Uma destas noites estava falando com uma das moças das minhas relações, e aqui, para maior clareza, cabe dizer relações orais, e ainda mais (para que não se pense nos exemplos de Clinton e Mônica Lewinsky), verbais, pelo telefone. Falávamos sobre reutilização e reciclagem e chegamos as sacolinhas de plástico entregues nos supermercados. Disse-lhe eu que as utilizava para depositar o lixo da cozinha e do banheiro ao que ela retrucou que para o banheiro usava pequenos sacos de lixo comprados. Falou que as sacolinhas ficavam feias com as alças penduradas para fora do cesto. Gosto é gosto e pronto.
Lembrei-me também de uma fidalga senhora caminhando pela avenida da praia, em Santos, quando fui visitar os filhos e os netos, na semana passada. Era uma senhora idosa que conduzia ou era conduzida por um enorme cachorro que mais parecia um jumento. Em meio à caminhada o gigante estancou, arqueou as patas traseiras e com aquele olhar perdido, sem demonstrar a menor vergonha, deixou sobre a calçada como que um tronco podado de árvore. Enquanto o trafego de pedestres parava e esperava, a doce senhora tirou de um dos bolsos da calça a malfadada sacolinha e fazendo-a de luva, apanhou o volume, virou o plástico do avesso e deu-lhe um nó com a perícia e a rapidez próprias da experiência. Segurando o pacote pelas alças (desprezadas pela minha amiga) lá se foi a velhinha balançando o fardo à procura de uma lata de lixo.
Conclusões:
1 – Coitados dos lixeiros!
2 – Plástico prejudica o meio ambiente mas serve pra alguma coisa.
3 – Recolher fezes em algumas situações é Lei, em outras é uma necessidade de trabalho e em outras é uma contingência imposta aos clientes obrigados a escutar as descabidas explicações dadas por empresas como Telefônica, Marítima Seguros, Aymoré Financeira e tantas outras.
4 – Tente passar por tudo isso sem perder a nobreza (como a velha senhora).

Pedaço de Mim / Retalhos

2009-09-25T23:06:00.011-03:00

PEDAÇO DE MIM
(Chico Buarque de Holanda)

Oh pedaço de mim
Oh metade afastada de mim
Leva o teu olhar
Que a saudade é o pior tormento
É pior do que o esquecimento
É pior do que se entrevar.

Oh pedaço de mim
Oh metade exilada de mim
Leva os teus sinais
Que a saudade dói como um barco
Que aos poucos descreve um arco
E evita atracar no cais.

Oh pedaço de mim
Oh metade arrancada de mim
Leva o vulto teu
Que a saudade é o revés de um parto
A saudade é arrumar o quarto
Do filho que já morreu.

Oh pedaço de mim
Oh metade amputada de mim
Leva o que há de ti
Que a saudade dói latejada
É assim como uma fisgada
No membro que já perdi.

Oh pedaço de mim
Oh metade adorada de mim
Lava os olhos meus
Que a saudade é o pior castigo
E eu não quero levar comigo A mortalha do amor, adeus.

RETALHOS
Oh pedaço de mim,
Oh metade adorada, amputada e arrancada de mim,
Não leva, deixa o teu olhar, os teus sinais, o vulto teu, o que há de ti
E lava os olhos meus.
A saudade é a pior tormenta num barco.
É o revés de um parto.
A dor latejada do pior castigo.
O esquecimento que aos poucos descreve um arco.
A saudade é arrumar o quarto.
É assim como uma fisgada que teima em ficar comigo.
É pior do que se entrevar ou ficar atracado no cais.
É um filho que já morreu ou um membro que já perdi.
Não sei como não levar comigo a mortalha do amor. Ah, Deus!

Manhã de finados

2009-09-21T01:08:00.000-03:00

Hoje amanheceu chovendo.
Aquela chuva fina, mansa, fria e persistente dos dias de finados.
Não estou ainda completamente alienado, sei que estamos em setembro, um domingo, dia 20. Sei que ando confundindo os dias da semana como se as feiras fossem as mesmas, de segunda a sexta. Sinto também que os sábados, domingos e feriados estão todos com as mesmas caras exceto quando alguém me visita.
Há exatos quatro meses uma rápida cirurgia nos separou impiedosamente e a imagem que sempre me ocorre é a das operações para separar gêmeos siameses, ao contrário, sempre muito demoradas.
Diferentemente dos irmãos que nascem juntos, um casal vai se juntando aos poucos. As arestas vão sendo aparadas. As peças a serem coladas vão se amoldando uma a outra, todos os dias um pouco mais.
Na separação dos irmãos, mesmo quando um deles não resiste à cirurgia, o que sobrevive passa a viver melhor, liberta-se. Ganha a sua individualidade.
Na separação de amantes tão ligados, o sobrevivente é parcialmente sepultado. Vai-se embora a expectativa de outros dias felizes, vai-se embora a convivência de todas as horas, boas e más. Some até mesmo a conivência de quem conhece tão bem não só as qualidades, mas também os defeitos do outro. Foi-se embora o planejamento de velhos caminhando abraçados ou de mãos dadas pela areia da praia. Fica a necessidade de construir novos vínculos, novas relações e novos caminhos para os quais não conseguimos encontrar mais coragem, disposição, ânimo, saúde ou tempo. Os dias contigo tinham manhã, tarde e noite. Os sábados, domingos e feriados nos encontravam juntos o tempo inteiro. Tinham cores e sabores diferentes. As comidas de hoje prestam-se tão somente à alimentação, deixaram de lado o prazer. As cores tendem para o cinzento. Exatamente como costuma ocorrer nas manhãs chuvosas dos finados.

Márcia, quatro meses de ausência.

2009-09-20T14:24:00.002-03:00

Ontem, quando estava entrando no banho, caiu uma chuva forte, com raios e trovoadas. Pensei em deixar para mais tarde, mas como o barulho dos trovões estava distante julguei que daria tempo se eu fosse rápido. Quando terminei de me ensaboar (ou ensabonetar), acabou a energia. A completa escuridão, a água fria e a espuma espalhada pelo corpo todo, me deram uma dimensão destes tempos.
Chuvas, raios e trovoadas, escuro, frio, solidão e abandono tem sido meus parceiros e parceiras desde a tua partida.
Acendi uma vela e, por desencargo de consciência liguei para a Elektro (não sei como, o telefone ainda funcionou por uns minutos). A atendente disse que o retorno estava previsto para as 22:00 horas. Coloquei para cozinhar um arremedo de sopa e sentei no sofá da sala ao lado de inúteis controles remotos de televisor, vídeo e antena. Cercado pela parafernália elétrica e eletrônica fiquei contemplando a chama alaranjada da vela como faziam os homens das cavernas diante das fogueiras.
Pensei nos meus plantões noturnos e nas vezes que essa mesma situação deve ter ocorrido quando você estava sozinha.
A chama bruxuleante da vela, os barulhos no forro e no telhado, os pingos da chuva nas telhas e nos vidros das janelas, o vento assobiando nas folhas das árvores e dos bambus, os clarões assustadores dos raios rondando o quintal e o som dos gigantescos tambores dos trovões que parecem chacoalhar a casa.
Não foi o medo do escuro que me fez chorar. Foi ter te feito passar por isso sem estar ao teu lado. Foi não ter corrido para esquentar água para o fim do teu banho. Foi não ter dito alguma bobagem só para que você soubesse que eu estava ali no escuro e não ter te levado uma vela ou uma lanterna. Foi não ter ficado ali abraçado contigo olhando a chama da vela ou fazendo figuras com as sombras na parede. Foi ter permitido que por algumas horas, nas irrecuperáveis noites dos plantões, você pudesse ter sentido ainda que uma pequenina parte desta monstruosa solidão. Se soubesse o que sei agora e se o tempo voltasse, eu não te deixaria uma única noite sozinha, para que não houvesse a menor possibilidade de você passar por isto.

Passeios com Felipe.

2009-09-16T10:28:00.001-03:00

Esta semana estivemos, eu e meu neto Felipe, na casa de minha cunhada Anatel.
Ficamos mais uma semana sem sinal telefônico e resolvi visitá-la.
Enquanto conversávamos, na varanda, a respeito dos inúmeros problemas que ocorrem nas telecomunicações, e que prejudicam sobremaneira os moradores das pequenas localidades, Felipe veio correndo, muito assustado, nos apontando para o gramado onde, a seu modo de ver, ocorria uma desgraça.
Um grande cachorro branco tinha trepado sobre uma cadelinha marrom e a estava “machucando”. Para corroborar essa impressão do menino, a cadela gritava sem parar. Eu fiquei meio sem jeito, mas Anatel sorriu.
Enquanto tentava encontrar as palavras adequadas para explicar, a uma criança tão pequena, o que ocorria, Anatel tomou a dianteira:
- Queridinho, não é nada não. Telefonica só vai estar fodendo a Clientela!
- Porra Anatel, assim não, devagar com o andor! – esbravejei eu – E ainda por cima no gerúndio?.
Sacudindo os ombros, minha cunhada esclareceu que o grande cachorro branco era filho de Telefo e de Nica, casal de cães de origem européia, e Clientela era uma cadelinha criada ali mesmo no bairro.
Clientela estava amarrada a uma corrente e não poderia fugir dali. Já Telefonica vivia em liberdade, à vontade, e podia fazer o que lhe desse na telha.
Quando nos despedimos, Felipe se negou a beijar a "tia".
Já no caminho de volta, com a cara amarrada, me perguntou:
- Porque a Clientela tava presa?
Antes mesmo que eu respondesse, soltou outra:
- Não gosto da Anatel!

Cem dias sem você.

2009-08-29T02:08:00.005-03:00

Passaram-se cem dias da tua partida e ela ainda dói demais. Passou a tontura e as costelas doem pouco, principalmente nas noites mais frias, mas nada se compara ao que sinto pela tua ausência. Se estas duas fraturas continuam doendo, por quanto tempo doerá a amputação que nos separou? Em quanto tempo cicatriza o corte invisível que leva metade do nosso corpo? Demoramos quanto tempo para nos acostumarmos a continuar em pé quando os apoios e o chão nos são retirados? Onde se pode agarrar se a parede deste profundo poço escuro e frio parece ser feita de aço inoxidável liso? Se não há reentrâncias para fixar os pés ou cravar as unhas?
Não sei as respostas. Aliás é absolutamente impressionante como não sei mais nada, como tenho deixado coisas espalhadas e não consigo lembrar-me delas alguns instantes depois. É como se tivesse perdido também parte da memória ou como se me lembrar dessas coisas pequenas não tivesse a menor importância quando comparado com a tua perda.
Os óculos, lápis, papéis e outros objetos, algum tempo depois acabo encontrando, principalmente na baderna em que estão as minhas coisas sem a tua organização, mas onde me encontrar? Como é que posso ter perdido você se já sabíamos que eu ia me perder também? Se continuam dizendo que olhando pra você ou pra mim, isoladamente, viam a nós dois, o que é que eu faço se mesmo diante do espelho não vejo nada a não ser a tua falta?
Achei num arquivo a cópia de uma fotografia que fiz no Horto Florestal com você e o Diogo, há quase trinta anos. Chama a atenção o teu rosto de menina e o teu olhar distante ou perdido, como distante de tudo e perdido estou eu agora.
É como se estivesse internado. Não num leito de hospital com atendimento de médicos e enfermeiras e remédios com hora determinada. O leito é o nosso, vazio e gelado. Não há atendimento e não há medicamentos. A convalescença é demorada e isolada como se o mal fosse contagioso. A dor por vezes é quase insuportável e me contenho para não gritar. Fechada a garganta, o silencioso grito transborda pelos olhos.Eu que muitas vezes receitei o tempo como curativo para esse tipo de sofrimento estou tentando me automedicar, sabe-se lá por quantas outras centenas de dias.

Locupletemo-nos!

2009-08-24T02:15:00.004-03:00

Caro José Ribamar, apesar de não nos conhecermos pessoalmente, com certeza temos muitas coisas em comum. Eu mais conhecido por Flávio e você por Sarney (as duas palavras com seis letras), você morando no Maranhão e eu em Miracatu, ambos começando com a letra M e com a mesma quantidade de letras, oito. Com certeza isso já bastaria para nos tornar próximos. Você nasceu no estado cuja sigla é MA e eu no estado cuja sigla é SP, ambas, por mais impressionante que pareça, com duas letras. Você nasceu no ano de 1930 e eu no de 1950. Três dos números são idênticos e tanto o três quanto o cinco apresentam uma curva na parte inferior. Nós dois lidamos com Política e Literatura. Você foi Presidente da República e eu Presidente da Cruzada Eucarística Infantil. Nos dois escrevemos e ambos temos obras de insignificante conhecimento e reconhecimento públicos. Isto só já seria mais do que suficiente para que partilhássemos uma churrascada na mansão que você tem na praia de Calhau, em São Luiz, ou aqui na modesta casa (de campo já que no interior de um sítio) em Musácea.
Estas coincidências todas, entretanto, nada significam diante do mais importante. Ambos somos avôs. E absurdo dos absurdos, ambos temos netas com o magnífico nome de Beatriz, imortalizado pelo eterno Jobim (não o seu ex-companheiro de Senado, mas o Antônio Brasileiro, o Tom). Tais similitudes me deixam com os pelos do corpo eriçados. Nos proporcionam, muito mais do que uma grande amizade, quase um parentesco.
É escorado nesse parentesco e nessa infindável série de semelhanças (além das já citadas, ainda temos dois olhos, dois braços, duas pernas, uma calva que avança em direção ao cocoruto, bigodes (os meus mais comedidos e acompanhados por uma barba) e sermos ambos brasileiros) que venho pleitear-lhe alguns cargos (da nossa cota, permita-me chamá-los assim) para pessoas da minha família (ou nossa, como demostrei às escâncaras).
Quero salientar, caro amigo, que minha neta Beatriz, de quatro anos, ainda não tem namorado, como a sua Beatriz. Esse pequeno detalhe, entretanto, não impede que você providencie uma colocação de bom salário (como fez com o nosso querido Henriquinho, namoradinho de nossa Beatriz, sua neta) para alguém indicado pela nossa Bia (minha neta).
Como aposentado explorado pelo outro José (o Serra), coloco o meu nome à sua disposição para a nomeação (secreta ou não) num dos órgãos da Capital Federal onde temos cotas de empregos. Obviamente só permanecerei no cargo até que a nossa menina (minha neta) firme-se com algum pretendente, o que deve ocorrer por volta de dois mil e vinte e cinco, quando o pai a deixará namorar.
Tomo tal iniciativa, obviamente por necessidade, mas também para cumprir a máxima defendida pelo nosso querido Barão de Itararé “Ou restaura-se a moralidade ou nos locupletamos todos”.
Um beijo para a Marly e para as crianças e um fraternal abraço pra você.
P.S. – Tenho certeza da dificuldade que tem o amigo, apesar de literato, em entender o significado da palavra moralidade, mas é óbvio que o encontrará em qualquer dos dicionários de mediana qualidade à venda em quaisquer livrarias e supermercados.

Caradura (Persona descarada, atrevida y sinvergüenza)

2009-08-23T00:41:00.002-03:00

A desfaçatez da Telefonica é impressionante.
Em que pese os “especialistas” da “empresa” terem demorado três semanas para reparar o defeito, a conta dos serviços não prestados pela dita cuja, chegou no prazo costumeiro. E nos mesmos moldes dos estelionatos praticados anteriormente, quando cobraram minutos conectados na Internet aos que adquiriram um pacote chamado de “Internet ilimitada”, agora queriam cobrar os dias em que não forneceram os serviços.
Recebi a “nota fiscal fatura de serviços de telecomunicações” na qual consta o período de 19/07 à 18/08, exatamente o mesmo em que a “central” apresentou o defeito. Ainda assim na conta constavam os valores integrais da assinatura mensal e do pacote de Internet. Obviamente berrei assim que abri o envelope.
Liguei para o 10315 e disse que caso não houvesse a correção iria ao Ministério Público para apresentar representação. Depois de alguns instantes de espera, disseram que mandariam uma nova conta, com novo vencimento.
Ontem recebi uma nova fatura com valores menores e uma carta, sem assinatura e sem nome do signatário.
A absurda cara-de-pau, ou caradura que é como se fala em espanhol, está manifestada no segundo e no terceiro parágrafos da carta:
“Conforme sua solicitação, analisamos os sistemas de rede, os equipamentos de tarifação e os lançamentos efetuados em sua conta telefônica e não identificamos qualquer anormalidade que pudesse gerar cobranças indevidas.”
“Entretanto, por valorizar o nosso relacionamento, vamos conceder excepcionalmente nesta conta o ressarcimento do valor cobrado conforme a sua solicitação.”
O papel termina com um “Atenciosamente, Diretoria de Atenção a Clientes”, o que explica a canalhada toda. Como não há nome e tampouco assinatura de qualquer diretor fica patente que não há nenhum responsável por essa Diretoria assim como não há nenhuma atenção aos clientes. Pior! Quantos dos clientes lesados pagaram, e pagam, integralmente suas contas como se o serviço tivesse sido prestado?

Vantagem dos pombos correios quando comparados com a Telefonica.

2009-08-22T23:58:00.001-03:00

Conforme disse anteriormente, a Telefonica (a tal empresa espanhola que controla a telefonia fixa em São Paulo), me obrigou a um exílio indesejado por vinte e hum dias, nos quais não pude fazer ou receber ligações e acessar a Internet. Durante todo esse período liguei várias vezes para a central de desatendimento da empresa para solicitar reparo na linha. Como consolo fiquei sabendo que o problema não era só meu e sim na rede do bairro, por um “defeito na central”.
No início imaginei, apesar dos fios não serem subterrâneos, que as chuvas tivessem causado a interrupção do sistema, afinal em julho choveu o que pareceu ser um ensaio geral para o próximo dilúvio. Quando as chuvas pararam e o sinal de linha não voltou julguei que algum cachorro tivesse mijado num dos postes (antigamente, segundo a sabedoria popular, isso bastava para que os telefones não funcionassem).
As atendentes da empresa (que devem passar por treinamento para mentir sem constrangimento) informavam sempre que os reparos estariam terminados no dia seguinte e algumas até informavam o horário, com minutos e tudo.
Uma vez que nada adiantou, resolvi ligar para a Anatel. Aprendi que não se pode ligar à noite e nos finais de semana, não funciona. Aprendi também que você precisa ter saco pra ouvir uma musiquinha por cinco ou seis minutos e, quando a ligação cair, ligar novamente. Numa dessas vezes, depois de oito minutos, fui atendido e contei o drama à operadora. Recebi um protocolo e o prazo de cinco dias para que tudo se resolvesse. Decorridos seis dias liguei e a mocinha informou-me que só se devem contar os dias úteis. Faltava um dia. Para não ter erro esperei dois dias e liguei novamente. Depois do tradicional “espera, musiquinha, espera”, fui afinal informado que tudo já estava resolvido, que eu já tinha sido informado e que os valores cobrados indevidamente pelo tempo sem telefone, me seriam devolvidos no próximo mês.
Considerando-se que o telefone teimava em permanecer mudo, que ninguém havia me informado absolutamente nada e que eu financiaria, por alguns dias, a empresa espanhola, resolvi soltar os cachorros. Depois pedi desculpas à moça e informei-a que a Telefonica havia mentido desavergonhadamente. Ficou de reabrir o protocolo (???) e disse-me que o prazo agora seria de dois dias.
Por coincidência o sinal voltou no dia 12 , ao final desse prazo. De lá para cá, já me ligaram três vezes, para saber se o aparelho está funcionando (acho que também não confiam no serviço executado!). Numa dessas vezes o rapaz me preveniu que o valor a ser cobrado estaria errado e que a diferença me seria devolvida na conta do mês que vem (provavelmente o Código Penal não pune furto ou estelionato anunciado com antecedência). “Nem a pau!” argumentei eu.
Por via das dúvidas pedi a emissão de uma conta com os valores corretos e solicitei ao banco o bloqueio temporário do débito automático.
É claro que tanto a Telefonica quanto a Anatel estão, digamos polidamente, defecando e caminhando para os consumidores, mas assim também já é demais.De qualquer maneira estou procurando criadores, se ainda existem, de pombos correios. Com certeza absoluta muito mais baratos e eficazes além de comestíveis numa eventualidade. Fora todas essas vantagens, as cagadas que fazem servem magnificamente para adubar uma horta o que não é o caso das concorrentes.

Que bom, amanhã é sábado.

2009-08-15T02:45:00.004-03:00

O pôr do sol, o final da tarde e o céu avermelhado sobre os morros não mudaram ou são muito parecidos com os que assistíamos.
Os pássaros que voltam para os seus abrigos, as últimas abelhas que retornam carregadas para suas colméias e os morcegos que iniciam suas buscas por alimentos não alteraram suas rotinas.
Nada mudou e tudo mudou, absurdamente.
Minhas caminhadas no horário da tua volta não são mais as mesmas.
Continuo precisando, talvez mais ainda, fazer exercícios, mas as idas e vindas pelo caminho perderam a graça.
Não te encontro mais na caminhada. Não vejo mais o sorriso no teu rosto cansado. Não há mais beijos. Não faço mais piadinhas. Não te puxo pelo braço pra me acompanhar só para ouvir a recusa e o “Não parei o dia inteiro”. Não te abraço mais pra voltarmos lado a lado.
Numa sexta-feira, como hoje, não ouço mais o “Que bom, amanhã é sábado”, quando você entrava em casa.
Dizem os médicos que continuar caminhando é bom para o coração. Sei que me sentia muito melhor antes da tua partida e se continuo fazendo essas caminhadas é por teimosia e pra melhor recordar. Quem sabe, no íntimo, por alguma vã esperança de que o ônibus que te trazia pare e que você apareça e sorria novamente.

O certo é que algumas vezes as lembranças e a saudade passam dos limites e vazam pelos meus olhos. Se me perguntarem, como estamos no inverno, vou dizer que é o vento frio do cair da noite que bateu em meu rosto.

Telefonica e Presunto

2009-08-13T10:42:00.000-03:00

Uma destas frias e solitárias noites, depois de perambular com o controle remoto pelos canais de televisão assisti parte de um programa sobre gastronomia. O apresentador estava na Espanha e mostrava uma magnífica criação de porcos destinada à fabricação do Jamón Joselito (considerado o melhor presunto do mundo). Presunto que, diga-se de passagem, não é para o meu e nem para o seu bico, já que, na Internet, sem impostos, 100 gramas custam o equivalente a cinqüenta reais. Com o alto valor dos impostos nacionais, a menos que você seja cliente de uma daquelas lojas cujas proprietárias burlam impunemente o fisco, vai acabar pagando uns cem reais pelas tais cem gramas.
Bem, se isso não é recheio para o meu pão integral, por que é que me veio à cabeça?
Ocorre que desde o dia 23 do mês passado até o início da tarde de ontem eu e os moradores de Musácea ficamos sem telefone e, conseqüentemente, sem Internet. A empresa, espanhola como os anteriormente mencionados porcos, alegou problemas na central. Nas inúmeras ligações que fiz, de um celular que funciona quando quer, as atendentes sempre me diziam que o conserto estava previsto para o dia seguinte, o que demorou vinte e hum dias.
Então, se a manutenção da Telefonica é porca, se o serviço que prestam é porco e se são porcos tanto a atenção quanto o respeito pelos seus clientes (que não tem para onde fugir), ao menos deveriam nos mandar umas fatias do tal presunto para que pudéssemos ir degustando enquanto esperamos que as falsas promessas das atendentes se concretizem (fico imaginando o que sofrem essas moças sendo obrigadas a mentir todos os dias). Entre os clientes brasileiros e os porcos, fica a certeza que os empresários espanhóis tratam melhor os porcos.

Renascimento

2009-07-23T01:38:00.003-03:00

Numa destas noites estive no lançamento do livro de um grande amigo, a quem promovi ao degrau superior de irmão adotivo, e, entre os presentes, encontrei uma querida amiga que não via há muitos anos.
Conhecedora dos meandros da alma humana saiu-se logo com um “como você está lindo!”, deslavada mentira capaz, entretanto, de quebrar quaisquer resistências e amolecer corações por mais doloridos e empedernidos que estejam.
Depois de um reconstituinte, reconfortante e demorado abraço durante o qual escutei, apesar do silêncio, um seja forte, um sinto muito e um meus pêsames, disse, aí já claramente, com todas as letras e um sorriso nos olhos e nos lábios: “Vem ver minha filha”.
Fomos até o final da fila dos autógrafos e lá estava, guardando o lugar, uma linda moleca/mocinha de cabelos ondulados claros. Uma menina, no início da adolescência, de lindos e significativos olhos, bem vestida e bem tratada a demonstrar os cuidados maternos.
Minha amiga e o marido nunca tiveram filhos e resolveram presentear-se com aquela maravilha. Não sei como se deu a garimpagem, mas ficou-me claro que a pedra preciosa sabe exatamente de onde é originária. Diferentemente das corridas ao ouro, onde impera o segredo, neste caso a valiosa gema conhece ou sabe a exata localização da mina.
Além da imensa satisfação por encontrar estimados amigos rodeados de felicidades, nestes tempos tão difíceis para mim, a visão da menina a quem vou chamar de Renata, pelo maravilhoso renascimento, só comprova meu cansativo discurso de que todas as crianças são lindas. As condições e o meio em que crescem é que podem torná-las melhores ou piores, adultos bonitos ou feios (interna e externamente).
A ganância e o sistema de riqueza a qualquer custo é que impedem que toda e qualquer criança possa se tornar uma Renata, de infância e adolescência cheias de carinho, alimentação e cuidados e uma adulta, responsável, preocupada com os seus e com todos os outros.
O mesmo sistema perverso feito para impossibilitar que a maioria das crianças e jovens, sem a sorte da Renata, deixem de ser artistas ou médicos que possam curar as dores, as feridas e as doenças, da alma e do corpo, não num futuro distante, mas agora, hoje ou amanhã.
Impressionante além disso, pelo que vi nos olhos da minha amiga, como Renata, sem ser médica ou artista ainda, já deu conta de lhe prescrever sorrisos e olhos felizes.
Quem sabe um dia o mundo perceba que amor e felicidade são remédios dos quais se beneficiam quem os recebe e mais ainda quem os ministra.

Banzo

2009-07-20T12:08:00.003-03:00

I
Alguns me dizem que você se foi porque sua missão aqui estava cumprida.
Como assim?
Já disse algumas vezes que se eu, teus filhos, netos, parentes e amigos tivéssemos sido consultados, unanimemente diríamos que não. Diríamos que você era absurdamente necessária e absolutamente insubstituível.
Digamos então que a esse destino seja impossível qualquer objeção. Restaria ainda a viagem em si, a forma como se deu.
Quem tem suas missões cumpridas despede-se dos parentes e amigos, avisa com antecedência, prepara as malas para a ida. Caso não necessite de alimentos, abastece-se ao menos de afagos e carinhos, mesmo os de última hora, ali ao pé do transporte.
Quem cumpriu sua missão, antes do embarque, abraça e beija. Olha nos olhos e não consegue impedir que os seus fiquem marejados. Que despedida é essa na qual apenas quem fica na plataforma, enquanto o comboio se afasta, chora?
II
Não consegui pintar ou imprimir mais nada. Quando a minha mesa de trabalho, freqüentemente, estava como agora, era você que dava jeito na bagunça. Era você que organizava, era você quem conseguia abrir uma clareira de trabalho em meio àquela selva de potes de tinta, pinceis, formões, goivas, rascunhos, solventes e panos sujos. Você desbravava aquelas florestas, feito Rondon, pacificando os elementos que acabariam virando quadros ou gravuras. Mais do que isso, era você quem se lembrava onde estavam guardadas as coisas todas. Era você quem tinha o inventário não escrito dos meus pertences, assim como tinha o das minhas dores.
III
Se a partida teve algum objetivo foi o de demonstrar o quanto fui egoísta e dependente de você. Já estava claro antes e mais ficou depois. O tratamento a que estou sendo submetido é o de choque. Me lembro de um conhecido nosso, alcoólatra, que foi internado e os médicos lhe ministravam suco de laranjas com doses cada vez menores de bebida alcoólica. Não sei se era o tratamento adequado e nem se ainda é aplicado. Na época achamos que o gradual tinha cabimento. O que me foi receitado é o da parada abrupta. Tudo o que eu tinha ao seu lado me foi retirado. Tudo o que me satisfazia foi suprimido. Assim de chofre, de um instante para o outro.A tua ausência, nestes exatos dois meses, tem provocado em mim, além das lágrimas e do imenso sentimento de perda, uma tristeza de manhã nublada, fria, com garoa. Daquele nosso conhecido, quando enxergava bichos sobre a geladeira, dizia-se que estava com delirium tremens. À meu respeito nada dizem os médicos. Esse sentimento, esse estado geral pode chamar-se simplesmente banzo, nostalgia, saudade. Gigantescas saudades.

Retrato em branco e preto

2009-07-09T23:35:00.006-03:00

Muitas vezes escutei “Retrato em Branco e Preto” de Chico Buarque e Tom Jobim.
Uma das que me recordo, apesar da música ser de 1968, foi por volta de 1971/1972 quando ainda fazia curso pré-vestibular em São Paulo. Não sei se estava sendo tocada no rádio ou se algum dos alunos ou alunas a estava cantando. A segunda hipótese é a mais provável.
Subíamos as escadas do cursinho e quando olhei para cima procurando ver de onde vinha o canto, topei com a visão de bem desenhadas nádegas, parcialmente embaladas e protegidas por uma calcinha quadriculada alvinegra. A mini saia ora protegia ora mostrava o monumento (era um cursinho para arquitetura) e pensei, maldosamente, que sobre aquelas duas colunas ela poderia assentar o seu futuro. Não lembro quantos andares tinha o prédio, mas, tanto na minha opinião quanto na de alguns outros companheiros de degraus, a escadaria pareceu mais curta e menos cansativa naquela noite. Devo esclarecer que estávamos no centro de São Paulo, perto da avenida Nove de Julho, numa noite de meio de semana e, pelo menos no meu caso, depois de uma jornada cansativa de trabalho.
A moça era uma das alunas da minha classe e queira ou não a música passou a freqüentar a minha memória como trilha sonora do tal vídeo imaginário.
Eu ainda não namorava a Márcia.
Depois que nos casamos, poucos anos depois, vimos a tal moça, como apresentadora de televisão e comentei essa história. É claro que ela teve aquele sorriso tipo amarelo e a simulação de ciúme, mas selamos o tratado de paz com um carinho e um beijo.
Agora ouvi novamente a música. A primeira vez depois do acidente.
É impressionante o que pode fazer um choque ou uma perda tão grande.
O que me emocionou foram cenas bem mais recentes. O que me comoveu foi traduzir a letra em imagens das caminhadas que fazíamos. Foi rever, na memória, as idas e vindas da casa até a entrada do sítio, junto à estrada.

"Já conheço os passos dessa estrada...
Seus segredos sei de cor.
Já conheço as pedras do caminho
E sei também que ali sozinho
Eu vou ficar, tanto pior."

Quantas vezes andamos juntos por ali conversando ou rindo de alguma coisa?
A tarde em que caminhamos conversando sobre coisas do passado e nos sentamos, ali mesmo, no meio desse caminho, sobre a terra e a grama, e choramos juntos. Depois voltamos abraçados pra casa.
Quantas vezes escrevi sobre as andanças dos nossos pais e irmãos, já falecidos, por estas mesmas pedras e por este caminho enriquecido e particularizado pelas raízes das astrapéias?
Quantos desenhos, fotografias e gravuras já fiz deste caminho?
Apesar da constante e perene transformação, causada pelas chuvas, pela erosão, pelo andar até das formigas, pelo nascer e morrer das raízes, pelas marcas dos pés das pessoas ou dos pneus dos carros, não é errado dizer que conheço este caminho e suas pedras.
Menos errado ainda é dar razão ao Chico quando me relembra de que vou ficar ali sozinho.
Tem sido assim todos estes dias e noites.

"Novos dias tristes, noites claras,
Versos, cartas, minha cara
Ainda volto a lhe escrever."

Tem sido outros os retratos. Não mais juvenis ou brincalhões como os de outrora, mas aqueles profetizados pelo poeta:

"Outro retrato em branco e preto

A maltratar meu coração."

Fio de nylon

2009-07-02T21:56:00.000-03:00

Hoje resolvi cortar a grama. Para não forçar demais as costelas, apanhei a roçadeira elétrica muito mais leve que a outra, à gasolina.
É impossível não lembrar de você nestas horas. A companhia para manter o gramado limpo. As botas de borracha. Andar na frente procurando a sujeira dos cachorros e retirá-la com a pá para que o fio de nylon não espalhasse bosta pra todos os lados, incluindo as pernas da calça. Juntar e recolher a grama para virar adubo. Inverter as posições, você acionando a roçadeira, eu ajudando. A impossibilidade de alcançar a grama e o mato do caminho até a porteira, apesar das extensões do fio elétrico.
Não há como não lembrar de você quando o fio tritura as folhas caídas da canforeira e o cheiro se espalha lembrando linimento para dores (totalmente ineficaz nos ferimentos invisíveis).
É impossível esquecer que no trágico dia passamos, a seu pedido, na concessionária para comprar o kit de nylon para a roçadeira mais potente e com muito mais autonomia. Eu dizendo que ia comprar, mas que seria para que você usasse. Você sorrindo dizendo que ia aprender. Não há como não pensar, inutilmente, que o tempo gasto na compra poderia ter evitado o acidente.
Afastar do pensamento o propósito de deixar a grama crescer abandonada, mais ou menos como eu me sinto sem a esposa, sem a amiga, sem a companheira, sem a amante, sem a enfermeira, sem a minha melhor parte. Manter afastada essa idéia mesmo depois de ter a certeza de que, você não vai apreciar e comentar o resultado.
Tentar deixar o gramado limpo, com jeito de tratado, mais pelo trabalho que distrai e exercita, pelo calor do sol nestes dias tão frios e pelo eco de sua voz sempre que o fio de nylon acaba ou prende no cabeçote difícil de abrir:
-Troca o fio pra mim?

A Márcia (x) absolutamente especial.

2009-06-26T01:39:00.003-03:00

Senti vontade de dizer dessa condição de peculiaridade dela ao reler, como já o fiz tantas vezes, algumas das coisas que ela mandou pra mim pelo celular. Continuo mantendo ligado o celular que ela usava. Continuo lendo os vários “eu te amo” e a mensagem que me mandou no dia do meu último aniversário. Estão gravadas na memória do aparelho.
Lendo e lembrando-me das palavras que dizia, é que me veio a convicção de que especial é a pessoa que consegue encontrar atributos em outras pessoas. Não bastasse encontrar tais atributos, ou não existentes ou, ao menos, escondidos ou comuns, essa pessoa, verdadeiramente especial, as divulga e propala dando ao portador esse rótulo de diferenciado.
O especial é o portador dessa humildade e dessa generosidade que dignifica o outro.
É como se o drible desconcertante fosse totalmente insignificante sem a torcida que o aplaude. Como se a jogada magistral fosse feita no interior de um quarto escuro, sem que a platéia pudesse vê-la. Não é a jogada que é admirável, é a luz que nos permite vê-la. É o espectador e o aplauso que tornam o ato magnífico.
Minha luz e minha torcida, meu incentivo, meu aplauso.
Essa é a pessoa que me acompanhou nos últimos trinta e cinco anos de casados.
O “x” do título é, mais do que uma indecisão, uma imposição dada pela palavra “ser” que eu pretendia usar.
Minha intenção inicial era colocar um dos tempos do verbo. Pensei no passado e estava entre o “era” e o “foi”. Entretanto, da maneira como ainda a sinto nos meus dias e noites, julguei melhor utilizar o presente “é”. Logo depois achei que seria o caso de usar todos os tempos “foi, era, é, será” ou apenas o próprio verbo “ser”. Aí surgiram as conotações do substantivo “ser”: individuo ou pessoa, ente ativo, animado, vivo, existente. Como numa sentença matemática ficou o “x”. Podem mudar os valores ou as palavras citadas. Os resultados são iguais ou equivalentes: Uma pessoa absolutamente especial

Cometa loucuras

2009-06-20T23:15:00.001-03:00

Diga a quem você ama que a ama. Diga com freqüência, mesmo correndo o risco de parecer piegas. Dane-se a opinião alheia. Diga pelo celular, onde você estiver. Por e-mail, por carta, com envelope, selo e papel escrito à mão. Nunca corra o risco de ter dito menos do que devia. Nunca corra o risco de ser surpreendido não podendo dizer mais, nunca mais.
Ame na cidade, no campo, no litoral. Na casa, na cama, no tapete da sala de estar, na varanda, na rede. Ame na mesa de jantar, no tanque, na banheira, no banho. Ame à noite, de madrugada, durante o dia, antes de sair para trabalhar. Surpreenda, cometa loucuras!
Saia para passear. Saia pra lugar nenhum. Caminhem juntos. Saia de carro, pegue uma boa estrada, pare pra tomar um café e volte. Saia para um almoço ou jantar ou mesmo para um café da manhã. Convide-a para umas ostras gratinadas, para escargots, para queijo gorgonzola, azeite extra virgem e pão fresco, alguma coisa que ela não esteja esperando. Tome um vinho, mesmo que ela escolha um vinho licoroso e não o tinto seco que você mais gosta.
Ande de mãos dadas, não importa a idade que você tenha. Abrace. Beije, acaricie.
Saia pra tomar chuva. Na volta tome um banho quente. Juntos.
Discuta, se houver absoluta necessidade, geralmente não há. Sozinhos, para que ninguém saiba. É impossível concordar sempre, mesmo que seja com você mesmo, diante do espelho. Faça as pazes o mais rápido possível. Comemore o reencontro, mesmo que a ausência não seja longa. Dê presentes, ainda que seja uma flor simples encontrada à margem do caminho. Quem recebe sempre gosta, mas geralmente quem oferece fica mais gratificado.
Pode ser que alguma calamidade aconteça e elas sempre acontecem sem que ninguém espere, sem prévio aviso. Normalmente duram uma fração de segundo e vão repercutir por todo o resto de sua vida. Pode ser que você não tenha mais nenhuma oportunidade de fazer quaisquer dessas pequenas ações.
Se a pessoa, objeto de seu amor, puder se recordar, onde estiver, em qualquer dimensão, de alguma dessas ditas “loucuras”, por certo será com a certeza de que foi muito amada.Você, certamente, vai sofrer e vai chorar. Chorará a saudade do que viveram e a perda do que poderiam ter. Sentirá, todos os dias, a falta do que ainda teria. Terá, contudo, muito do que se recordar. Ouvirá o testemunho daqueles que algum dia os viram juntos e felizes. Sobrarão as recordações e a saudade. Sobrará a certeza de que amou verdadeiramente.

O universo não cumpre acordos

2009-06-16T22:38:00.003-03:00

As flores dessa foto foram colhidas no dia oito de novembro do ano passado. Tínhamos saído para caminhar e, na volta, as colhi para dar a ela. Como era aniversário de namoro e de noivado (trinta e seis e trinta e cinco respectivamente), achei que caberia o gesto e o humilde presente, ainda mais que ela, provavelmente, não imaginava que eu me lembraria.
Essas plantas, apesar de muito comuns próximo do litoral, não existiam por aqui e resolvi apanhar as que julguei mais viçosas. No total consegui cinco flores e disse a ela que cada uma representaria dez anos de noivado, a contar do início, em 1973. Comigo, com meus botões e com o Universo combinei de colher outras tantas neste ano, renovando o pacto, com medo de fixar em apenas cinqüenta anos o prazo selado ali. Estaríamos então beirando os setenta anos, um pouco mais e um pouco menos, e acompanharíamos o crescimento dos netos.
Sempre achei que os filhos são a grande oportunidade de entendermos nossos pais. Com os nossos erros é que entendemos e perdoamos os dos nossos pais. Com nossos filhos é que temos a certeza de que grande parte daquilo que julgávamos castigos, excessos ou cuidados demasiados dos nossos pais, era na verdade amor. E se eles ainda forem vivos temos a maravilhosa oportunidade de agradecer-lhes e eventualmente desculparmo-nos uns aos outros.
Se nos for dada, então, a oportunidade de acompanhar o crescimento dos nossos netos, poderemos servir de intermediários nessas pequenas, ou grandes, desavenças ou atritos e, quem sabe, tudo ficaria mais fácil.
Esse contrato tácito beneficiaria, portanto, a mim principalmente, pela desejada companhia, mas também aos filhos, às noras e aos netos e, com certeza aos demais parentes e amigos.
Infelizmente não adiantou e, pior, não há instância ou tribunal a quem reclamar.

Por mais corretos e necessários que sejam os acordos, o universo não os cumpre.

Cama polar

2009-06-14T22:25:00.002-03:00

Não sei por que cargas d’água sempre dormi do lado esquerdo.
Não sei se há algum estudo sobre isso. O lado que os casais escolhem pra dormir.
Por ser canhoto e usar esta mão para desligar o despertador? Mesmo depois que você passou a controlar o relógio, mantivemos os lados originais, independentemente de camas, casas ou lugares. O braço esquerdo livre para os afagos ou, antigamente, mais próximo do cinzeiro? As poucas vezes que mudamos, não nos sentíamos confortáveis.
Muitas vezes uma cama de solteiro bastava pra nós dois. Até mesmo um sofá na sala, como aquele da Vila Mariana, o primeiro, aquele de madeira aglomerada, maravalhas ou raspas de madeira coladas, disfarçado e vendido como móvel laqueado, que não resistiu à primeira estripulia e que durante alguns meses apresentou uma lata de óleo como suporte ou escora da travessa frontal remendada. Nossas camas de casal muito mais resistentes. A de São João Novo, que construí com pinho do Paraná e cujo estrado dura até hoje.
Me dei conta disso, mais detidamente, agora, depois do acidente. Com as costelas quebradas do lado direito, só me é possível deitar de costas ou sobre o lado esquerdo. Eu que me virava diversas vezes à noite e desmanchava totalmente a sua arrumação dos lençóis.
Todos estes dias, já com o frio de junho, não consegui virar-me para o seu lado para ter certeza de que você não estava lá. Meu braço te puxando pra junto de mim ou, a contrapartida, teu peito aquecendo minhas costas. Perfeitos e aquecedores encaixes.
Algumas vezes ainda tento virar-me e estico o olhar para o lado direito.
A constatação é dolorosa e solitária.
Aquele lado da cama parece uma extensa planície polar, gelada.
Inapelável e implacavelmente desabitada.
Todas as noites me sinto como um daqueles desbravadores solitários dos pólos. Com a incerteza de chegar vivo ao amanhecer ou morrer enregelado.
O explorador, ao final, comemora a glória do pioneirismo. Aqui, ao cabo de cada jornada noturna, nada há a comemorar.
Há apenas a expectativa de uma nova noite.
Outra gélida e dura travessia e uma gigantesca saudade.

Minha metade partida

2009-06-11T23:59:00.000-03:00

Éramos duas metades de um.
A metade que se foi era a que sabia de mim, das minhas coisas.
Era a que sabia dos meus compromissos, das minhas vestes,
cortava meus cabelos e minha barba.
Cuidava do meu corpo e da minha alma, lustrava o meu ego.
A metade que partiu é a que exclamava “nossa!”, “hummm”, “ficou bom!”.
Que fazia cara de espanto e dizia ter gostado de um escrito, de um quadro, de uma gravura, de uma comida, fazendo-me crer que era verdade.
A metade que mais gostava de mim me foi tirada.
A metade que ficou dependia da que se foi!
Sobrou esta, que caminha desnorteada, deambula.
Quem vê esta metade, não a vê metade.
Imagina que é um corpo inteiro.
Meio acabado, mas íntegro.
Sequer supõe uma metade faltante, vazia.
Diferentemente dos amputados, minhas roupas,
mangas de camisas e pernas de calças, não pendem
ocas balançando ao sabor do vento.
Aparecem aos olhos alheios como se todos os membros e partes do corpo continuassem fazendo parte do conjunto.

Bodas de Fel

2009-06-08T11:35:00.000-03:00

O casamento ocorreu há exatos trinta e cinco anos, dia oito de junho de 1974. No dia dois ela tinha feito dezenove anos e eu, em dezembro do ano anterior, vinte e quatro. Meus pais já estavam morando em São Vicente e a festa foi realizada na casa dela, em Tremembé, perto da Cantareira. Algumas das fotos mostram pessoas que nunca mais vi. Outras que continuaram sendo colegas de serviço por algum tempo e outras, muitas, que também já se foram.
Lembro-me da viagem para Santos, da lua de mel no apartamento emprestado da avenida da praia, no Gonzaga. Depois, do apartamento que alugamos na Vila Mariana. Da chegada do Diogo e da mudança para São Roque, onde nasceram o Bruno e o Fábio.
A vinda para Musácea com o Fábio de colo ainda. A permanência numa barraca de camping durante a construção da casa e os apuros que passamos, principalmente ela, durante a fase mais difícil aqui.
Tempos de absurdas dificuldades que encaramos como parte de um sonho, talvez mais meu do que dela, de criarmos os filhos longe da violência da cidade grande. Coisas daquela época de alimentação macrobiótica, cultivo da terra sem pesticidas e sem adubos químicos, ar respirável, céu e estrelas visíveis todas as noites. O apoio, a retaguarda e as dificuldades que somente a amiga e companheira, muito mais que esposa, suportaria. Nenhuma queixa e nenhum desânimo visíveis. Apenas doação. A época das plantações e colheita. A época da minha perna quebrada, a ponta da muleta afundando na terra sempre que eu procurava ajudar. A sensação de absoluta inutilidade. A permanência sozinha, com as crianças, quando fui para o hospital.
A ligeira melhoria quando passei a dar aulas. O concurso para Escrivão. Vida um pouco melhor, mas ainda assim muito distante do padrão que tínhamos em São Paulo ou São Roque. As campanhas políticas. Minhas queixas do trabalho. Seu ouvido, consolo, apoio e suporte. Reclamação nenhuma.
Os filhos se mudando para estudar ou casar. Um sítio e uma casa ficando grandes demais, apenas pra dois. Minha aposentadoria e os planos para aposentadoria dela. A chegada dos netos e a vontade dela de ir para mais perto deles. O cansaço do serviço. As viagens planejadas. Os planos, as coisas para a casa, as plantas e flores que ela cultivava.
O acidente, o tsunami, a catástrofe. A irreparável perda. A súbita retirada dos meus apoios e suportes, a perda do equilíbrio que alguns médicos chamaram de labirintite causada pelo acidente. Absurdo erro médico. Qualquer ser humano teria tonturas e cairia se lhe tirassem a parte direita do corpo que o houvesse mantido em pé por trinta e cinco anos.
Trinta e cinco anos.
Bodas de dor, de falta, de amargor, bodas de solidão. Bodas de dolorida ausência. Bodas de lágrimas. Bodas de como eu gostaria que você estivesse aqui.

Caem fichinhas todos os dias

2009-06-04T22:06:00.000-03:00

Não são as grandes coisas que mais fazem falta. São as pequeninas que mais dão o sentido da perda. São inúmeras as fichinhas que caem. Não uma única.
É o deitar no sofá da sala, para ver televisão, e adormecer. É o levantar depois e dizer que ia deitar-se ao que invariavelmente eu respondia que ela já estava deitada. É o sorriso em seguida e o “vou pra cama” sempre acompanhado do beijo e do “vem logo”.
É o “vem senão a comida esfria”.
É o “invadir” o banheiro pra tomar banho junto.
É o dormir como conchas para encarar o frio como este destas noites solitárias de junho.
É o aguardar a chegada da escola, coisa que os cachorros ainda continuam fazendo olhando na direção da entrada do sítio, no horário do ônibus (algumas vezes olho também).
É o cochilar nas viagens de carro e o passar a mão carinhosamente sobre minha perna direita, quando algum solavanco a despertava.
É o corar e o rir de qualquer coisa depois de meio cálice de vinho.
Não é o caráter, a bondade e a personalidade, com as quais tínhamos aprendido a conviver.
Eram as ditas bobagens, as coisinhas miúdas, corriqueiras, intimas, do dia a dia.
Estas é que dão o tom da perda e transformaram o acidente em catástrofe.
Não é a dor das costelas quebradas e nem a falta de equilíbrio ou labirintite (provisórias, segundo dizem). Não são os pequenos ferimentos na cabeça ou no braço, já cicatrizados. O que dói são essas pequeninas dores como que causadas por finas e pequenas agulhas. Milhares delas cravadas pelo corpo.

E a vida continua

2009-06-04T21:44:00.000-03:00

No final de maio, assim como numa homenagem, começaram a surgir as flores das astrapéias (cientificamente dombeyas). Primeiro apareceu uma flor da astrapéia branca, completamente aberta no dia 27 de maio como que numa celebração, ou missa, de sétimo dia em homenagem à Márcia. Depois, nos dias seguintes, outras brancas e um sem número de astrapéias rosas, como numa panela de pipocas, começaram a espocar oferecendo suas cores, seu perfume de mel, seu pólen e seu néctar aos mais variados insetos e aos beija-flores.
Em seguida, as próprias flores, os insetos, as aves, o céu, o sol demorando a esquentar e a solidão do sítio, sem a presença física dela, é que me deram a noção da nossa insignificância.
Todo início de junho é assim. Basta esfriar o tempo e as flores voltam. E voltam as abelhas, as formigas, os pássaros, o néctar, o pólen e o perfume. As gotas de néctar que caem ao mais leve chacoalhar das flores, não são lágrimas adocicadas que se contrapõe às minhas, salgadas. São, como há milhares de anos, gotas de néctar.
Não importa quão grande seja a nossa dor e o nosso sofrimento. O universo continua em movimento. Nosso pequeno planeta continua girando em torno do sol. Nosso país, nosso estado e nossa cidade continuam como se nada tivesse acontecido. Nossas ruas, nossos amigos e nossos parentes, mais próximos ou mais distantes, após o primeiro direto de esquerda, se agarram nas cordas ou recebem o auxilio do árbitro e continuam lutando por um ou mais rounds, até que a própria luta, aquela que travam pessoalmente, se encerre.
O que marca, o que vale, pra quem partiu é o que fizemos. O pequeno gesto, o pequeno carinho, uma frase de agradecimento ou de apoio. Depois talvez valham as orações e as lembranças. Para os que ficam valem as recordações e as saudades.
Quase sempre eu apanhava a primeira flor de astrapéia rosa que aparecia e a entregava a ela. Ela agradecia, me beijava e a colocava num copo com água.
Este ano fiz a mesma coisa. Coloquei a flor num copo com água e ela já está secando.
Não houve agradecimento. Não houve beijo. Não houve a menor graça.
Nada do que eu faça consegue mover o universo para trás, minutos antes do acidente, no dia 20. Absolutamente nada. Absolutamente impotente e insignificante.

Da saudade e da inutilidade dos "ses"

2009-05-29T23:35:00.000-03:00

Tento lembrar-me dos momentos do acidente. Não consigo.
Com muito custo, lembrei-me da saída de casa. Da passagem pelo colégio para apanhá-la. Do meu teste ergométrico. Do retorno pela estrada. Das paradas para fotografar nuvens. Da entrada na cidade para pagar o débito do cartão. Da compra de comida para os cachorros. Da volta à rodovia e do acesso à Padre Manoel da Nóbrega.
Daí em diante, nada. Dos cerca de três quilômetros até o local da catástrofe, nada.
Depois, dor e o chacoalhar da ambulância numa estrada de piso irregular ou esburacado. A chegada ao hospital e a dor nas costelas, no braço e no ombro direitos. As minhas insistentes perguntas sobre ela e as respostas evasivas: “Os feridos são divididos entre os hospitais”.
O arrastar do tempo. A dúvida se estava realmente comigo. A vontade de pedir a alguém que ligasse para casa para avisá-la do acidente. Em seguida a certeza de que, como sempre, tinha me acompanhado ao médico. A quase certeza de que se meu lado direito tinha sido mais ferido e se ela estava, como sempre, ao meu lado, estaria ainda mais ferida. As inúmeras orações. O soro e os medicamentos. O silêncio em resposta às minhas perguntas. O escorrer lento da noite e da madrugada. O amanhecer e o retorno dos filhos e de minha irmã. Os lábios e os olhos da dor e a notícia de que havia sido atendida ainda sobre a pista e não resistira. O choro conjunto da perda.
Depois o inconformismo e a revolta.
Ela ainda estaria viva e ao meu lado se eu, dependente de sua companhia, não a tivesse levado comigo ou se não tivéssemos parado para quitar dívidas ou se tivéssemos parado pra tomar um sorvete, se eu tivesse andado mais rápido ou mais devagar.
Porque, se mais velho, os danos maiores ao veículo não ocorreram do meu lado? Porque não eu, se hipertenso e com problemas cardíacos? Porque não eu, se ela saberia muito melhor o que fazer depois? Se saberia onde estão guardadas todas as coisas e eu não sei. Se cuidaria melhor dos filhos, das noras, dos netos, das plantas, das roupas e da casa, do que eu. Se lembrava mais dos aniversários e das contas do que eu. Se era mais amável, mais tolerante e paciente que eu. Porque não eu?
Porque nossos pais e nossos irmãos, já falecidos, aceitaram sem nenhuma contestação, as súplicas e orações que lhes fiz, durante toda a noite e madrugada, para que intercedessem por mim a fim de que ela me fosse devolvida sã e salva, se já a tinham ao seu lado e eu ainda não sabia?
Depois, parentes e amigos falaram dos desígnios, do destino e do cumprimento de tarefas já realizadas. E eu que entendo pouco das coisas do mundo e dos homens e menos ainda das coisas dos céus e de Deus, só fico com a imensa saudade e com a certeza da absoluta inutilidade dos “ses” que tomaram de assalto a minha cabeça, ainda tonta, todos esses dias.

Bananal da Serra

2009-05-15T17:47:00.000-03:00

Antes a banana era ouro.
Depois foi ficando prata.
Com o passar do tempo ficou nanica, nanica.
Por fim, como quem pisa em cascas de bananas,
o bananal escorregou serra abaixo
e acabou ficando terra.
Não, não. Não a banana da terra!
Só terra. Terra lavada, estéril. Só terra.

Olhar de Beatriz

2009-05-11T20:11:00.000-03:00

Existem símbolos ou imagens absolutamente simples utilizados para identificação imediata. Os sinais utilizados no trânsito. As imagens identificadoras dos esportes nas olimpíadas.
O cenho franzido dos pais ou mães diante de alguma travessura dos filhos. O proibido estacionar.
Aquele do proibido buzinar. A grande maioria dos jovens que vê esse símbolo, jamais viu ou tocou uma buzina como aquela impressa nas imagens. Buzina de carroças ou carruagens. A visão da imagem, porém, leva imediatamente ao “proibido buzinar”. Não se discute.
Não havia encontrado, até então, o símbolo de rogo, suplica ou a imagem do “por favor”.
Mãos postas se aproximariam da idéia geral, mas acabam remetendo à oração, a algum pleito mais espiritual, transcendental. Não se aplicam ao dia a dia, ao aqui e agora, assim como não contundem.
O olhar de Beatriz, apesar de manso, suave e silencioso, é penetrante. Mais agudo que ponta de lança ou arpão. Entra pelos nossos olhos e penetra direto no coração. Fisga, crava-se. As farpas, como aquelas dos anzóis, apesar de feitas de algodão doce, fixam-se inapelavelmente.
Olhar pedinte, suplicante, rogativo. Não como aquele do “Dá uma esmolinha, pelo amor de Deus”, ao qual, quase invariavelmente, se responde “Não tenho” depois de passar as mãos pelos bolsos fingindo procurar moedas. É diferente. É um olhar de suplica impositiva, exigente, sem espaço para qualquer vacilo ou argumentação.
Olhar tatuagem. Marca de tinta nanquim, indelével. Olhar colante, grudento Como adesivo do tipo industrial, não à base de arroz ou farinha de trigo como os que eu fazia pra colar papel de seda nas pipas ou balões. Não! Cola profissional, daquelas utilizadas em construção civil, industria aeronáutica, solda de transatlânticos. Indesgrudável.
Olhar acompanhado de pequenos braços e mãos que se enrolam na perna.
Câmara alta. Silêncio. Lábios imóveis. Ordem judicial que não se discute, se cumpre imediatamente.Olhar de Beatriz de “Vovô, colo!”.

Gripe Suína

2009-05-10T00:55:00.000-03:00

Recebi esse vídeo a respeito da Gripe Suína com os conselhos do Governador e ex-Ministro da Saúde José Serra e me vi obrigado a compartilhar com o maior número de pessoas, até mesmo em função da gravidade da doença. Devem ser tomados alguns cuidados:
- Todos aqueles que criam porquinhos em casa devem agasalhá-los para que não se resfriem. Como o número de possíveis infectados está crescendo, no mundo inteiro, é de se presumir que há muito mais gente criando porquinhos em casas, apartamentos, lojas, escolas, etc, do que se poderia imaginar;
- Por via das dúvidas não se deve assistir ao filme protagonizado pelo Babe;
- Livros e revistas com as estórias dos três porquinhos devem ficar em quarentena;
- Não se aproxime dos focinhos de porquinhos, mesmo que cozidos e mergulhados em feijoadas;
- Não fica claro no filme se o Governador refere-se também às crianças, principalmente meninos, não muito chegados à higiene, vulgarmente chamados de porquinhos. Por precaução, evite o contato se estiverem resfriados;
- Há um equivoco indesculpável no filme. O Governador deixa claro que o problema são os porquinhos. Não cita, uma única vez, porquinhas ou leitoas. Isso, obviamente, inclui os leitões, mas exclui qualquer possibilidade de contágio por meio de porcos adultos. Explica o porque dos jornalistas da Globo afastarem-se de Miriam Leitão, mas não justifica qualquer menção ao Alviverde e à sua grande torcida.

Conheça Musácea...

2009-05-05T17:20:00.000-03:00

Nas últimas eleições municipais dois residentes no bairro de Musácea foram eleitos, o vice-prefeito e uma vereadora.
Alguns amigos, moradores de outros bairros de Miracatu, depois das eleições, passaram até a comentar que a partir de janeiro próximo passado a situação ia mudar pra muito melhor. Cheguei até a argumentar que a prefeita continuaria a administração passada, já que se reelegera e havia assumido a prefeitura, vice-prefeita que era, com a saída do prefeito Miyoji Kaió.
Os amigos contestaram dizendo que agora seria diferente uma vez que prefeita e vice se davam bem, havia uma vereadora, os três eram do mesmo partido e dois, ainda por cima,
moravam no bairro. Apesar de desconfiado, achei que podiam ter razão e esperei pelo melhor.
Esperei os tradicionais cem dias de governo, encerrados no início do mês passado, e a impressão que me fica é a mesma do humorista da Globo que diz, com o pessimismo de quem acha que as coisas podem piorar: “Espera pra você ver”.
É claro que choveu muito, como também é claro que estradas de terra, sem qualquer manutenção, ficam prejudicadas e cheias de mato, mas pelo andar da carruagem as coisas podem piorar bastante.
Há algum tempo o prefeito Kaió retirou terra e cortou árvores, do interior do nosso sítio sem qualquer autorização, para fazer uma gambiarra num bueiro da estrada que havia desmoronado. Registrei um boletim de ocorrência porque as árvores estavam às margens de um córrego e pela retirada da terra. Obviamente nada aconteceu. Um agricultor que retirasse um cabo para uma enxada, poderia ter sido multado e/ou processado.
Hoje quando estava escrevendo este artigo ouvi o barulho de um trator na estrada e imaginei que os buracos estavam sendo tampados. Quando me aproximei vi que um operador de máquinas da prefeitura estava retirando, novamente sem autorização, terra do sítio e desta vez, segundo ele, para consertar um outro bueiro desabado.
Nem vou me dar ao trabalho de registrar qualquer ocorrência. Com medo da profecia do humorista, estou pensando em começar uma campanha: CONHEÇA MUSÁCEA ANTES QUE ACABE.

Resposta do Obama

2009-05-05T15:56:00.000-03:00

É claro que o convite encaminhado ao presidente dos Estados Unidos estava dentro do espírito mencionado na mensagem que o encaminhou, mas de qualquer forma foi registrado o recebimento pela assessoria do, à época, presidente eleito. Datada de 04 de dezembro passado:

"Dear ,
Thank you for your message to President-elect Obama and Vice President-elect Biden.
The American people are sending Barack Obama to the White House to bring real change to Washington. Real change begins by building an open and transparent government and seeking input from all Americans. We appreciate hearing from you and the thousands of Americans who are writing to the President-elect and Vice President-elect every day. We will work to read your message as soon as possible.
Sincerely,The Obama-Biden Transition Project

Please note that replies to this email will not be answered"

Só para registrar, o bairro continua completamente abandonado.

Tolstoi, aí vai outra!

2008-12-11T12:10:00.000-02:00

Convite ao presidente eleito dos Estados Unidos

2008-12-04T23:35:00.000-02:00

Quando eu ainda morava no Tremembé da Cantareira, vez ou outra a avenida principal do bairro aparecia toda limpa, varrida, mato cortado e guias pintadas de branco. A referida avenida, Dona Maria Amália Lopes de Azevedo, provável homenagem a sei lá eu quem, era o caminho natural para o parque do Horto Florestal onde havia uma imponente construção à qual davam o nome de Palácio de Verão do Governo do Estado de São Paulo. Parece que o palácio de inverno era em Campos do Jordão e não sei se havia o palácio de outono e o da primavera. De qualquer forma, quando o governador, ou familiares, ou amigos ameaçavam ir ao Horto, a avenida ficava uma maravilha.
Pensando nisso e considerando o lamentável estado em que se encontram as vielas, ruas e a única avenida de Musácea é que me veio a idéia de convidar alguma personalidade para visitar o bairro.
Quem sabe todas ou pelo menos uma dessas vias seria asfaltada. Quem sabe se coletariam os esgotos. Talvez, no mínimo, dariam uma melhorada no Postinho de Saúde e na Escola. Quem convidar? Vereadores, Prefeitos, Deputados e candidatos em geral não servem. Ocupantes desses cargos ou pretendentes já estiveram aqui inúmeras vezes e não adiantou. Nem sombra de melhorias.
O impacto tem que ser maior. Governador e Presidente não vão nem se incomodar. O Papa ia argumentar que está muito velho, que a igreja local precisa de reformas, que o número de evangélicos está aumentando, ia acabar pedindo desculpas e não aceitaria o convite.
Só resta mesmo uma alternativa: Barak Obama.
O presidente eleito dos Estados Unidos precisa fazer uma média com a América Latina e com o Brasil. Com a sua divulgada preocupação com os pobres, nada melhor do que começar suas viagens internacionais pela América Latina e mais especificamente pelo Vale do Ribeira. Nada mais sugestivo ainda do que visitar Musácea e deixar plantadas aqui algumas benfeitorias. Acabo de enviar ao presidente eleito o convite cuja cópia segue abaixo. Afinal alguém tem que fazer alguma coisa.

Sir Barak Hussein Obama
Elected President of the United States of America

Dear Sir,

I serve me to this, to invite you to visit the neighborhood of MUSÁCEA, in the municipality of Miracatu, state of Sao Paulo, Brazil.
Here you will visit plantations of bananas and a little of what remains of the "Mata Atlântica". You can also bathe in the river Itariri and enjoy our fresh air which, of course, will leave stronger their lungs to the polluted air that awaits in Washington DC. I also know you want a dog to give one of his girls. When you arrive here I will give you a puppy without race (“Vira-latas”) to meet the suggestive name of Bucha (popular name of the fruit of the plant Luffa Cylindrica), we have to pronounce the sound very similar to the name of his political adversary Bush.
Say you will be here, even if he can not come. That way the local prefecture, the government of the state and federal government, of course, carry out some works and improvements that will improve the lives of most residents of this neighborhood.
Regards,
Flavio Paes Pedro

Tolstoi, se é prá ser universal, vamos lá!

2008-12-04T23:17:00.000-02:00

Da minha aldeia

2008-11-29T10:05:00.000-02:00

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não, do tamanho da minha altura...
Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,
Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,
E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.
(Fernando Pessoa como Alberto Caeiro)